Capítulo 48
“Então agora você conhece um homem que vê o futuro”, disse Luntar.
“Um homem que viu longe demais e se queimou”, eu disse.
“Sim.”
“E como nós impedimos esse futuro no qual todos nós nos queimamos?”,
perguntei.
“É improvável que possamos”, disse Luntar. “Mas, se for possível, esta é a
melhor chance que temos.” Ele me entregou um pedaço de pergaminho
dobrado, manchado pela umidade de seus dedos. “Quatro palavras. Não as
leia até o momento certo.”
“E como eu saberei qual é o momento certo?”
“Você simplesmente saberá.”
“Porque você já viu”, eu disse.
“Mesmo assim.”
“E como funciona?”, eu perguntei.
Uma rápida sacudida. “Tente de qualquer maneira”, disse ele. “Nem todos
os finais podem ser previstos.”
A Rainha de Vermelho continuou a assistir, com Katherine e a Irmã
Silenciosa, as três me analisando como se eu fosse um quebra-cabeça que
pudesse ser solucionado. Luntar apontou com a cabeça para o trio. “O que
acha, Jorg? Temos aqui a anciã, a mãe e a donzela? A antiga deusa tríplice
estre nós?”
E por um instante realmente pareceu que elas pudessem ser três
gerações da mesma mulher. Katherine possuía a força da rainha em seu rosto e o
conhecimento da irmã em seus olhos.
“Melhor andar logo, garoto”, disse a rainha. “O tempo está passando.”
E então eu me aproximei para beijar Katherine, ousado como são os
homens quando as areias estão se esvaindo. E ela me impediu com a mão
em meu peito. “Faça isso direito, Jorg”, disse ela. E eu passei pela primeira
vez através do Portão Gilden.
A sala do trono imperial, embora não lotada, estava certamente ocupada.
Cerca de cento e cinquenta lordes do Império e seus diversos assessores circulavam em
volta da plataforma do trono. O trono parecia flutuar acima deles, um troço lúgubre de madeira exposta esperando uma vítima.
Eu fiquei parado por um momento, observando. Grupos se separavam
para ocupar as câmaras laterais, outros surgiam em concordância ou ainda
mais arraigados em oposição, guardas observavam de seus postos à beira
do salão e por toda parte a barulheira de conversas e mais conversas.
“Você aí!” Um homem alto, pouco mais velho do que eu, separou-se de seu grupo a
poucos passos do Portão Gilden. Ele estava discursando para um grupo de uns doze,
agitando os braços enquanto falava, brilhando em seu veludo bordado com pedrarias.
“Quê?” Respondi na mesma moeda e por um momento ele ficou
boquiaberto de surpresa. Ele claramente havia me tomado por um coroa-
de-cobre, vagando desacompanhado com meu único voto. Eu não tinha
idade para ser confundido com um assessor.
“Qual é sua posição na questão Mortrain?” Ele tinha bochechas vermelhas
e carnudas que me lembravam o primo Marclos.
“Não é uma coisa na qual eu tenha pensado.” Os homens atrás dele
tinham tanta semelhança em estilo e coloração que talvez fossem todos da
mesma região. Algum lugar para o leste, pela aparência. Algum lugar onde a
questão Mortrain pudesse ter significância política.
“Bem, você precisa pensar um pouco nisso.” Ele apontou o dedo na
direção do meu peito.
Antes que o dedo encostasse ao aço polido de minha armadura, eu o
peguei. “Por que você faria isso?”, eu perguntei ao mesmo tempo que ele se
sobressaltou. “Por que você me daria uma alavanca para sua dor?” Andei para a frente,
dobrando o dedo para baixo, e ele recuou diante de mim, para o grupo de seus simpatizantes, gritando, curvando-se para diminuir o
ângulo agudo com que eu segurava o dedo.
Em meio ao grupo de nobres orientais, homens das estepes com suas
coroas cônicas ou chapéus bordados espalhafatosos, eu coloquei mais
pressão e pus o homem de joelhos. “Seu nome?”, eu perguntei.
“Moljon, de Honeere”, ele chiou entredentes.
“Jorg, do Ocidente.” Eu tinha reinos demais para recitar em benefício dele. “E você
cometeu dois erros, Moljon. Primeiro você me deu seu dedo.
Pior do que isso: quando ele foi pego, você o deixou ser usado contra você,
deixou-o separá-lo de seu orgulho. Não aumente seus erros, homem. O
dedo foi perdido no instante que eu o peguei. Você devia ter atacado, deixando-o se
quebrar, um sacrifício pequeno para recuperar a vantagem e
me derrubar de bunda no chão.” Olhei ao redor para os reis reunidos do Oriente. “Seria
um erro depositar sua fé neste aqui. Ele não tem a força necessária.”
Eu quebrei o dedo de Moljon. Um estalo agudo. E saí para encontrar meu
grupo.
“Vejo que conheceu o Czar Moljon. Um título recém-herdado, aproveitando-
se da reputação de seu pai.” Doutor Raiz-Mestra andou ao meu lado e me
conduziu até Makin e os outros.
“Jorg!” Makin bateu a mão em meu ombro. “Agora mesmo eu estava
dizendo ao Duque Bonne que você seria o homem para interceder em seu
favor junto aos seus vizinhos do norte. Primos de nosso grande amigo Duque Alaric.”
Eu assenti e sorri, ciente de que meu sorriso de lobo, em meu rosto marcado, podia
parecer mais feroz do que amigável.
“E onde está Miana?”, eu perguntei. “E meu filho?”
“Ela saiu para encontrar o pai dela, majestade. Sir Kent foi junto. Gorgoth
também, embora ele tenha ido por farejar trolls”, disse Marten.
“Trolls?” Eu me virei para Raiz-Mestra.
“Há relatos de que o último imperador tinha uma guarda de elite, uma guarda dentro da
guarda, digamos. A descrição que eu li deles é ‘não humanos’.” Ele desconsiderou o
assunto com um encolher de ombros, um
gesto tão eloquente quanto o resto de sua linguagem corporal.
“Diga-me qual é nossa posição, Raiz-Mestra”, eu disse.
“Observe-me!” E ele desenhou para mim com carvão em um pedaço de
pergaminho. “Você tem nove votos. Duque Alaric tem dois e pode conseguir
mais dois, junto com Gothman de Hagenfast – a esposa dele tem certa influência por lá,
creio.”
“Elin.” Eu sorri, agora mais suavemente.
“Seu avô tem dois votos, o pai de Miana tem outro e, juntos, Conde Hansa
e Lorde de Wennith têm chance de arrastar mais três com eles. Observe-me!”
“Eu estava apenas...”
“Ibn Fayed comanda cinco votos. E isso leva nosso total a...”
“Vinte e cinco”, eu disse. “Nem metade do que eu preciso.”
“Vinte e seis se Makin fizer sua mágica com o Duque Bonne.” Raiz-Mestra
marcou Bonne no papel ao lado dos votos do califa. “O fato de seu apoio vir
desde o norte cruel até os desertos de Afrique conta muito. Um homem que
pode atrair votos tão díspares certamente tem algo a oferecer. A Centena olha para
homens como Moljon, com seu sólido bloco de nações vizinhas apoiando sua jogada, e
tudo que eles veem são interesses particulares – uma ameaça. Quando olham para um homem que conta com o apoio de
califas saídos das areias quentes e de duques nórdicos em seus salões de hidromel, eles
podem começar a achar que estão vendo um imperador.”
Raiz-Mestra desenhou a coroa sobre minha cabeça. “E considere que você
precisa de cinquenta e um votos apenas se todos os votos forem
depositados.”
“Interessante”, eu disse. “Saiam você e Makin entre a Centena e vejam quem pode ser
influenciado, quem nossos inimigos são, e quem lidera
facções que possam competir com a nossa. Quando uma facção se rompe, muitas vezes
os cacos podem ser varridos com facilidade.” Um pouco de sabedoria da estrada. Mate a
cabeça e o corpo é seu. “Mande Miana e Osser
fazerem isso também. E Gomst. Use Gomst com os que são religiosos.”
Raiz-Mestra assentiu. Ele já ia saindo quando agarrei seu pulso. “Ah, doutor – pode ser
que haja um boato circulando dizendo que a papisa foi assassinada. Não deixe de dizer
que eu não tive nada a ver com isso. Se não
houver tal boato, espalhe-o.”
Raiz-Mestra ergueu ambas as sobrancelhas ao ouvir aquilo, mas assentiu
novamente e saiu em seu caminho.
“Jorg!” Lorde Comandante Hemmet surgiu do meio da Centena como se eles
fossem ovelhas e ele o pastor. “Jorg Ancrath!” Atrás dele o Zelador se apressava em seu
encalço, com os lábios marcados e apertados. Dizia a história que ele havia emergido
sem língua de seu sono secular. Meu palpite é que, quando o Lorde Comandante
finalmente desfez o
emaranhado do idioma antigo, ele não gostou do que o Zelador tinha a dizer.
“Lorde Comandante”, eu disse. Seu rosto estava como um trovão, com as
energias reprimidas soltando faíscas dele.
“Jorg!” Ele pôs as duas mãos em meus ombros. Houve um tempo que ele
teria recebido minha testa em seu rosto por fazer um movimento assim, mas a vida na
corte havia me acalmado. “Jorg!”, ele repetiu meu nome outra
vez, como se de alguma maneira não acreditasse nele, e me puxou para perto, de modo
que nossas cabeças baixas quase se encostavam, e abaixou
a voz. “Você matou a papisa? Você realmente fez isso?”
“Espero que sim”, respondi. “Se ela sobreviveu àquilo, ela é mais
resistente do que eu.”
Uma saraivada de risos se irrompeu dele, atraindo olhares de todo o salão. Em seguida,
forçando-se a sussurrar: “Você realmente fez isso? Você
realmente fez isso! Porra. Porra, você teve muito colhão”.
Eu dei de ombros. “Matar velhas é fácil. Mas se não sair do Congresso como imperador
talvez eu viva apenas por pouco tempo para me
arrepender da decisão. Não houve, no entanto, testemunhas além de meu pessoal e da
Guarda Gilden, e estamos em uma época perigosa. Até uma papisa pode encontrar um
fim terrível na estrada hoje em dia.” Quando você precisa que algo seja acobertado em
Vyene é bom contar com o apoio
do Lorde Comandante.
Hemmet sorriu, uma coisa horrível. “Sim.” Depois fez uma careta. “Mais perigosa do
que eu jamais pensei. Os mortos estão em nossos portões.
Passando por eles, aliás.” Ele me soltou. “Não é um assunto para perturbar
o Congresso, contudo. Eles são muito poucos para chegarem até o palácio.
Nós os colocaremos para fora dentro de uma hora.”
E com isso ele se foi, com o Zelador indo atrás dele como um vira-lata chicoteado.
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