Capítulo 47
Com o corpo da papisa caído em meio à carnificina, nós prosseguimos para
o palácio do imperador, uma grande cúpula feita de milhares de blocos enormes de
arenito, encaixados uns aos outros sem argamassa, apenas com
a gravidade para mantê-los no lugar. Cem guardas de minha comitiva
ficaram para cuidar dos mortos enquanto o capitão Devers ponderava suas
opções.
“É grande.” A eloquência de Makin, desaparecida nos portões da cidade,
ainda não havia voltado.
“Como seria ter vindo aqui à frente de um exército. Ter cem mil lanças atrás de mim.
Simplesmente tomá-lo, em vez de buscar aprovação.”
Nenhum deles respondeu. Havia apenas o puxão gelado do vento e o
barulho dos cascos sobre a pedra.
Naquela longo e lento percurso pela grande praça de Vyene, a morte de
meu pai finalmente me atingiu. Ela havia sido comunicada aos poucos. Um
fantasma mostrado pelo lichkin, um sonho do Castelo Alto invadido, as comiserações de
um clérigo. Nada tão sólido ou repentino quanto vê-lo cair,
olhando para seu cadáver abaixo. Nada tão definitivo ou condenatório
quanto desferir o golpe que o liquidasse, enxugando o sangue de minhas mãos como se
ele nunca fosse sair.
Eu me senti... vazio. Sua morte havia me tocado como um martelo toca um sino e eu soei
com ele, um som partido indicando uma época partida.
“Nada pode ser corrigido, irmão Makin.”
Makin olhou para mim. Não disse nada. As palavras mais sábias.
Eu poderia ter posto as mãos em volta do pescoço daquele velho.
Estrangulado e visto a luz morrer em seus olhos. Gritado minhas
reclamações, ralhado contra velhas injustiças. E eu teria ficado tão vazio quanto. Nada
sairia certo daquilo.
Eu corri o dedo sobre a mão que segurava as rédeas, descendo até as cicatrizes em meu
pulso. “Eu poderia tomar o trono maior. Os padres escreveriam meu nome para a
posteridade. Mas o que os espinhos
escreveram aqui, essa é a minha história, o que me foi tomado, o que não
pode ser mudado.”
Makin franziu o rosto e ainda não tinha resposta. Que resposta há?
Meu nome para a posteridade? Que posteridade? Marco Onstantos Evenaline da Casa Ouro havia sido um teste. Nem o início, nem o fim. Um
teste com o qual aprender. Durante anos, Miguel e os outros de sua ordem
ficaram posicionando suas armas. Os fogos dos Construtores, os venenos e
as pragas. E aqui estávamos nós, os novos homens, nascidos das cinzas e abrindo as
rachaduras do mundo conforme brincávamos com nossas
mágicas, com os brinquedos que o pessoal de Fexler havia nos deixado. Se
rachássemos um pouco mais, seguiríamos o aviso de Miguel: os fantasmas
de nosso passado ressuscitariam, trazendo uma solução definitiva para
todos os problemas. E o que me acompanhava? O que vinha em meu
encalço? Um exército de mortos, um bando de necromantes atrás de mim e
rumando para Vy ene. Uma cunha grande o bastante para rachar todos nós.
Não me admira a cegueira do padre Merrin. Nosso futuro era brilhante demais para ele.
A chuva caía, uma garoa fria de outono, sem desafio. Ela encheu meus olhos. Eu deixara
os espinhos me segurarem, tomara o que eles me ofereciam e perdi o primeiro de meus
irmãos. Sangue do meu sangue, sua proteção havia sido a primeira obrigação que eu
impusera a mim mesmo. Eu o traí e o deixei morrer sozinho. Embora não houvesse
preço que eu não pagasse para desfazer esse mal, nenhum imperador teria
o dinheiro para consertá-lo.
O domo do palácio, antes tão distante, engolfou-nos em sua sombra. Eu espantei aquelas
lembranças e deixei mãe, pai e irmão para trás na chuva.
Em volta do perímetro do palácio, havia mais de uma dúzia de entradas
baixas, com aberturas altas o bastante para passar um homem a cavalo e largas o
suficiente para trinta. Os guardas estacionavam ali conforme cada
um da Centena chegava e seus protegidos se separavam para ocupar os salões atrás
daquelas aberturas. Se algum inimigo ameaçasse – talvez eu, com minhas cem mil
lanças –, eles atacariam para defender o Congresso.
Marten bateu em meu ombro e apontou para o oeste. Uma coluna de fumaça subia, inclinada pelo vento – fumaça preta.
“Há muitas chaminés em Vyene”, eu disse.
Marten mexeu o braço para uma segunda coluna, mais adiante, subindo
para se unir à nuvem negra. Eu me perguntei se já havia mortos reunindo-
se na entrada da cidade, recém-despertos, talvez à frente do ataque do Rei
Morto. Mesmo os mais ágeis em sua força principal deviam estar a um dia
ou mais de distância. Ainda assim, uma estranha nuvem de fumaça pairava
sobre aqueles telhados distantes. Será que as partes externas da cidade estavam em
chamas?
“Talvez alguém tenha chegado antes de mim e trazido um exército”, eu disse.
As estações das guardas em torno do palácio são preenchidas em ordem, começando
pela mais longe da entrada principal. Nossas centenas se
enfileiraram na mais próxima dos portões reais. Talvez a delegação das Ilhas Submersas
atrás de nós fosse a última da Centena a chegar. Alguns dizem que ser o primeiro a
atravessar o Portão Gilden no Congresso é cair
nas graças de imperadores mortos. Os mais práticos dizem que isso dá dias
extras nos quais influenciar seus colegas governantes e fortalecer sua facção. Eu acho
que isso só lhes dá tempo de se encherem de olhar para você. Em minha visita anterior,
tive de aguardar do lado de fora da sala do
trono, maculado demais para ser admitido, e o único vislumbre que a Centena teve de
mim foram os olhares terríveis que eu lhes lançava através
do Portão Gilden.
Nós desmontamos dos cavalos. Osser Gant surgiu de dentro da
carruagem, depois Gomst e Katherine desceram, e Miana com William,
enrolado em peles para protegê-lo do vento. Diminuídos pela boca cavernosa do Portão Real, nós marchamos para dentro, com apenas um
guarda de honra entre dez soldados de dourado para nos guiar. Capitão Allan os
comandou, já que Devers ficou do lado de fora em consideração à
carcaça da papisa.
Os portões cerimoniais estavam abertos, coisas monstruosas de tábuas
enegrecidas pelo tempo presas com latão. Seria preciso cem homens para
fechá-los – se as dobradiças estivessem lubrificadas. Nós os atravessamos e
caminhamos pelo Hall dos Imperadores onde cada homem era lembrado
em pedra: pais, filhos e avôs, usurpadores, bastardos regenerados à
grandeza, assassinos e caudilhos, pacificadores, construtores de impérios, cientistas,
estudiosos, loucos e degenerados, todos representados como
heróis, de armadura, segurando os símbolos de seu governo. Luzes dos Construtores, uma
centena de pontos brilhantes no teto, transformavam
cada estátua em sua própria ilha iluminada.
“E você quer ficar no fim dessa fila?”, Katherine falou ao meu lado. Eu não
a ouvira se aproximar.
“Orrin de Arrow queria”, eu disse. “Minha ambição é menor que a dele?”
Ela não precisou responder.
“Talvez o Império precise de mim. Talvez eu seja o único homem que possa salvá-lo de
afundar no horror ou de arder na fogueira de seu passado. Você já pensou nisso? Mande
um ladrão para apanhar um ladrão,
eu lhe disse uma vez. Agora eu digo que mande um assassino para impedir
o assassinato. Combater fogo com fogo.”
“Esse não é seu motivo”, ela disse.
“Não.”
E nós chegamos ao fim das estátuas, passando o Imperador Adão III,
passando Honório em sua cadeira de comissário, sério, olhando para o infinito. Mais
adiante, estava uma antessala com mais guardas e, pelo visto,
outros viajantes.
“Suas armas serão tomadas de vocês e guardadas em segurança com o
maior respeito.” O olhar do capitão Allan direcionou-se a Gog em meu lado
e depois piscou nervosamente na direção de Rike. “Vocês estarão sujeitos a
várias revistas, necessárias para o ingresso na sala do trono durante o Congresso. Se
vocês não passarem pelo Portão Gilden antes do voto final, as
revistas não precisarão ser repetidas. É claro que vocês compreendem que
essas precauções garantem sua segurança, bem como a de outros
delegados.”
“Você se sentiria seguro, desarmado, perto do Rike aqui?” Eu acenei para
Allan na direção de Rike.
“S-suas armas serão...”
“Sim, nós entendemos.” Eu olhei para além dele. “Por Deus, será que aquele... aquele
é... Raiz-Mestra! Venha para cá, seu velho malandro!”
E, separando-se do grupo à frente, veio o doutor Raiz-Mestra, com seu inconfundível
andar rápido e errático, os braços voando para cima e um largo sorriso no rosto estreito.
“Vejam só! Se não é o Rei Jorg em carne e osso! Senhor de nove nações! Meus pêsames
por seu pai, meu rapaz.”
“Seus pêsam...”
“Suponho que você quisesse matá-lo com as próprias mãos, mas o tempo
faz o que quer conosco, nós ardemos na fogueira do tempo. Olhe para mim.” Suas mãos
se agitaram perto de suas têmporas. “Ficando grisalho.
Cinzas, estou lhe dizendo. Ardendo na fogueira do tempo. Observe-me.”
“Eu estou observando-o, meu velho.”
“Velho? Vou lhe mostrar quem é velho! Eu...”
“E por que você está aqui, doutor?”, perguntei.
“O circo está na cidade?” Rike assomou atrás de nós, enorme e
esperançoso. Nós dois o ignoramos.
“É o Congresso, Jorg. A cada quatro anos, um homem que sabe das coisas
tem muita procura. Tem, sim. Uma procura lucrativa. Observe-me! Eu sou
pago para cochichar. Cochichar que esse duque gosta de garotos, que
aquele lorde tem uma irmã casada lá, que esse rei acha que sua linhagem
descende de Adão I. Pequenos cochichos de ouro para ouvidos ávidos.
Observe-me! Quem me dera fosse assim todos os anos, o ano todo.”
“Você ficaria entediado sem seu circo, Raiz-Mestra. Homens entediados
murcham e morrem. Viram combustível para a fogueira.”
“Mesmo assim, é bom ser requisitado de vez em quando. É bom ficar por
dentro.” Suas mãos fizeram formas abstratas, como se ele pudesse
desenhar seu conhecimento no ar.
Eu estendi a mão rapidamente – é preciso ser rápido com Raiz-Mestra – e
peguei seu ombro. “Vamos ver exatamente quanto você sabe, sim?”
Raiz-Mestra olhou para mim, imóvel desta vez, sem um único tremor.
“Seja meu conselheiro. Um dos representantes de meu pai teve um
acidente. Você pode substituí-lo.”
Um homem gordo de veludo preto com forro carmesim se aproximou de
nós, com sua corrente de ouro balançando na pressa. “Raiz-Mestra! O que
significa isto?”
“Este homem deseja adquirir meus serviços, Duque Bonne.” Raiz-Mestra
não desviou o olhar. Olhos rápidos e escuros ele tinha, como se fossem ocupados demais
para terem cor, sorvendo o mundo.
“Ele pode desejar o quanto quiser.” O Duque Bonne segurou sua barriga.
Um homem baixo, mas esperto, a julgar pela aparência. “Qual é o nome dele, qual é o
seu conselho? Ganhe o seu sustento, homem. Deixe-o ver o que está perdendo.”
Makin e Marten vieram ficar ao meu lado agora. Rike afastado em um dos
lados. O restante de meu grupo assistindo ao lado da estátua do comissário.
“O nome dele é Rei Honório Jorg Renar, Rei de Ancrath, Rei de Gelleth, Rei
das Terras Altas, de Kennick, Arrow, Belpan, Conaught, Normardy e de Orlanth. Você
deveria saber que ele não é um bom homem, mas também não é um homem que possa
ser modificado, e caso o inferno bata contra estas paredes – e eu acredito que isto possa
muito bem acontecer antes do
que qualquer um de nós queira –, Rei Jorg ficará contra essa corrente.
“Meu conselho a você, Duque Bonne, é colocar-se a serviço dele, assim como estou
prestes a fazer. Se há um homem capaz de soltar o leão do Império para rugir mais uma
vez, é este homem que você vê diante de si.”
Eu sorri na parte do “leão do Império”. Raiz-Mestra não havia esquecido
aquele seu saco fulvo de ossos e pulgas que eu havia libertado de sua jaula.
E então nós deixamos nossas espadas serem levadas. Eles levaram o anel
de visão também, minhas adagas, um punhal em meu cabelo e um garrote
em minha manga. O bastão de pau-santo de Miana eles tentaram levar, mas
eu estalei os dedos e o padre Gomst – bispo Gomst – aproximou-se com o
pesado volume que eu lhe havia confiado na carruagem de Holland. Nós folheamos o
Registro Ecthelion de Sentenças Judiciais, Adão II e Arthur iv, Ano Imperial 340-346 em
conjunto, o capitão do portão Helstrom e eu, com o doutor Raiz-Mestra prestando
atenção ao meu lado. E após um pequeno
debate ganhei o dia: eu podia, como Lorde de Orlanth, carregar meu bastão
oficial (de madeira) a qualquer porra de lugar que eu bem quisesse! Por ordem imperial.
O Duque de Bonne pigarreou, rosnou e me lançou olhares sombrios, mas
esperou nosso grupo, então mandei Makin na direção dele com um aceno e
uma piscadela, sabendo que não são muitos que resistem aos seus
encantos.
E, em uma hora, nós estávamos novamente diante do Portão Gilden, a
antiga moldura de madeira que havia me impedido de tomar meu lugar de
direito no último Congresso. É claro que minha mácula havia sido
queimada de mim durante o rompimento do cerco ao Assombrado. Mesmo
assim, eu não quis me aproximar do portão. Amão que foi queimada não quer voltar ao
ferro, mesmo quando todos os seus sentidos, a não ser a memória, dizem que o calor já
passou.
“Primeiro você, minha querida.” E eu conduzi Miana com o bebê.
Acontece que outra sentença registrada pelo eficiente Ecthelion no AI 345
decidiu que, embora crianças não pudessem ser nomeadas conselheiras,
elas podiam ser levadas ao Congresso se acompanhadas de ambos os pais.
Coisas úteis, os livros. E as leis. Se aplicadas seletivamente.
“Eu não a aconselharia a fazer isso, representante”, eu disse quando Katherine foi atrás
de minha esposa.
“E desde quando eu acato seus conselhos, Jorg?” Katherine virou aqueles
olhos para mim e aquela ideia tola de que eu pudesse ser um homem melhor, de que eu
pudesse mudar, passou por mim outra vez.
“O portão irá rejeitá-la, senhora. E suas rejeições não são gentis.”
Nenhuma rejeição é gentil.
Ela franziu o rosto. “Por quê?”
“Meu pai não conhecia você tão bem quanto eu a conheço e quanto o portão a conhecerá
se você tentar passar. Você é jurada pelos sonhos.
Maculada. Ele irá rejeitá-la e isso vai doer.” Eu bati em minhas têmporas.
“Eu... eu devo tentar.” Ela acreditou em mim. Acho que nunca mentira para ela.
“Não faça isso”, eu disse.
E ela se afastou balançando a cabeça, confusa.
“Rike”, eu disse, e um após o outro os irmãos adentraram no Congresso.
Marten, Sir Kent, Osser e Gomst em seguida. E então Lorde Makin com Duque Bonne.
Katherine ficou sentada em um banco de mármore com as mãos cruzadas
em suas saias escuras, observando os últimos de nós: Gorgoth, Raiz-Mestra
e eu.
“Eu não sei o que acontecerá”, eu disse à leucrota. “O portão pode rejeitá-
lo ou não. Se acontecer, você estará em boa companhia.” Eu acenei em direção a
Katherine.
Gorgoth flexionou seus enormes ombros, os músculos amontoados
debaixo da pele vermelha. Ele abaixou a cabeça e foi para a frente. Ao chegar ao arco
do portão ele desacelerou, como se andasse contra um vento forte. Ele se moveu um
passo de cada vez, recolhendo-se antes do próximo. O esforço o fez tremer. Eu achei que
ele fosse fracassar, mas ele
continuou. A força o fez soltar um rosnado muito grave. Ele entrou no arco.
Eu podia imaginar como seu rosto estava pelas linhas tensas de seus ombros. E, quando
ele o atravessou, o Portão Golden rangeu e se dobrou, resistindo a ele, mas finalmente
admitindo sua entrada. Ele se curvou ao chegar à sala do trono, quase caindo.
“Eu devo tentar.” Katherine se levantou, insegura.
“Gorgoth só molhou os dedos dele no rio. Você nada nele.” Eu balancei a cabeça.
Por cima dos ombros dela eu vi três figuras entrando pelo outro lado da
antessala, antecedida por uma dupla de guardas. Esse trio chamava
atenção. Seria difícil imaginar três representantes mais diferentes. Eu mantive o olhar
neles e deixei Katherine se virar.
“A Rainha de Vermelho, Luntar de Thar e a Irmã Silenciosa”, Raiz-Mestra
cochichou atrás de mim, usando meu corpo para se esconder da vista deles.
Katherine respirou fundo.
Luntar e a irmã flanqueavam a Rainha de Vermelho, uma mulher alta,
magra, mas que havia sido formosa. Ela devia ter uns cinquenta anos, talvez
mais. O tempo a havia queimado, em vez de fazê-la murchar, e sua pele se
esticava sobre as bochechas pontudas, com o cabelo do vermelho mais
intenso puxado para trás sob presilhas de diamante.
“Rei Jorg!” Ela me saudou de uns vinte metros de distância, com um sorriso forte. O
emaranhado preto de sua saia reluzia um brilho de joias conforme ela andava em nossa
direção e sua gola surgia por trás dela, com
hastes de barbatana de baleia espalhando-se em uma crista carmesim por
cima de sua cabeça.
Eu esperei sem comentários. Luntar eu havia conhecido, mas não tinha a
menor lembrança. Ele encaixotou minhas memórias nas brasas de Thar.
Perto do esplendor da rainha, ele parecia sisudo com uma túnica cinza e capa branca,
mas poucos observariam suas roupas: suas queimaduras
exigiam atenção. Eu imaginei que Lesha devia ter ficado assim antes das feridas
infligidas a ela nos Montes Ibéricos se fecharem em cicatrizes feias.
As feridas de Luntar estavam úmidas. As peles queimadas e finas se partiam com cada movimento, revelando a carne viva por baixo.
“A Irmã Silenciosa é a tal”, chiou Raiz-Mestra. “Cuidado com ela! Ela passa
despercebida.”
E, era bem verdade, eu já havia me esquecido dela, como se houvesse apenas eles dois,
Luntar e sua rainha, aproximando-se. Com esforço, do tipo
que se faz ao confrontar uma tarefa desagradável, eu me obriguei a vê-la.
Uma mulher velha, verdadeiramente velha, como a madeira do Portão
Gilden, com uma capa cinza ondulando à sua volta, quase uma névoa, e o capuz
escondendo a maior parte de seu rosto: apenas rugas e uma centelha
dos olhos, um deles cego e perolado.
“Rei Jorg”, a Rainha de Vermelho disse outra vez quando estava diante de
mim, da mesma altura que eu. Ela enrolou meu nome em sua língua.
Perturbador. “E uma princesa, eu suponho. Uma teutona, pela aparência.”
Ela olhou para a Irmã Silenciosa, uma piscada muito rápida. “Mas seu nome
não pode ser obtido. Jurada pela mente? Uma operária dos sonhos, talvez.”
“Katherine Ap Scorron”, disse Katherine. Meu pai é Isen Ap Scorron,
Lorde do Eisenschloß.”
“E o doutor Raiz-Mestra. Por que você está se encolhendo aí atrás, Elias?
Isso são modos de cumprimentar uma velha amiga?”
“Elias?” Eu dei um passo para o lado para expor Raiz-Mestra.
“Alica.” Raiz-Mestra fez uma longa reverência.
“Não vá me dizer que você estava esperando passar pelo portão sem me
ver, Elias?” A rainha sorriu com o desconforto dele.
“Não, eu...” Raiz-Mestra estava sem palavras. Isso foi novidade.
“E você vai ficar do lado de fora conosco, Katherine querida.” A rainha deixou Raiz-
Mestra procurando sua resposta. “Com os ‘maculados’, como o
Lorde Comandante gosta de nos chamar.”
Eu me peguei pensando que “nós” eram apenas elas duas, quase com
convicção, para em seguida me sacudir como se faz quando o sono tenta levá-lo.
Concentrar-me na Irmã Silenciosa era difícil, mas eu fixei meu olhar
sobre ela e ergui um muro em volta de meus pensamentos, relembrando Corion e o
poder de sua mente.
“Já ouvi falar de você, Irmã”, eu lhe disse. “Sageous falou sobre você.
Corion e Chella sabiam a seu respeito. Jane também. Todos se perguntavam
quando você iria colocar as cartas na mesa. Será que você vai colocá-las agora?”
Nenhuma resposta, apenas um pequeno e apertado sorriso naqueles
lábios secos e velhos.
“Suponho que a dica esteja no nome?”
Novamente o sorriso. Aqueles olhos possuíam um poder de atração,
como a correnteza. “Continue assim, velha, e eu deixarei você me puxar. Aí
nós veremos o que acontece, não é?”
Ela não gostou daquilo. Ela desviou rapidamente o olhar, o sorriso
desapareceu.
“E Luntar. Eu não me lembro de você. E me parece que isso é culpa sua,
não? Talvez você tenha me feito um favor com sua caixinha, talvez não.
Ainda não me decidi.”
Seu rosto se rachou quando ele abriu a boca para falar, com um fluido transparente escorrendo sobre a pele queimada. Os ecos da velha agonia soaram em minha
bochecha, assim como o Portão Gilden os despertara
anos atrás, quando tentei atravessá-lo pela primeira vez. O fogo ainda me
assustava, não havia outro jeito.
“Você gostaria de se lembrar de mim, Jorg?”, perguntou Luntar.
Eu realmente não queria. Gostaria de me queimar novamente? “Sim”, eu
disse.
“Pegue minha mão.” Ele a estendeu, molhada, pingando.
Eu tive de morder a língua, engolir de volta a bile, mas peguei sua mão,
fechei os dedos em volta da ferida dele e senti a pele rachada se mexer.
E lá estava ela, uma sequência cintilante de recordações, a loucura, a longa jornada
amarrado à sela de Brath, delirando enquanto Makin nos conduzia ao sul até a terra
marcada que chamam de Thar.
Clique. Eu estou olhando para uma caixa, uma caixa de cobre, com estampa
de espinho. Ela acabou de ser fechada e a mão que a fechou está queimada.
“Quê?”, eu digo. Não é a indagação mais inteligente, mas parece abranger
tudo.
“Meu nome é Luntar. Você está doente.” Os lábios se estalam após cada palavra.
Eu levanto a cabeça, meu cabelo cai dos dois lados e eu o vejo, um horror de homem,
uma massa tão densa de feridas abertas que vira uma só ferida.
“Como você aguenta a dor?”, eu pergunto.
“É apenas dor.” Ele dá de ombros. Sua capa branca, suja de poeira, gruda
como se ele estivesse molhado.
“Quem é você?”, eu pergunto, embora ele tenha dito seu nome.
“Um homem que vê o futuro.”
“Eu conheci uma garota assim, uma vez”, eu digo, procurando em volta por
meus irmãos. Há apenas poeira e areia.
“Jane”, ele diz. “Ela não via muito além. Sua própria luz a cegava. Para ver no escuro é
preciso ser escuro.”
“E quão longe você consegue ver?”, eu pergunto.
“Até o fim”, diz ele. “Até nos encontrarmos novamente. A anos daqui. Essa é a única coisa
que me faz parar. Quando eu me vejo no caminho à frente.”
“O que há dentro da caixa?” Alguma coisa naquela caixa a faz parecer mais
importante do que todos os anos à frente.
“Uma coisa ruim que você fez”, diz ele.
“Eu já fiz muitas coisas ruins.”
“Esta aqui é pior”, diz ele. “Pelo menos aos seus olhos. E está misturada ao veneno de
Sageous. Ela precisa fermentar ali por um tempo, perder um pouco da força, antes que
seja seguro sair.”
“Seguro?”
“Mais seguro”, ele diz.
“Então me conte sobre o futuro”, eu digo.
“Bem, o negócio é o seguinte.” Ele estala aqueles lábios queimados, com fiapos de carne
derretida entre eles. “Contar a alguém seu futuro pode mudá-
lo.”
“Pode?”
“Escolha um número entre um e dez”, ele diz.
“Você sabe qual eu vou escolher?”
“Sim”, diz ele.
“Mas você não pode provar.”
“Hoje eu posso, mas não sempre. Você escolherá três. Ande, escolha.”
“Três”, eu digo e sorrio.
Eu pego a caixa dele. É bem mais pesada do que achei que seria.
“Você pôs minha memória aqui dentro?”
“Sim”, diz ele. Paciente. Como o tutor Lundist.
“E você vê meu futuro até o fim, até nos encontrarmos novamente daqui a
muitos anos?”
“Seis anos.”
“Mas, se você me contar, não será mais meu futuro e se você me contar o
novo futuro ele também mudará?”, eu pergunto.
“Sim.”
“Então me conte assim mesmo. E leve essa lembrança também. E, quando
nos encontrarmos, devolva-a a mim. Assim eu saberei que o homem que está
diante de mim realmente pode ver o futuro.”
“Uma sugestão interessante, Jorg”, diz ele.
“Você sabia que eu iria sugeri-la, não sabia?”
“Sim.”
“Mas se você me contasse, talvez eu não a fizesse.”
“Sim.”
“E o que você se viu dizendo a respeito dessa sugestão?”
“Sim.”
Então eu concordo. E ele me conta. Tudo que iria acontecer. Tudo.
“Jorg?” Katherine puxou meu ombro. “Jorg!”
Eu olhei para minha mão vazia, úmida, com pedaços de pele queimada
aderindo à minha. Ao levantar a cabeça, encontrei o olhar de Luntar. “Você estava certo”, eu disse. “Sobre tudo.” Até Chella. Eu rira dessa parte e o chamado de
mentiroso.
“Então agora você conhece um homem que vê o futuro”, disse ele.
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