apítulo 39
AHISTÓRIA DE
CHELLA
A ponte em Ty rol atravessava o Danub em dezessete arcos, com uma ampla
pista sobre os pilares de pedra. A grande ponte lá em Honth saltava o Rima
em um impressionante arco, mas Chella gostava mais da ponte do Tyrol.
Ela conseguia imaginá-la sendo construída e ver, com os olhos da mente, os
homens que trabalharam ali.
“Como o rio lhe parece, Chella?” Jorg esperou atentamente pela resposta.
“Barrento e agitado.” Ela o descreveu fielmente. “O que você vê, Kai?”
Kai quase ficou de pé, olhando pela grade da janela, balançando com o movimento da
carruagem. “Marrom.”
“Não temos amantes entre nós?”, perguntou Jorg. “A lenda de que as
águas parecem azuis aos apaixonados é mais antiga que esta ponte.”
“O rio é marrom. Marrom feito merda. É uma questão de sedimentos e escoamento e
dos esgotos de Tyrol, não das fantasias açucaradas com que
as pessoas querem envolver suas fodas.” Chella não viu motivo para
guardar para si seu amargor.
“Nada disso”, disse Jorg. “Se o homem certo amar a mulher certa, ele pode
fazer esse rio ficar azul.”
“Jurados pela água.” Kai se sentou novamente nas sombras, concordando
com a cabeça.
“Blé.” Jorg balançou a cabeça. “Tantos juramentos, tantos caminhos
estreitos. Uma pessoa pode pegar qualquer coisa e virá-la a seu favor. Não é
vontade, nem desejo, apenas certeza. A certeza de que qualquer coisa que
você toca o toca de volta.”
Ele pôs as botas no espaço entre os assentos, descansando entre Kai e Chella. “Você já
amou alguma vez, Kai? Houve alguma garota que faria as águas ficarem azuis por
você?”
Kai abriu a boca e depois conteve a resposta. Ele chegou para a frente e
depois parou. “Não.”
“Amor.” Jorg sorriu. “Isso sim é algo que o toca de volta.”
A carruagem saiu da ponte para a margem norte onde as estradas eram
mais bem cuidadas.
“Talvez você deva voltar para sua própria carruagem, Jorg, para sua
rainha, para ver se gosta mais da vista de lá.” Chella não queria que ele saísse, mas atormentá-lo era tudo que sabia fazer. Por um momento, ela viu
a agulha que usara para furar Kai e a sentiu entrando na pele novamente.
Ele puxou seus pés e se inclinou na direção dela, bem perto, com a mão
repousando mais uma vez sobre sua coxa. “O que é que você espera
conseguir no Congresso, Chella? O Rei Morto nem pensa em ganhar alguns
convertidos, não é? Não estou nem certo de que o mestre Summerson aqui
tenha sido adequadamente convertido. Então qual é o propósito?”
“O propósito é que temos direito de participar e que o Rei Morto quer que participemos.
Um dos dois deve ser o suficiente para você, Jorg de Ancrath.” Chella se retraiu pelo
aperto em sua perna. A vida e a dor andavam de mãos dadas, e nenhuma das duas a
agradava.
Ele semicerrou os olhos – quantas pessoas haviam visto aquele olhar e depois nunca mais
viram nada? – e se aproximou, com sua respiração
fazendo cócegas na bochecha dela. “Você está aqui para nos mostrar o rosto
humano da maré de mortos? Para tranquilizar o Congresso? Bajular velhos reis, e um rapaz bonito para flertar com suas rainhas e princesas?”
“Não.” A raiva borbulhou dentro dela, quente sob a frieza da respiração
dele, e suas mãos se agarraram. “Nós estamos aqui com trapaças e traições,
para enganar e matar, assim como você, Jorg de Ancrath. O que mais coisas
perdidas como nós podemos levar ao mundo?”
“Renar.”
“Quê?” Sua coxa ardeu novamente, onde ele a tocou.
“Jorg de Renar.”
“Tomar o nome dele não o perturba, aquele que assassinou o pequeno
William? A doce mãe Rowan?”
“Melhor do que usar o nome de meu pai.”
“Em vez disso, você usa o nome do irmão dele? Um homem que lhe
causou tanto sofrimento? Não seja cínico, eu ouço a guarda comentando como você
matou Harran e outro bom homem até chegar ao filho.”
Ele chegou bem perto. “Talvez eu mantenha o nome para me lembrar da
cor de minha alma.” Ele exalou, ela inalou. Ela sentiu gosto de canela.
“Era só isso que eu precisava para seduzi-lo, Jorg? Ser só um pouco menos maldita?”
Ele se virou e olhou para Kai em seu canto escuro. “Saia.”
E ele o fez, com um lampejo rápido e desagradável da luz do dia, fria e lúgubre, e Kai
sumiu.
“Eu ainda vou matá-la”, disse Jorg muito perto.
Chella fechou a boca dele com a sua.
Ela correu os dedos pelos ombros dele, desceu as mãos e as colocou sob as pregas de sua túnica de viagem, passando-as pelo calor e a rigidez dos músculos das
costas dele, marcada por velhas cicatrizes, o corte de uma lâmina pesada, incisões e
cortes, uma centena de lesões dos espinhos. Ele
ficou por cima dela, alto, pesado, com a onda negra de seu cabelo caindo sobre eles, seu
rosto queimado raspando enquanto sua boca encontrava o
buraco no pescoço dela.
Algo quente, úmido e vital a atravessou, uma torrente repentina que tirou
seu fôlego e a elevou. A força vital a que ela estava resistindo, rejeitando, lavou toda a
resistência, implacável como a primavera. Ela foi para cima dele, com raiva, fúria,
desejo. Ele a levantou, sem pausa ou esforço, batendo
as costas dela contra a parede acolchoada. Uma pequena parte dela ficou preocupada
com que o motorista pudesse achar que aquilo fosse o sinal para parar, e que a guarda se
reuniria ao redor. Jorg atirou-se contra ela e
todas as outras vozes se calaram. O desejo dele despertou uma resposta nela, a
necessidade se derramava com cada frase dele, dita em sua
respiração irregular.
Seus corpos se uniram em um reconhecimento selvagem da carne, os
membros dela se esticavam sob o peso dele, a mão se espalmava um
segundo, depois se apertava, as almofadas se retalhavam. Do lado de fora, o
ronco desconfortável dos cavalos, o relinchar das éguas, a pisada dos garanhões reagindo
às energias dispersas, ao cheiro de sua luxúria. Jorg a
bateu contra a parede mais uma vez, mais forte, e a carruagem balançou para a frente,
com a junta começando a trotar a despeito dos gritos do cocheiro. As saias pretas se
amontoaram em volta de seus quadris.
Jorg a penetrou, brutal, rápido, ávido – uma cópula indomada, ambos
dilacerados pela necessidade bruta. Chella ergueu-se para encontrá-lo, com
toda a sua força presa contra ele, cavalgando e sendo cavalgada, sem receber nem dar
descanso. Eles copularam como gatos selvagens, com a agressão instintiva mantida a distância, uma trégua imposta por alguma ordem mais profunda, mais antiga, mas
incapaz de conter a violência que transbordava, pronta para começar a gritar no
momento que eles se
soltassem.
“Chega!” Jorg a empurrou de cima dele e se jogou de costas no banco oposto, longe do
alcance das unhas dela, ofegante e com sangue no canto da
boca.
“Eu... eu é que digo quando chega, Rei de Renar.” Ela cuspiu as palavras
entre as arfadas. Ela queria mais, mas aquilo podia matá-la. Cada
centímetro dela formigava, queimava com um fogo de vida recém-
despertada. Jorg havia sido a chave que abriu a fechadura. Talvez qualquer
homem servisse, mas parecia certo que havia sido ele.
Jorg puxou para trás os cabelos ensopados de suor e amarrou as calças,
com o cinto destruído demais para segurar. “Não sei nem se você consegue
ficar de pé, senhora.” O brilho de um sorriso travesso. Ele pareceu muito jovem nesse
momento.
“Então é assim que a diplomacia é conduzida no Congresso?”, ela
perguntou, com o coração ainda palpitando, deitada de costas no calor e na
umidade.
“Quando chegarmos lá nós veremos.” Jorg pegou alguns botões soltos
pelo chão e pôs a mão na porta. “E quando eu for coroado nós daremos nosso último
beijo.”
Como se ela fosse se ajoelhar e beijar a mão dele. A arrogância daquilo a
fez rir.
“Vai voltar para sua amada agora, Jorg?” Chella pôs um sorriso em seus lábios, mas não lhe caiu bem.
“Ela é boa demais para alguém como eu, Chella. Eu sou mercadoria
defeituosa, sem conserto. Eu pertenço à nossa laia.” Ele deu aquele sorriso
novamente e empurrou a porta para fora. “Se chegar perto de meu filho eu
mato você, Chella.” E ele se foi.
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