Capítulo 36
— CINCO ANOS ATRÁS —
Ibn Fayed mandou colocarem um trono de prata um degrau abaixo do topo
de sua plataforma quando voltei à corte, limpo e revigorado, trajando sedas
e uma pesada corrente de ouro, e pediu que eu me sentasse ali.
“Estes são tempos lamentáveis em que fantasmas de nossos ancestrais
querem tirar nossas vidas.” Ele falou diretamente comigo agora, lento em suas palavras,
como se as pescasse da poeira da memória.
“Eles não estão de acordo, esses fantasmas. Uma espécie de guerra os assola, lá dentro
de suas máquinas. Mas poucos Construtores têm boas intenções para conosco. Até nossos
salvadores nos transformariam em
escravos”, eu disse a ele. “Então você se unirá a mim? Para cavar e destruir o que encontraremos
deles? Começar uma nova era, livres dos fantasmas do passado?” Ibn Fayed
soou curioso em vez de ávido.
“Um sábio me disse que a história não nos impedirá de repetir nossos erros, mas pelo
menos nos envergonhará por fazê-lo.” Eu me lembrei do sorriso de Lundist quando ele
disse isso, com tanta tristeza quanto
divertimento. “Você discutirá seu caso no Congresso, Ibn Fayed?”
“Seria bobagem comparecer. Qual lugar melhor para os fantasmas nos
destruírem? Podemos confiar na Guarda Gilden para impedir todos os
agentes como o banqueiro de chegar a vários quilômetros dos Portões
Gilden?”
Eu juntei os dedos indicadores na frente de minha boca para esconder a
risada que surgia ali. “Califa, eu apostaria minha vida que o último imperador, todos os
seus pais antes dele, e todo Congresso desde o
comissariado se sentou em cima de um dispositivo mais poderoso do que o
que Marco carregou até Hamada. Os Construtores fantasmas queriam ter
certeza de que podiam acabar com o Império a qualquer momento que
escolhessem. O fato de eles não terem feito isso só nos diz que a facção de
Miguel ainda não tem o comando entre seus irmãos nem acesso irrestrito
ao que controla tais armas.”
“Se os fantasmas conseguirem se unir em um nível suficiente para
destruir Vyene, nenhum lugar estará a salvo. Marco só fracassou aqui por
azar e pela intervenção de outros fantasmas.” Agora eu tinha certeza de que
Fexler havia me atirado ao moderno, ou soldado mecânico, ou o que diabos Marco realmente era.
“E quando você for ao Congresso, Jorg, como votará?”, Ibn Fay ed
perguntou, concedendo-me a cortesia de que um único voto importasse.
“Em mim mesmo, é claro.” Eu sorri, franzindo a rigidez da cicatriz. “E
você, califa?”
“Orrin de Arrow é um bom homem”, disse ele. “Talvez seja a hora de um
homem assim.”
“Um imperador não iria irritá-lo? Você não prefere governar o deserto com as mãos
livres?”
Ibn Fay ed balançou a cabeça, coaxando uma risada seca. “Eu vivo à beira
do Império Sagrado. Ao sul, tão longe quanto Vyene, está outro imperador,
um imperador cerani, e seu domínio chega até minhas fronteiras, tão
grande quanto nosso Império era em seu auge. Muito em breve, talvez não
durante minha vida, mas certamente antes de meu neto assumir seu trono,
os cerani e suas tribos aliadas sairão do deserto e engolirão Liba inteira.
Isto é, a não ser que alguém seja coroado em Vyene para recompor nossa
força.”
Eu passei um mês na cidade do deserto. Aprendi o que pude de suas maneiras. Por
algumas semanas, estudei na mathema e até colei um pedaço
de sua porta. Qalasadi devolveu o anel de visão aos meus cuidados, na condição de que
ele nunca entrasse no palácio e saísse de Liba comigo.
Eu me sentei uma noite na torre da mathema, enclausurado sozinho em
um quarto sem janela, no pavimento da porta marcada com “épsilon”. Um
simples lampião de barro iluminava o livro à minha frente, com equações e mais equações. Eu tenho o talento para matemática, mas nenhum amor por
ela. Já vi uma fórmula pôr lágrimas nos olhos de Kalal, com sua elegância e
a simples beleza de suas simetrias. Eu compreendi a fórmula, ou achei que
houvesse, mas ela não me tocou. Se existe poesia nessas coisas, eu não consigo vê-la.
Sobre a mesa, ao lado do livro, estava o anel de visão, um troço brilhante
e inerte desde a explosão, ou desde a intervenção de Qalasadi, embora ele
tenha dito que não fizeram nada com ele. Eu bocejei e fechei o livro com força
suficiente para fazer a chama tremer e o anel dançar como uma moeda que gira suas
últimas rotações. Mas, diferentemente de uma moeda,
o anel continuou a oscilar. Eu assisti, hipnotizado.
“Jorg?” A imagem de Fexler surgiu acima do anel, pintado de branco como
sempre, mas não tão opaco. Se os Construtores se pusessem a recriar os fantasmas das
histórias infantis, eles não fariam um trabalho tão bom.
“Quem quer saber?”
Ele se focou em mim quando eu falei e sua imagem ficou mais nítida.
“Você não consegue me ver?”
“Eu consigo vê-lo.”
“Então você me reconhece. Fexler Brews.”
Eu pus a mão aberta sobre o livro. “Diz aqui que uma previsão diverge da
verdade. Quanto mais a previsão for prolongada, maior a discrepância.
Tudo envolvendo estatísticas e limites, claro. Mas a mensagem é bastante clara. Você é
uma previsão. Duvido que você ainda se pareça com o homem
que eu vi morrer.”
“Inverdade”, disse Fexler. “Eu tenho os dados originais. Eu não preciso confiar em
memórias evanescentes. Fexler Brews está vivo em mim, tão verdadeiro e nítido quanto sempre esteve.”
Eu balancei a cabeça e o observei. As sombras dançavam por toda parte,
exceto sobre ele. Em mim, nas paredes, no teto, apenas Fexler era
constante, iluminado por sua própria luz.
“Você não pode crescer se é constantemente definido por uma coleção de
momentos congelados à qual você continua a se referir. E se você não pode
crescer, não está vivo. Então ou você é Fexler e, assim como ele, está morto,
ou você está vivo, mas é outra pessoa. Outra coisa.”
“Você tem certeza que é de mim que estamos falando?” Fexler ergueu
uma sobrancelha, muito humano.
“Ah...” Aquilo se fechou sobre mim como mandíbulas de aço. As piores armadilhas são
aquelas que armamos para nós mesmos. Todos esses anos e
foi preciso um nada, uma teia de números, para me mostrar a mim mesmo.
Eu podia contar em uma mão os momentos breves e pessoais que me
pregavam a meu passado. A carruagem e os espinhos. O martelo e Justiça
queimando. O bispo. A faca de meu pai enterrada em meu peito. E em minha cintura,
dentro de uma caixa de cobre, talvez mais um. “Eu gostava
mais de você antes, Fexler. Por que está aqui?”
“Eu vim saber de seus planos”, disse ele.
“Você não me observa o bastante para saber?”
“Eu estive... ocupado, em outro lugar.”
“Vyene está me chamando”, eu disse. “Eu pretendo pegar um barco até Mazeno e viajar
pela estrada até os Portões Gilden. Provavelmente, será uma viagem de volta mais
rápida do que a que me trouxe até aqui. Além do mais, eu tenho a lembrança de um sonho febril, a lembrança de você me pedindo para ir
até lá, algo sobre o trono e meu anel de visão, só que você o
chamava por outro nome. Anel de controle? Essa é uma lembrança
verdadeira?”
“É uma lembrança verdadeira, mas não vou falar sobre isso agora. É
provável que outros estejam escutando. Vá a Vyene: será um bom
aprendizado.”
Eu me recostei e passei o olho pelos livros enfileirados em prateleiras do
chão até o teto, todo aquele conhecimento. “Esses matemágicos, são eles que defendem
a tentativa de nos recivilizar, não são, Fexler? O começo de
uma nova compreensão, para que possamos reparar o que os Construtores
construíram.”
“Um de vários começos assim.” Ele assentiu.
“Eu vi o que restou de sua época. Quase nada foi escrito...”
“Foi escrito em máquinas, em memória. Você só não tem os meios para
ler.” Fexler olhou em volta para os livros também, como se precisasse usar
os olhos para vê-los. Uma de muitas enganações, sem dúvida.
“Eu vi aqueles restos e em nenhum lugar fala-se sobre céu e inferno, vida
após a morte, igrejas ou mosteiros, ou nenhum lugar de adoração.”
Fexler olhou para baixo, para mim, flutuando um palmo acima da mesa,
com a cabeça quase tocando o teto. “Poucos entre nós se preocupavam com
religião. Nós tínhamos respostas que não precisavam de fé.”
“Mas eu já falei com um anjo.” Eu franzi a testa. “Pelo menos acho que falei. E com
toda certeza já fui às terras mortas atrás de pedaços de almas humanas. Como você pode...”
“Para um menino inteligente você pode ser muito burro, Jorg.” Algo em sua voz trouxe
um leve eco daquele anjo, eterno, tolerante.
“O quê?” Falei alto demais. Minha raiva nunca está mais do que a um momento de
distância. Ela faz de mim um bobo, mais vezes do que possa dizer.
“Nossa maior obra foi mudar o papel do observador. Nós colocamos
poder nas mãos das pessoas, diretamente nas mãos delas. Poder demais, como se viu. Se
a força bruta da vontade de um homem, a vontade do homem certo, pode fazer fogo do
nada, abrir as águas, pulverizar pedra, comandar ventos, o que será do desejo sem foco e
da expectativa de milhões?”
“Você...”
“Sua vida após a morte é o que você espera que ela seja, o que os milhares, milhões à
sua volta esperam, o que a lenda constrói, contada, recontada, refinada, em evolução.
Neste lugar, entre as areias, eles
confeccionam para si um paraíso diferente e caminhos diferentes até ele, alguns escuros,
alguns iluminados. Tudo isso é fabricado, construído em cima da realidade vivida pelo
meu povo. O que quer que aguardasse um homem após sua morte naquela época não
era mencionado em nossos
cálculos. Nossos padres, quando encontravam alguém para ouvir,
descreviam algo mais sutil, mais profundo e mais maravilhoso do que a mixórdia de
superstição medieval feita pelo seu povo.”
“Nós a fizemos?” Não parecia possível. “Nós construímos o céu e o
inferno?”
“Ah, sim. Se seus padres descobrirem o poder que está na ponta de seus
dedos, com a vontade de seu rebanho atrás deles... reze para que eles não
descubram, ou cada palavra sobre fogo e enxofre, sobre últimos
julgamentos e diabos com tridentes se tornará a verdade do evangelho, surgindo por
todos os lados. Por que você acha que trabalhamos tanto para reforçar o ódio da Igreja por ‘magia’e sua prática?”
O pior de tudo é que eu acreditei nele. Parecia verdade. Sem pestanejar,
eu peguei o livro de cálculo e o coloquei sobre o anel de visão com força. A
imagem de Fexler desapareceu como um ponto de luz quando você põe a
mão sobre o buraco que o projeta. Há somente um tanto de verdade que eu
consiga ouvir de uma vez só.
Qalasadi e Yusuf foram até a fronteira de Hamada para me verem partir para o deserto.
Eu havia me despedido de Ibn Fayed no frescor de sua sala
do trono, aceitando presentes de ouro, diamantes, âmbar e cravo-da-índia
para a viagem. “Sempre há dor”, o califa me disse, fechando minha mão em
torno da especiaria.
Omal aguardava com os camelos, dez no total, três deles altos e brancos –
presentes que ganhei do califa –, bons reprodutores e de boas linhagens, segundo os
relatos. Para mim, eles eram tão mal-humorados, desajeitados e
malcheirosos quanto o restante. Além de Omal, nós tínhamos mais três tropeiros e uma
guarda de cinco ha’tari.
“Faça uma viagem segura, Rei Jorg.” Qalasadi se curvou, com a mão sobre
o abdômen.
“Ainda não tive uma dessas, mas vamos esperar que esta seja a primeira.”
Eu sorri e inclinei minha cabeça por uma fração.
“Da próxima vez, venha à minha casa, conheça minha esposa, veja o que
tenho de aguentar”, disse Yusuf sorrindo, com os olhos brilhantes.
“Da próxima vez eu vou.” Eu me virei para partir, mas parei. “E o Príncipe
de Arrow? Suas previsões não lhes dizem para me eliminar a fim de deixar o caminho livre para ele?” Por um instante frio, eu me perguntei se os nove
homens que me acompanhavam tinham ordens de enterrar meu corpo em
uma duna.
O sorriso de Yusuf ficou um pouco congelado e ele lançou um olhar
constrangido para Qalasadi. O mais velho entrelaçou os dedos e levou as duas mãos ao
queixo.
“Nossas projeções não mostram nenhuma probabilidade significativa de
você impedir o Príncipe de Arrow, Rei Jorg. Assim, somos salvos de ter que
lidar com os problemas de um em relação aos outros e dos outros em relação a um.”
“Se ele for a Renar, Jorg, não fique no caminho dele.” Um toque de súplica
na voz de Yusuf. “Não seria prudente.”
“Bem.” A revelação me deixou um pouco desorientado apesar de me
salvar do conflito com os matemágicos. “Que bom então.” E eu saí para montar em meu
camelo.
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