Capítulo 35
— CINCO ANOS ATRÁS —
Foi uma espécie de alívio descobrir que a ordem dos matemágicos não exigia minha
morte, pois parecia provável que eles pudessem arranjá-la, principalmente depois que eu
me entreguei nas mãos deles com tanta
destreza. Também foi bom saber que agora eles consideravam haver rotas
melhores do que as que levaram até Morrow, outras maneiras de pôr o poder de voto
necessário nas mãos de Ibn Fay ed e garantir o poder do Príncipe de Arrow. Isso
significava que eu, portanto, não exigia a morte deles.
É verdade que eu tinha um histórico ruim com videntes e afins prevendo
a glória do Príncipe de Arrow. Pela primeira vez, todavia, eu me senti apto a
contornar aquilo e seguir adiante. Talvez eu estivesse amadurecendo. Eu me confortei com as palavras de Fexler sobre mudar o mundo e o poder do
desejo. Talvez, para aqueles cujo desejo ardente fosse saber o futuro, em vez de viver no
presente, fosse aquele desejo, mais do que os meios empregados, que lhes fornecia
alguma janela embaçada para o amanhã.
Quer fossem bruxas de Danelore jogando runas ou mouros inteligentes
com equações de complexidade diabólica, talvez fosse seu desejo bruto e concentrado
que lhes dava seus conhecimentos. E se meu desejo fosse o maior, talvez eu lhes
provasse o contrário.
A necessidade de vingança, de retribuição a Qalasadi após seu atentado
contra minha família, nunca havia sido tão forte quanto o imperativo que me levou à
porta de tio Renar. De fato, foi bom deixar para lá. Lundist e o
nubano teriam ficado orgulhosos de mim, mas na verdade eu gostava do homem, e foi
isso, mais do que qualquer força de caráter recém-descoberta,
que me permitiu deixá-la de lado.
Em alguma câmara acima de nós, um mecanismo zumbiu e um grande
sino começou a soar a hora do dia.
“Yusuf e eu iremos acompanhá-lo até a corte do califa”, Qalasadi disse, com a voz alta.
“Ele não vai querer me executar? Ou me trancar em uma cela?”, eu
perguntei.
“Ele sabe que você está aqui, então se você for à corte conosco ou for levado para lá
depois com a guarda armada provavelmente não mudará os
eventos”, disse Qalasadi.
“Embora, se os soldados dele precisarem arrastá-lo até lá, as projeções deslizem para
resultados menos desejáveis”, acrescentou Yusuf.
“Mas vocês já calcularam o que acontecerá?”, eu franzi o rosto para Yusuf.
“Sim.” Um aceno com a cabeça.
“E?”
“E dizer a você tornará o resultado menos certo.” Qalasadi fechou o livro
que havia acabado de abrir e o pegou. Yusuf passou o braço sobre meus ombros e me
guiou em direção à porta.
“E Kalal vai ficar aqui?”, eu perguntei por cima da décima e mais alta batida do sino.
Yusuf sorriu. “Os cálculos não se fazem sozinhos, sabia?”
A seu favor, nem Qalasadi nem Yusuf se espantaram com a falta de porta frontal da
torre e eu suspeitei que ela não fosse fácil de substituir. Os rapazes de branco, ainda com
os dentes enegrecidos, o que lhes dava um aspecto preocupante, haviam recolhido os
fragmentos em um montinho ao
lado da entrada, e outros de dentro da mathema haviam se unido a eles.
Dúzias de estudantes estavam sentados em círculo, murmurando, passando
pedaços de cristal uns para os outros, com um grito ocasional quando encontravam dois
fragmentos que se encaixassem. Eles ficaram em silêncio
quando nós passamos.
“Vejo que encontrou uma nova solução para a porta, Jorg”, disse Yusuf com a voz seca.
“Ela é um enigma melhor agora”, disse Qalasadi, “embora seja um
obstáculo pior.”
Nós cruzamos a praça sob o calor do sol. Era quase possível ver o lago evaporando, mas
ele dava um toque de frescor ao ar, uma dádiva mais valiosa que ouro no Saar. Os
degraus até os portões do califa eram amplos e
muito maiores do que degraus feitos para humanos, enganando o olho para
que o verdadeiro tamanho do palácio ficasse aparente lentamente
conforme se subia.
Os suplicantes se enfileiravam nos degraus à sombra de um grande pórtico. Portões que pareciam ser feitos de ouro erguiam-se acima de nós
todos e guardas reais trajando aço polido estavam prontos para receber os
visitantes do califa, com plumas claras e levemente ridículas balançando-se
sobre capacetes cônicos. Qalasadi e Yusuf passaram pelo bando e outros pedintes de
robes pretos. Eu sorri para Marco, enfiado no meio dos nativos
e se esforçando para levantar o peso de seu baú mais um degrau.
“Salaam aleikum.” Qalasadi desejou paz ao gigante que veio barrar nossa entrada. Um
desejo sensato, pelo tamanho da cimitarra no quadril do
homem. Hachirahs, era como o livro do tutor Lundist as chamava, e suas lâminas
podiam cortar um homem ao meio.
“Salaam aleikum, murshid mathema.” O homem fez uma reverência, mas
não tão baixa para alguém poder esfaqueá-lo de surpresa.
Mais palavras trocadas no idioma compartilhado por Marroc e Liba. Eu sabia o bastante
para entender que Qalasadi estava assegurando o guarda
de minha posição de realeza, apesar das aparências contrárias. Podia ter sido político
gastar tempo e um pouco de ouro me limpando do deserto e
me vestindo a caráter, mas me pareceu mais sensato me encontrar com Ibn
Fayed antes de Marco conseguir uma audiência.
Nós entramos por um portão no meio do portão e três guardas
emplumados nos levaram por corredores de mármore maravilhosamente
frescos. O silêncio do palácio nos envolveu de paz, em vez da ausência estéril de som que
havia nos corredores dos Construtores, e era quebrado
de vez em quando pelo tilintar de chafarizes ocultos e gritos de pavões.
O palácio do califa não tinha nada em comum com os castelos do norte.
Em primeiro lugar, ele havia sido construído para o lazer, não para a defesa. O palácio se espalhava, em vez de subir, com seus salões e galerias
amplos e abertos, um indo em direção ao outro, onde eles deviam se dividir
em funis e áreas para matar. E nós não passamos por nenhuma estátua, pintura, nada
além de algumas tapeçarias retratando apenas padrões em cores vivas. Os homens do
deserto não tinham nossa obsessão por edificar
a própria imagem, imortalizando nossos ancestrais em pedra e tinta.
“Chegamos.” O aviso de Qalasadi pareceu redundante. Portas duplas
estavam à nossa frente, mais altas que casas, feitas de grandes tábuas de ébano
incrustadas de ouro. Madeira é uma raridade no deserto: o ébano dizia mais sobre a
riqueza do califa do que o ouro.
Guardas palacianos com alabardas ficavam em alcovas dos dois lados,
com as pontas das lâminas em formatos elaborados e refletindo a luz de pequenas
janelas circulares no teto lá em cima.
“Bem...”, eu disse, e fiquei sem palavras. Eu já havia entrado na cova dos
leões antes, mas talvez, desde que entrara sozinho no exército pessoal de Marclos de
Renar, eu jamais tenha me colocado tanto nas mãos de um inimigo. Pelo menos com
Marclos meus irmãos estavam a apenas algumas
centenas de metros de distância, em uma posição defensável. Agora eu estava em um
palácio bastante protegido, em uma cidade estranha no meio
de um enorme deserto, em uma terra estrangeira a um continente de
distância de minha casa. Eu não tinha nada com que negociar, nenhum presente a
oferecer, exceto talvez pelo truque que havia feito no deserto. Eu
não sabia dizer se as coordenadas de Qalasadi estavam corretas, mas sabia
que o Construtor fantasma, Miguel, não acompanharia Marco até a corte.
“Nós esperaremos aqui. Sua audiência deve ser em particular.” Qalasadi
pôs a mão em meu ombro. “Não posso lhe dizer que Ibn Fayed é um bom homem, mas pelo menos ele é um homem honrado.”
Um de nossos acompanhantes deu um passo à frente para bater três
vezes em um ornamento colocado na junção das portas. Eu me virei para encarar os dois
matemágicos.
“Uma pena que não foram três amigos que seus feitiços previram que eu
faria no deserto.” Seria bom ter um amigo como o califa, mesmo que aquela
amizade se estendesse apenas até o momento de me deixar ir embora.
Atrás de mim, as grandes portas entraram em movimento. Uma brisa
correu fria em minha nuca e eu me virei para encarar meu futuro.
“Boa sorte, Príncipe dos Espinhos.” Yusuf falou em meu ouvido, com a voz
baixa. “Nós ficamos amigos no mar, você e eu, então você ainda tem um amigo a fazer
no deserto. Escolha bem.”
O trajeto das portas até o trono, ao longo de uma passadeira de seda da
cor do oceano, levou uma eternidade. Na ampla e arejada caverna de
mármore da sala do trono de Ibn Fayed, andando entre trechos iluminados
pelo sol como se fossem a luz e a sombra das florestas, ideias, frases, linhas de ataque,
tudo borbulhava em fragmentos, agitando-se uns sobre os
outros enquanto, o tempo todo, meu olhar estava na figura em seu assento,
a princípio distante, aproximando-se. Em torno do perímetro da câmara estavam grandes
janelas em arco para capturarem a brisa, cada uma
abrigada por venezianas elaboradas, com mais perfurações do que
madeira.
Toda a extensão da sala do trono estava vazia. Apenas na plataforma do
trono havia algum sinal de vida. Fayed em seu trono de madeira, em meio ao brilho de pedras preciosas, com criados nubanos dos dois lados
abanando-o com longos leques de penas de avestruz. Um círculo da guarda
imperial no degrau mais baixo, com dez homens. Um gato selvagem enorme
no terceiro degrau e um homem musculoso para segurar a corrente dele, agachado a seu
lado, ambos prestes a atacar.
Eu ainda não tinha plano algum, nenhuma ideia de quais palavras podiam
fluir quando minha boca se abrisse. Eu estava preparado para me
surpreender. Talvez eu arrancasse a arma de Fexler de minha cintura e abrisse fogo.
Duvido que isso esteja nos cálculos de qualquer um. A não ser
talvez nos do próprio Fexler.
Um homem magro de roupas pretas justas se levantou de seu assento no
degrau abaixo do trono. Queimado de sol, mas talvez não de nascença. Não
jovem, mas com a idade oculta. Assim como os muito gordos, os muito magros brincam
com suas rugas e disfarçam a idade.
“Ibn Fayed, Califa de Liba, senhor dos Três Reinos, doador de água, recebe Rei Jorg de
Renar em sua humilde morada.” Falava a língua do Império sem o menor sinal de
sotaque.
“Estou honrado”, eu disse. “Hamada é uma joia.” E na verdade, estando ali
no palácio caloroso e iluminado do califa, eu não conseguia imaginar o que
ele acharia dos castelos e cidades do norte. O que Ibn Fayed veria nas grandes casas de
minha terra natal, frias, apertadas e sujas, lugares onde homens derramavam sangue
sobre extensões de terra estreitas e
enlameadas, todas cheias de fumaça e sujeira?
“O califa se pergunta o que traria o Rei de Renar tão longe de seu reino,
abandonando-o?” O porta-voz do califa não tinha qualquer julgamento em seu tom, mas seu olho estremeceu de repreensão ao meu estado andrajoso.
Eu observei Ibn Fayed, afundado em seu trono, muito claramente um
guerreiro, apesar de suas sedas. Ele olhou para mim, com os olhos severos
e pretos. Da idade do Conde Hansa, os anos o tornaram grisalho e sua barba
era cortada tão rente que deixava pouco mais do que uma sombra branca
sobre sua pele escura, em direção às maçãs de seu rosto.
“Eu vim para matá-lo pelo desrespeito demonstrado a meu avô.”
Aquilo o pegou. Por um instante, seus olhos se arregalaram. Não havia necessidade de
um tradutor sussurrar por trás de seu trono – ele sabia o que eu queria dizer.
Embora minha honestidade tenha ganhado um momento de surpresa do
califa, ela quase fez seu porta-voz cair de volta em sua almofada. Por um momento
muito longo, ele ficou boquiaberto e olhando fixamente. Os
guardas nem se mexeram, contudo – eles ouviram apenas a tagarelice de um homem do
norte.
Ibn Fayed murmurou alguma coisa e o homem magro encontrou sua
língua.
“E esta ainda é sua intenção, Rei Jorg?”
“Não.”
Outro murmúrio e nova pergunta: “Você não acredita mais que possa
alcançar seu objetivo?”
“Duvido que possa escapar depois. Acho que o deserto me derrotaria”, respondi, fazendo
o califa soltar um grunhido de satisfação. “Além do mais,
eu tenho uma nova perspectiva sobre o assunto e acho que talvez haja um
terceiro caminho.”
“Discorra.” O porta-voz do califa conhecia claramente os modos de seu mestre, o
bastante para não precisar de instruções a toda hora. Seu comando sucinto me convenceu
de que ele realmente deveria ser tratado como nada além de um canal, falando
exatamente como Ibn Fayed faria se
ele quisesse levantar a voz.
“Ao me aproximar da fonte dos ataques à casa de meu avô, eu me
distanciei do Castelo Morrow. Até a Costa Equina ficou pequena vista de tão
longe.” Eu pensei em Lorde Nossar em sua sala dos mapas em Elm,
refazendo as linhas apagadas e esquecidas em cartas antigas, reivindicando
coisas que acabariam colocando o filho e a menina de Marten debaixo da terra. “Eu vejo
que ações tomadas a uma distância tão grande ainda podem
ser as de um homem honrado, embora quando vistas dos salões do castelo
de meu avô elas clamem por justiça e retribuição. Eu vejo que o Príncipe de
Arrow estava certo quando me disse para viajar, para conhecer os povos contra os quais
eu pudesse vir a guerrear.”
“E se o assassínio era o primeiro caminho, quais são o segundo e o terceiro?”, perguntou
o porta-voz.
“O segundo caminho é a guerra. Que meu avô transforme a riqueza de suas terras em
mais navios, uma marinha maior para varrer o litoral de Liba.” Eu não falei em invasão.
Enquanto os mouros viam na Costa Equina
uma base de apoio, eu tinha a impressão de que as terras de Afrique engoliriam exércitos
inteiros sem a necessidade dos nativos fazerem mais
do que esperar o sol fazer seu trabalho. “O terceiro caminho é uma aliança.”
Agora Fay ed riu alto. “Meu povo governa aqui há quatro mil anos.” Sua voz estava tão
seca que quase rachou. Ele acenou para o homem magro que
continuou sem parar.
“Uma corrente de civilização que não é interrompida há milênios. E você vem aqui maltrapilho, de mãos vazias? É somente pelo conhecimento da mathema que
nós o reconhecemos como rei. É verdade que os mapas
tornam pequeno o que contém muitas vidas, mas em nossa sala do mapa Renar pode ser
encontrada apenas após uma busca cuidadosa e coberta
com o polegar.” Ele fez o gesto apropriado, como se esmagasse meu reino
como um inseto. “Enquanto um homem mal consegue cobrir Liba com a
mão.” O homem magro abriu seus dedos. E com a mão ainda erguida, aberta
e virada para mim, completou: “Há um ditado no deserto. Não tente fazer
amigos de mãos vazias”.
“O que o Conde Hansa pagaria para tê-lo de volta, garoto?”, Fayed
resmungou do trono.
Eu fiz a menor das reverências. “Minha mão apenas parece vazia, Ibn Fayed.” Eu não
sabia o que meu avô pagaria, mas supus que Fayed pediria
mais do que dinheiro. Mesmo se eu sobrevivesse às negociações, voltar carregando
tamanho fracasso comigo romperia quaisquer laços que eu
houvesse feito em Morrow.
“O que ela contém, então?”, o porta-voz perguntou.
“Diga-me, Excelência, foi preciso que seus mágicos lhe dissessem que eu
estava a caminho?”
O porta-voz se empertigou ao ser questionado, com raiva escrita nas
linhas definidas de seu rosto. Fayed fez um pequeno aceno e a resposta veio, calma e
sem ofensas. “Hamada é uma fortaleza que não precisa de muros. As dunas só podem
ser cruzadas em caravanas. E tenha certeza de
que todos que viajam pelas estradas do sal são conhecidos por este palácio
antes que apareçam na cidade. Conhecidos por nome e aparência, pelo conteúdo de sua carga, até o último figo de seus alforjes.”
“E se você sabia de minha aproximação, também sabe sobre minha
companhia de viagem”, eu disse.
“Marco Onstantos Evenaline da Casa Ouro, Derivados Mercantis do Sul.
Um banqueiro florentino.”
“Ele está aguardando em seus portões, califa. Por que ele está aqui?”
Novamente o aceno para reprimir as objeções de seu porta-voz. Quando
um homem não se importa em manter segredo, você sabe que está em
perigo.
“Ele veio prestar queixa a respeito de um contrato. Nosso pagamento
para um débito antigo afundou perto das Ilhas Corsárias. Apesar de os florentinos terem
agentes a bordo e levado os fundos sob seus cuidados, eles dizem que de acordo com os
termos nenhum pagamento é
devidamente realizado até que se atraque no porto de Vito.”
“Interessante”, eu disse. “E, embora sua visita não seja bem-vinda ou encorajada, você
lhe concede as proteções e os privilégios diplomáticos dados aos clãs sob a lei do
Império.”
“Sim.”
“E esses velhos acordos podem permitir a ele alguns figos secretos em seu alforje...
Talvez você deva deixá-lo entrar e eu possa lhe mostrar o que
tenho nas mãos...”
O porta-voz não respondeu. Um longo silêncio, nada além do abano de penas enquanto
Ibn Fayed considerava. Um aceno mínimo de cabeça.
“Ele será convocado.”
Nossa audiência se mostrou menos particular do que o anunciado, pois nenhuma outra ordem foi emitida. E mesmo assim eu supus que estivesse
sendo posta em prática.
“Que gato interessante você tem, excelência.” Não considero a conversa fiada uma de
minhas habilidades, mas nós não podíamos simplesmente
olhar um para o outro pelos próximos dez minutos esperando por Marco.
“Um leopardo”, o porta-voz respondeu. “Do interior.”
Uma longa pausa. Eu realmente não sou bom em puxar papo.
“Então você está destruindo todas as obras dos Construtores? Estou
interessado em ouvir as razões para tal.”
“Não é segredo.” O porta-voz pareceu desconfortável mesmo assim. “As
proclamações do califa têm sido bradadas após as orações por toda a Liba
há quase um ano já. Essa nova sabedoria veio a ele em um sonho ao final do
Mês Sagrado. No Dia dos Mil Sóis, houve um alvorecer tão claro que muitos
de nossos ancestrais que morreram naquela manhã não conseguiram
enxergar o caminho até o paraíso. Eles procuraram a escuridão de suas máquinas para
se esconderem daquela luz profana. Mas eles ficaram
aprisionados lá, gênios, assombrando as relíquias de seu passado. É por misericórdia que
agimos. Nós abrimos suas prisões e os libertamos para que ascendam à sua
recompensa.”
Ele disse suas falas com convicção. Se acreditava nelas ou se poderia ter
sido um grande ator, aí eu não sabia.
“Espero que essas almas aprisionadas compreendam a misericórdia que
vocês lhes concedem”, eu disse. “E isso foi ideia de quem? Algum esquema
saído da mathema?”
“Minha.” Ibn Fayed fez a reivindicação de seu trono, com as mãos se fechando em
punhos.
Um som distante e oco se repetiu várias vezes. Eu olhei para trás, ao longo da passadeira
de seda, e vi as portas se abrirem. Marco Onstantos Evenaline passou por elas, de preto
como sempre, mas com o chapéu nas
mãos. Marco deve ter sido retirado da fila logo depois de passarmos por ele
e seguido nossos passos.
Todos nós observamos seu trajeto lento pela extensão do salão. Ibn
Fay ed realmente tinha uma sala do trono dos diabos. Ocorreu-me que uma
grande parte do Assombrado caberia dentro dela, e certamente as vilas inteiras de
Gutting e Pequena Gutting.
Finalmente, Marco chegou ao meu lado, demonstrando satisfação pela
primeira vez desde que nos conhecemos. A ausência de seu baú o mudara e
ele estava mais alto, mais orgulhoso.
“Ibn Fayed, Califa de Liba, senhor dos Três Reinos, doador de água, recebe Marco
Onstantos Evenaline da Casa Ouro, Derivados Mercantis do Sul, em sua humilde
morada.”
“Não faz mais que a obrigação”, disse Marco. “Embora cortesias não
sirvam de escudo para as consequências de suas ações.”
“Como ousa?” O porta-voz podia ter falado uma língua estrangeira, mas o
volume e o tom sacaram dez espadas curvas das bainhas da guarda
imperial.
“Palavras duras por causa de uma dívida em aberto, Marco?” Eu fiz o que
pude para ignorar o aço brilhando trinta centímetros à minha esquerda, pois os guardas
me incluíram no insulto. “Pelo que podemos ver, eu diria que o califa pode pagar.” Eu
não estendi o braço para a opulência de nossos arredores, com medo de alguém arrancá-lo.
“Você chafurda na ignorância, Jorg de Renar, como um porco na lama.
Ficarei feliz em vê-lo arder.”
“Marco! Eu achei que fôssemos amigos.” Eu tentei não sorrir, mas nunca
fui bom ator.
Ele desviou o olhar de mim em direção ao trono. “Ibn Fay ed, você está condenado à
morte. Toda a Hamada está confiscada.”
Dois longos dardos de aço apareceram no peito de Marco, saindo de
ângulos divergentes. Eu demorei a perceber que eram projéteis, atirados de
balestras gigantes ou coisas parecidas que deviam estar escondidas nas galerias acima de
nós.
Marco cambaleou meio passo e ergueu as mãos. “Morte.” As juntas se
estalaram quando ele formou um punho. Aquilo me fez lembrar do
escorpião no Ibérico quando eu o desenrolei. Por um instante, ele
hipnotizou todos nós, parado ali, empalado naqueles dardos, com seu
chapéu rolando pela aba a seus pés. O punho bateu em sua palma.
E nada.
Mas talvez tenha ficado mais claro por um segundo, como se o sol
houvesse saído de trás das nuvens.
Marco bateu seu punho na palma uma segunda vez. “Não!” Ele nos lançou
um olhar selvagem, olhou para as flechas em seu peito e caiu.
“Isso é o que você tem na mão?”, o porta-voz perguntou. “Um louco?”
“Olhe pela sua janela, Ibn Fayed.” Eu apontei para o oeste.
Uma palma botou um dos guardas para correr e abrir as venezianas.
O homem puxou uma corda oculta e as telas se abriram, com a claridade
do dia nos ofuscando. Durante um longo momento, nós ficamos piscando na luz do
deserto, tentando ver através do brilho do mundo lá fora. E lá ela
surgiu, fervendo para cima em direção às dunas, uma coluna feroz de laranja e preto,
entrelaçando o fogo e a noite, abrindo-se em uma fogueira,
crescendo rapidamente sobre as areias e acima dela, impossivelmente alta,
uma auréola branca de nuvem se espalhando, mais rápida que as chamas.
A parte queimada de meu rosto pulsou com um calor no limiar da dor e a
luz dele encheu meus olhos e fez algo novo da nuvem-chama, dando-lhe uma beleza
etérea e o aspecto de um portão, uma fissura no mundo,
abrindo-se para alguma coisa que podia ser o paraíso ou o inferno.
“Você levaria dois dias de camelo para chegar ao centro daquela
explosão”, eu disse.
“Não estou entendendo.” Ibn Fayed se levantou de seu trono.
“Mande trazer o baú de Marco aqui”, eu disse.
O califa assentiu. Seu porta-voz gritou a ordem.
Nós não precisamos puxar assunto enquanto esperávamos. A explosão
roubava a atenção. Nenhum de nós falou. Até os criados largaram suas hastes
emplumadas para assistir. E após cinco minutos nós vimos as dunas
se elevarem, a areia saltando no ar, uma após a outra, pou, pou, pou, mais
rápidas que uma flecha voando. O som chegou até nós, uma pancada, alto o
bastante para arrancar todas as venezianas de suas dobradiças e deixar um
dedo de areia sobre cada centímetro do chão de mármore. O ruído que se seguiu se estendeu por um século, grave e cheio de terror.
Qalasadi e Yusuf entraram pelas grandes portas, com seis guardas atrás
deles carregando o baú de Marco. Se eles bateram, não deu para ouvir.
Eles colocaram o baú ao lado do cadáver de Marco.
“Vocês checaram isso?” O porta-voz apontou para o baú.
“Checamos”, Qalasadi assentiu. “De qualquer modo, nada da mágica dos
Construtores pode passar pelos portões e fechaduras deste palácio.”
“Isso n...” Eu engoli as palavras e apalpei meu peito. Nada! O anel de visão
não estava lá. “Como diabos...”
“Eu cortei a alça pouco antes de sairmos da mathema”, disse Yusuf. “Kalal
ficou para pegá-lo do chão.”
“Que mãos leves, irmão Yusuf. Não achei que você fosse ladrão.” Foi desconcertante
pensar que ele pôs uma lâmina em meu pescoço, mas eu suponho que estivesse com a
corda no pescoço desde que pus os pés no cais do porto de Kutta.
“Roubar é questão de tempo certo, Jorg, e o tempo certo pode ser
calculado.” Ele não pareceu estar envergonhado.
Eu me lembro do sino tocando quando saímos da torre, chamando minha
atenção, abafando os outros sentidos, mascarando o barulho no anel de visão batendo no
chão.
“Além do mais”, continuou Yusuf, “ele teria sido detectado e recolhido nos portões do
palácio, colocando-o em uma posição muito desfavorável.
Um amigo não poderia deixar isso acontecer a outro amigo.”
Eu dei de ombros. Parecia haver pouco mais a se fazer. Em todo caso, eles
não haviam detectado minha arma. Talvez, ao falarem sobre as obras dos Construtores,
eles se referissem àquelas com mais magia e menos mecânica. Aquelas onde raios corriam aprisionados em veias de metal.
“Abram-no”, disse Ibn Fay ed, de volta a seu trono, olhando da janela para
o baú, do baú para a janela.
Qalasadi se ajoelhou, desatou as fivelas, fez alguma mágica na fechadura
– uma fechadura que eu sabia ser muito complicada – e abriu a tampa.
“Areia?” O califa inclinou-se para a frente.
O deserto me ensinou muitas coisas. Duas delas eram sobre Marco. O
deserto é um lugar calmo. Não silencioso. Há sempre o vento, o chiado da
areia, o barulho dos pés e a reclamação dos camelos. Mas é um lugar onde
um homem pode ser ouvido e onde um homem pode ouvir. Quando ouvi
Marco, percebi que ele zumbia, rangia e tiquetaqueava. Todos esses sons eram quase
inaudíveis, mas uma vez percebidos eram ouvidos em todos os
momentos de silêncio, especialmente quando ele fazia esforço – dava para
ouvir mais claramente, aquele zumbido, como as engrenagens de meu
relógio.
E ao descobrir essa estranheza eu me vi observando Marco Onstantos
Evenaline, o homem branco em seu terno preto, sem se queimar com o sol,
suando mas nunca esmorecendo, um homem curiosamente inadequado
para o que deveria ser, excetuando-se a dureza dos livros de registro, um
ramo de apertos de mão calorosos e relações humanas.
A segunda coisa eu aprendi à noite, observando as estrelas infinitas. Eu percebi que elas
brilhavam. O que era esperado, é claro. Estrelas brilham.
Mas me pareceu, na calada da noite, com a areia à nossa volta mais fresca e o ar frio o bastante para eu me enrolar em meus cobertores, que as estrelas
acima do camelo de Marco piscavam demais. E eu me lembrei da névoa de
calor que vira nos Montes Ibéricos, apenas com o olho rodeado pela
queimadura que Gog me deixou como agradecimento. A névoa que vi com a
segunda visão. A névoa que alertava sobre fogos secretos.
Uma semana depois, na calada da noite, a dois dias de Hamada, eu me levantei de meus
cobertores. Os ha’tari estavam acostumados a homens
deixando a caravana para molhar a areia. Nas Margens, nós tínhamos uma
trincheira aberta para nos proteger de vagar entre as fissuras e dos horrores que se
espreitavam nelas, mas no deserto nós podíamos achar um
local quieto entre as dunas. Era bem menos comum um homem levar seu
camelo até a areia. E eu nem estava levando o meu, estava levando o de Marco. Talvez
eles me achassem um menino da cidade, por muito tempo sem a companhia de
mulheres, e atentado além dos limites pela traseira contraída do camelo à frente.
Provavelmente, acharam que eu queria
roubá-lo do banqueiro. De um jeito ou de outro, nenhum deles gostava de
Marco, mas eles gostavam de meu ouro.
Eu não fui muito longe. No declive entre duas dunas pálidas, tirei o baú
das costas do camelo e comecei a mexer no fecho complicado com
minúsculos palitos que guardei dos anos com os irmãos. Há pouco uso para
qualquer coisa mais sofisticada que um machado ao nos depararmos com
uma fechadura na estrada, mas elas sempre me fascinaram e eu aprendi algumas
técnicas com homens em nosso bando que haviam caído em
desgraça por caminhos menos violentos que o meu. Eu trabalhei com véu,
com a gaze sobre a fenda dos olhos, usando apenas o tato.
Com tempo, eu consegui destravar o baú. Cavei uma cova na areia, mais
como uma mossa – não dá para fazer um buraco fundo nas dunas, assim não se pode
cavar na água. Foi preciso muita força para virar o baú de lado.
Os recursos do anel de visão me disseram claramente que apenas uma
fração do maquinário diante de mim era necessária para produzir a
imagem de Miguel. Eu precisei imaginar para que servia o peso do restante
e os punhados de fogo oculto que surgiam dele.
Eu supus que o conteúdo se separasse facilmente do recipiente.
Nenhuma mão de antigamente havia esticado a pele de tubarão sobre sua
estrutura, nem o interior era forrado de madeira. Marco gostaria de poder
mudar a caixa sem esforço para disfarçar a carga quando preciso.
Eu abri a tampa pelo lado e inclinei o baú para a frente para que caísse
aberto dentro do buraco... dentro da mossa, pelo menos. Eu fucei um pouco,
enfiando a ponta de minha faca em dois lugares, e sacudi e grunhi o bastante para
alarmar o camelo de Marco, e logo separei o baú de seu conteúdo. Usei um prato
roubado para jogar areia sobre o bloco retangular
de aço prateado e plastik. Amáquina zumbiu uma vez durante o processo e
depois ficou em silêncio.
Com areia encobrindo todo o dispositivo, eu dediquei minha atenção a preencher o baú.
Meia hora depois, suando e com a boca seca, quase morri
levantando aquela coisa até as costas do camelo novamente.
“Como você sabia que os Construtores fantasmas não explodiriam o
dispositivo enquanto você o estava enterrando?” Qalasadi perguntou.
“Como eles saberiam o que estava acontecendo? E essas coisas são valiosíssimas, não dá para fazê-las de novo. Eles não a destruiriam, a não ser que não
restasse qualquer esperança de recuperá-la”, eu disse.
“Por que eles permitiriam que o banqueiro a detonasse, se não estava perto o suficiente
do palácio para destruir Ibn Fayed?”, perguntou Yusuf.
“Não tinha certeza de que eles permitiriam”, eu disse. “Mas parece que os
Construtores fantasmas veem menos do que pensamos, especialmente no
deserto e nos lugares onde suas obras sejam alvo de destruição. Devem ter
confiado em Marco para agir em interesse deles. Mesmo se eles soubessem
onde o dispositivo estava, eles não podiam dizer com certeza se o califa havia entrado no
raio de sua destruição. Ou talvez eles esperassem que ela
fosse mais devastadora.”
“Mais?” O porta-voz respirou fundo.
Eu dei de ombros. “De qualquer modo, Marco não precisava levar seu baú
até a sala do trono ou até o palácio para que ele fizesse seu trabalho. Ele poderia ter
destruído Hamada a dois quilômetros de distância, no meio das
dunas. Se sua coragem diante do trono era instrução dos Construtores ou o
que ele achava ser uma saída apropriada do mundo, isso eu não sei.”
“Os Construtores jogavam seus sóis de um lado do mundo ao outro em labaredas e, onde
elas queimavam, países inteiros eram reduzidos a
carvão”, disse Qalasadi. “Para que mandar um único banqueiro carregar a
arma até aqui em cima de um camelo?”
“Não há muito que ainda funcione após mil anos.” Eu fechei o baú e me
sentei sobre a tampa. “Os foguetes e suas maiores armas estão desgastadas
e inúteis... Apenas os gatilhos continuam intactos... as fagulhas que acendiam os sóis, se
preferir. Elas precisam ser movidas por agentes até a cidade que precisa ser destruída.”
“E esta é a vingança deles por minha...” Ibn Fayed pareceu velho, com um
tremor nas mãos. “Eu fui orgulhoso demais. Pelo bem de meu povo eu vou...”
“Você pode ter se colocado na frente da fila, califa, mas acho que há mais
em jogo do que isso. Miguel era como se chamava. Pode não ser por acaso
que ele tenha o mesmo nome do arcanjo, o chefe dos exércitos de Deus. Os
Construtores têm preocupações maiores do que um governante do deserto
quebrando as máquinas que encontra sobre as dunas. Alguns entre eles pretendem matar
todos nós. Hamada foi uma demonstração. Um modelo a
ser repetido.”
“Sorte nossa que você chegou ao nosso litoral na hora certa, Rei Jorg.”
Qalasadi abaixou a cabeça.
“Foi sorte, mágico?” Eu tentei ver seus olhos, mas ele manteve a cabeça
baixa. “Você sabia que os fantasmas dos Construtores estavam planejando
algum tipo de ataque. Você achou que eu estava envolvido... e me deixou entrar no
palácio do califa, embora desarmado. E talvez houvesse outra mão apontando em minha
direção, trabalhando naquela questão de tempo
certo que parece tanto orgulhá-los...” Eu me perguntei se Fexler havia me manipulado e
me empurrado para lá e para cá em seu tabuleiro, com leves
toques e piscando de vez em quando aquela luz vermelha vista através de
um anel de aço. Será que ele havia atrasado Marco ou acelerado seu caminho para que
nós encontrássemos o porto de Albus juntos? Será que eu era o agente de Fexler em
alguma competição com Miguel... com toda a
sua facção?
“Explique para mim”, disse Ibn Fayed, “por que esse assassino arriscaria tanto só para me dizer o que pensava antes de morrermos todos? Se meus
dois arqueiros não houvessem errado seu coração, ele poderia ter morrido
sem explodir...” Seu olhar se voltou às janelas. “Aquilo.”
“Acho que não havia perigo de ele fracassar”, eu disse.
“Mas ele morreu apenas instantes depois de completar sua missão”, disse
Ibn Fayed, com os olhos afiados sob sobrancelhas cinzentas e cerradas.
“Ah, Marco não está morto”, eu disse. “Está, Marco?”
A cabeça do moderno se levantou. A rapidez foi chocante, como um metal
flexionado que volta ao lugar, e com assassinato em seus olhos.
“Não tenho certeza de que ele estava vivo em momento algum.” Eu me afastei sem
sacar minha espada, no caso de arqueiros zelosos demais
atirarem dardos em meu peito também.
Marco ficou de pé em uma série de movimentos espasmódicos. Ele
arrancou as flechas de seu corpo e as jogou ao chão, lambuzadas de sangue,
mas sem pingar. A guarda imperial sacou suas espadas novamente.
“Você só queria ouvir como foi enganado, não é, Marco? Antes de você encontrar uma
boa hora para terminar pelo menos parte do trabalho.”
Ele me ignorou e pulou para cima do califa, sem se preocupar com os guardas
bloqueando seu caminho. Lâminas brilharam em movimento, pés
se arrastaram pelo chão de areia, sangue espirrou, nacos de carne voaram e
Marco apareceu a um metro de Ibn Fay ed antes de o peso dos homens levarem-no ao
chão. Ele lutou com a mesma rapidez assustadora
demonstrada quando levantou a cabeça, com os dedos dilacerando
músculos e gordura, atirando homens adultos para longe como se eles fossem menores que crianças. As espadas que caíam sobre ele fatiaram seus trajes
pretos reduzindo-os a farrapos, mas por baixo da carnificina vermelha de sua pele
brilhava metal, cobre e aço prateado. Zumbidos e estalos acompanhavam seus
movimentos, audíveis através dos gritos, do
choque dos aços e do bramido do leopardo. O barulho de dentes
atravessando as engrenagens enquanto dedos apertavam pescoços com a
força inexorável de um torno.
Homens morreram. Marco ficou de pé novamente. Ibn Fayed e seu porta-
voz procuraram abrigo atrás do trono conforme Marco subia o terceiro degrau, com
sangue escorrendo pela pedra em filetes vermelhos. Guardas
feridos seguraram ambas as pernas e outros o cortavam como se ele fosse
uma árvore. Diante do trono, o leopardo e seu domador hesitaram. O gato
estivera puxando sua corrente, pronto para atacar. Agora ele estava
sentado, com as orelhas coladas em sua cabeça. Fera sensata.
Mais guardas entraram correndo pelas grandes portas e outros atrás
deles, mas, assim como tudo, foi uma questão de hora certa. Marco já havia
se fartado daquilo para seu propósito, mas eles não. Ele mataria o califa antes que o
impedissem.
Eu subi os três degraus, com cuidado para não pisar no sangue, e puxei
minha arma debaixo de minhas roupas. Com o cano apontado para a parte
de trás de seu crânio pálido, atirei quatro balas através da estrutura de metal até qualquer
engrenagem que lhe servisse de cérebro.
Ele caiu, contorcendo-se entre os mortos e feridos enquanto os ecos do último tiro se
extinguiram.
Eu ergui a arma. “Tecnologia velha.” Eu a apontei para Marco.
“Tecnologia nova. Talvez seja uma boa rever aquelas fechaduras, Qalasadi.”
Eu girei a arma em meu dedo e a estendi na palma de minha mão,
mostrando-a para Ibn Fayed. “E isto, califa, é o que eu tenho em minha mão.”
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