Capítulo 34
— CINCO ANOS ATRÁS —
Em algum lugar na solidão do Saar, nos vinte dias de nossa travessia, nós
passamos despercebidos de Marroc até Liba. Os tauregues falaram de uma
terra que existiu entre os reinos muito tempo atrás, devorada aos poucos
até Marroc encontrar Liba nas areias. Uma terra de gente que deveria ter
prestado atenção ao ditado de se dar a mão e pegar o braço ou, como dizem
os nativos, “cuidado com o nariz do camelo”, por causa da história do camelo que
implora para entrar aos pouquinhos na tenda e depois se
recusa a sair.
Hamada surge das areias do deserto em construções baixas de lama,
arredondadas pelo vento e caiadas para ofuscar os olhos. A princípio, elas
se parecem com pedregulhos meio enterrados no chão. Há água aqui: dá para sentir seu
sabor no ar, vê-la na grama que estabiliza as dunas e contém seus movimentos. Quando
você começa a passar entre as construções brancas, dá para ver estruturas maiores mais além, aninhadas
na pequena cavidade que abriga a cidade. Em alguma época antiga, um deus caiu nessa
terra e fraturou o leito das rochas mais profundas, trazendo à superfície as águas de um
aquífero inexplorado em qualquer outro local.
“Acho que nunca estive tão longe de algum lugar, irmão Marco.” Eu
protegi os olhos e observei a cidade através do brilho do calor.
“Não sou seu irmão”, disse ele.
Omal, cavalgando entre nós, riu. “Longe de algum lugar? Hamada quer
dizer ‘centro’. Este é o coração de Liba. Hamada.”
Nós chegamos com o sol da manhã jogando nossas sombras para trás,
puxando nossas rédeas para impedir os camelos de saírem disparados em
direção à água. Mesmo assim, eles apertaram o passo, roncando e
fungando, lambendo os focinhos com suas línguas ásperas. Rostos
apareceram em janelas sombreadas e os tropeiros gritaram saudações a
velhos amigos. À sombra de becos minúsculos, crianças magricelas
perseguiam galinhas ainda mais magricelas.
Mais para dentro, as ruas de Hamada ostentam casas altas de estuque caiado sobre tijolo
com torres altas para capturar o vento. Ainda mais adiante, nossa coluna avistou grandes
salões em pedra branca, prédios públicos que faziam os de Albaseat parecerem
pequenos, construídos de acordo com a esparsa e grandiosa aritmética dos estudiosos
mouros.
Bibliotecas, galerias para escultura, banheiras com colunas onde homens do deserto
possam relaxar no luxo de águas profundas.
“Nada mau.” Eu me senti como o aldeão sujo que chegou à corte.
“Ganhou-se e gastou-se ouro aqui.” Marco assentiu. “Ouro e mais ouro.”
Pela primeira vez o escárnio o abandonou. É um negócio perturbador ter de
reavaliar sua visão de mundo. Nenhum de nós estava gostando disso.
Nossa caravana abandonou a da estrada central e entrou em um enorme
mercado com cercados separados para camelos, cabras e carneiros, e até para alguns
cavalos. Multidões vestidas de preto se amontoavam, com
comerciantes que previram a caravana de camelos e estavam prestes a
pechinchar. Omal e seus camaradas ajudaram Marco a descer e puseram
seu baú nas pedras empoeiradas diante dele. Ele se aproximou com o andar
torto de quem ficou tempo demais na sela.
“Não vou carregar esse troço de novo”, eu disse, feliz por estar fora de meu próprio
camelo. “Ele foi carregado por vinte dias, pode ser carregado
pelo último quilômetro.”
Foi só chacoalhar algumas moedas que logo encontramos um velho
malandro com um burrico disposto a nos ajudar até o palácio do califa. O
bicho parecia tão velho quanto seu mestre e eu esperei que suas pernas se
dobrassem conforme nós colocamos o baú em suas costas. Ele se mostrou
tão do contra quanto Teimoso, contudo, e apenas zurrou suas reclamações
enquanto o velho amarrava a carga.
De pé no calor, suando enquanto eu assistia ao velho trabalhar, as
preocupações que me desconcertaram no deserto voltaram com força.
Desde aquele momento na cafeteria de Kutta em que eu compreendi a
natureza da armadilha, parecia que, como o irmão Hendrick empalado
naquela lança, eu estava enfiando a lâmina mais para dentro. A esperança sensata de vingança – não que ela jamais houvesse sido sensata – havia desaparecido
assim que percebi que eles me conheciam, que percebi que estava sendo aguardado.
Agora, no meio de um deserto que podia me
manter prisioneiro, eu apontei meu caminho para a corte do inimigo, que
com certeza ficava a apenas alguns metros acima das masmorras nas quais
eu apodreceria em breve.
“Um brinde a você, irmão Hendrick.”
“Perdão?” Marco levantou a aba de seu chapéu para me espiar.
“Vamos logo com isso”, eu disse e comecei a andar. Por baixo das vestes
do deserto, a caixa de cobre, a arma e o anel de visão roçavam em mim,
desconfortáveis no calor. Parecia improvável que qualquer um deles me ofereceria a
salvação.
Ruas largas, onde o vento varria apenas um suspiro de areia, nos levaram
a passar pela casa de banhos e a biblioteca, pelo tribunal e a galeria, até uma ladeira
íngreme onde, sob o céu prateado do deserto, um grande e perfeito lago refletia o palácio
do califa. Entre nós e as águas, as ruínas das colunas de um anfiteatro surgiam a partir de
destroços espalhados. Alguma
obra dos romanos, inimaginavelmente antiga.
“E o que é aquilo?” Eu apontei para uma torre alta, a mais alta de Hamada, separada do
castelo, porém lançando sua sombra escura sobre os
muros altos até o coração do complexo.
“Mathema”, o velho malandro disse pelas gengivas.
“Qalasadi?” Eu apontei o dedo para lá.
“Qalasadi.” Ele assentiu.
“Vamos até lá primeiro”, eu disse. A vingança havia me levado até ali. A
necessidade de atingir de volta quando atingido. Ibn Fay ed tinha comigo uma dívida de sangue, mas a dívida de Qalasadi exibia um rosto que eu liquidaria primeiro.
“Vá aonde quiser, Sir Jorg”, disse Marco. “Meus negócios são no castelo.”
“E que negócios são esses, Marco? Vamos lá, amigo, você pode contar ao
irmão Jorg. Nós viajamos muitos quilômetros juntos.” Eu lhe mostrei meus
dentes.
“Nós não somos irmãos...”
Eu pus a mão em minha túnica. Por um instante, Marco hesitou, como se
achasse que eu ia lhe mostrar uma faca. Em vez disso, peguei o dado de Yusuf.
“Na estrada nós somos uma família, irmão Marco.”
Eu me ajoelhei e pus o dado para girar sobre o pavimento, rodando como
um pião em um canto.
“Eu vim cobrar uma dívida”, ele disse. “De Ibn Fayed.”
O dado chacoalhou sobre o chão. Dois.
“Vá com Deus, irmão Marco”, eu disse.
Eu fui sozinho até a porta da torre dos matemágicos. Nenhum guarda
estava ali, nenhuma janela dava para lá. A torre chegava a cem metros de
altura, um espigão elegante, com uns vinte metros de diâmetro na base. As
primeiras janelas se abriam na metade de seu comprimento, formando uma
espiral em direção ao topo da torre, com a pedra lisa demais para
escorpiões ou aranhas.
A porta havia sido confeccionada com cristal preto, com fendas cintilando
em suas camadas mais altas por onde o sol entrava. Eu bati e, onde meus dedos tocaram, apareceu um círculo de números, escritos em brilhos, os dez dígitos que
os arabs nos deram inicialmente.
“Um enigma?”
Eu toquei um dígito, o “dois”, outro ficou mais claro, o “quatro”. Eu o toquei. O círculo
desapareceu. Eu esperei. Nada.
Eu bati mais forte, mas meus dedos não faziam barulho contra o cristal,
apenas chamavam o círculo de números novamente. Apertei, perseguindo
os números brilhantes em círculos cada vez mais rápidos, tentando ler os
padrões, acompanhando por alguns segundos e depois perdendo a
sequência.
“Droga, eu não vim para jogar.”
O lugar estava deserto. Algumas poucas figuras se mexiam em meio às ruínas distantes,
Marco e outros visitantes subiam os largos degraus do palácio de Fay ed, e um pequeno
grupo se juntava ao redor das margens arenosas do lago, mas nem uma alma estava por
perto.
Tentei outra vez. E outra. Eu claramente não havia sido feito para ser um
matemágico. Os números brilhantes dançavam em seu perímetro,
esvanecendo-se enquanto eu olhava. Fiz uma carranca para a porta, mas isso também
não funcionou. Mais por frustração do que por juízo, bati novamente, e assim que o
círculo de números apareceu eu arranquei o anel
de visão de sua tira e bati com ele bem no centro. Imediatamente, a procissão de
numerais se acelerou até ficar desfocada em um círculo de luz.
A porta começou a emitir um zumbido agudo, rapidamente subindo as
oitavas. Pequenos relâmpagos começaram a atravessar o cristal,
espalhando-se dos pontos onde o anel de visão tocou. As pontas de meus dedos tremeram
com a vibração. O zumbido virou um ganido que virou um guincho. Vertical virou horizontal. E eu me vi tentando me levantar em meio a
fragmentos pretos e irregulares do que havia sido uma porta
impressionante.
Com um chiado no ouvido e os dedos dormentes, localizei o anel de visão
no meio do entulho cintilante e passei apressadamente pela porta. Um corredor seguia
em frente, aparentemente dividindo o piso térreo. Lá no fundo, avistei degraus,
provavelmente a escada que subia por dentro das paredes da torre. Meia dúzia de rapazes
libanos de túnicas brancas andou
em minha direção, saindo de arcos dos dois lados do corredor, com a aparência de
estudantes e espanto, em vez de raiva, em seus rostos. Saquei
minha espada e deixei a manga de minha túnica cair sobre ela. As
aparências podem enganar.
“Algo está errado com sua porta.” Sem parar, eu passei entre eles.
Ao chegar às escadas, que davam para cima e para baixo, eu escolhi subir.
Amarrei de volta o anel de visão em sua tira, com nós desajeitados, os dedos ainda
vibrando.
Eu soube por Omal que a mathema era mais como uma universidade, um
lugar de estudo para os matemágicos. Qalasadi era uma espécie de
professor. Um tutor para os filhos do califa, um guia para os estudantes que
vinham estudar em Hamada, um árbitro nos assuntos dos menos
esclarecidos entre os numerados, como eles gostavam de se chamar. A
torre não era sua casa, nem seu domínio ou feudo, mas mesmo assim, de alguma
maneira, eu achei que pudesse encontrá-lo no topo.
As equações me acompanharam enquanto eu subi os degraus gastos,
escalando a torre da mathema com a faca em punho. Algumas percorriam todos os degraus, outras começavam e terminavam em alguns metros para
serem substituídas por novos cálculos, todos talhados na pedra e depois incrustados com
cera preta para torná-los legíveis. Eu passei por porta após porta, cada uma com uma
letra dos gregos, começando com “alfa”, depois “beta”. Ao atingir “mu”, eu havia
chegado à primeira janela e uma brisa refrescante se espiralava comigo. Passei por dois
matemágicos
descendo, ambos velhos enrugados como ameixas secas e tão absortos na
conversa que eu podia estar em chamas e passar despercebido.
E finalmente quando a última janela mostrava Hamada em um panorama
amplo e iluminado, os degraus terminavam em uma porta com sinal de
“ômega”, feito de latão embutido no mogno. Eu me dei um tempo. Eu
preferia escalar montanhas a degraus.
Deixei minha manga ocultar a lâmina outra vez e empurrei a porta. Ela se
abriu com uma leve reclamação das dobradiças e ali, inclinados sobre uma
mesa ampla e brilhosa no centro de uma sala circular, estavam Qalasadi, Yusuf e Kalal.
Eles olharam para cima ao mesmo tempo e a cara de surpresa
naqueles três rostos foi toda a recompensa que eu poderia querer por minha longa subida.
Yusuf e Kalal imediatamente curvaram a cabeça de volta aos papéis, como se
procurassem um erro em seus rabiscos. Ambos os
homens seguravam penas e tinham os dedos manchados, tão pretos quanto
seus dentes.
“Jorg.” Qalasadi recuperou a compostura no espaço entre duas
respirações.
“Nossas
projeções indicavam
que
você
levaria
consideravelmente mais tempo para passar pela porta da frente.”
Yusuf e Kalal trocaram olhares, como se se perguntassem quais outros erros poderiam
ter invadido seus cálculos.
“Suas projeções? Para homens que querem apagar os olhos dos
Construtores, vocês certamente soam como eles.”
Qalasadi abriu os braços, de mãos vazias, manchadas de tinta. “São
nossas ações que nos definem, não a maneira como chegamos à decisão de
agir.”
Eu atirei a faca, movendo o braço sobre meu corpo para que a ação não
fosse revelada. A lâmina se alojou na mesa brilhosa, com o cabo
balançando, a um palmo da virilha de Qalasadi. Eu estava mirando
aproximadamente naquele ponto, mas era uma jogada complicada, um
ângulo raso e um movimento esquisito. Eu achei que havia uma
probabilidade razoável de a faca deslizar e acabar no escroto dele.
“Isso está nos seus papéis? Você calculou isso?” Eu andei em direção à mesa. “Você
tinha a trajetória da faca prevista?”
Qalasadi pôs a mão no ombro de Yusuf. Os homens mais jovens pararam
de rabiscar e levantaram a cabeça, ainda franzindo o rosto como se
estivessem mais preocupados com seus cálculos do que com minhas lâminas afiadas.
“Posso lhe oferecer uma bebida, Rei Jorg?”, perguntou Qalasadi. “É uma longa subida,
todos esses degraus.” A vara de marfim que ele usara para escrever na poeira do pátio
de meu avô estava em sua mão agora.
Eu fui até a mesa, cuja largura era a única coisa que nos separava, com minha faca
espetando um bloco de papéis, todos cobertos com muitas
simbologias, e falei com a voz calma, como homens racionais fazem. “Parte
de estar no ramo das previsões, uma grande parte talvez, está na arte de dar a impressão
de que as coisas estão se desenrolando de acordo com suas
expectativas. Uma vítima que acredita estar sendo aguardada a cada curva
é não somente prejudicada pela incerteza, mas também mais fácil de
prever.”
Os três homens me observaram sem responder. Nenhum sinal de nervos,
a não ser talvez pelos dedos de Qalasadi esfregando os cachos curtos de sua
barba, e um leve brilho de suor na testa de Kalal. Yusuf havia tirado os pentes de seu
cabelo, amarrado-o para trás bem-apertado. Ele parecia mais
velho agora, mais inteligente.
“Você devia saber que eu decidiria atingir a mesa com essa jogada, senão
você tentaria me impedir... a não ser que não soubesse que eu ia atirar a faca?” Eu me vi
caindo na incerteza paralisante do que acabara de falar.
“E aquela bebida?”, disse Qalasadi.
Eu realmente estava com sede, mas isso era previsível demais. Além do
mais, você não cruza nações para caçar um envenenador e depois bebe o que ele lhe
oferece. “Por que você tentou matar a família de minha mãe, Qalasadi? Um amigo me
disse que os matemágicos têm seus próprios
propósitos. Foi só para agradar a Ibn Fayed? Para manter sua boa vontade e impedir que ele chutasse vocês deste belo oásis?”
Qalasadi esfregou o queixo sobre o alto da palma de sua mão, fechando os
dedos em torno de sua mandíbula, considerando. Ele tinha o mesmo ritmo
impassível que mostrara no Castelo Morrow. Eu havia gostado dele desde o
princípio. Talvez fosse por isso que me exibia para ele e tenha lhe dado a
informação de que precisava para deduzir minha história. Até agora, com a
vingança a uma estocada da espada, eu não sentia ódio por ele.
“É uma ironia de nosso tempo que homens em busca de paz precisem
guerrear”, disse ele. “Você mesmo sabe disso, Jorg. A Guerra Centenária precisa ser
vencida para que acabe. Vencida no campo de batalha, vencida
no Congresso. São coisas idênticas.”
“E Ibn Fayed é o homem que a vencerá?”, perguntei.
“Em cinco anos, Ibn Fay ed votará em Orrin de Arrow no Congresso. O
Conde Hansa não faria isso. O voto será apertado. O Príncipe de Arrow trará a paz.
Milhões prosperarão. Centenas de milhares irão viver em vez de morrer na guerra.
Nossa ordem escolheu favorecer muitos em vez
daqueles poucos.”
“Isso foi um erro. Eles eram os meus poucos.” Um calor subiu em mim.
“Erros podem ser cometidos.” Ele assentiu, pensativo. “Mesmo com
feitiços para domar as variáveis, a soma do mundo é complexa.”
“Então você ainda pretende dar o reino de Morrow para Ibn Fay ed?
Deixar a maré moura voltar à Costa Equina?” Eu observei Qalasadi, seus olhos, sua boca,
o movimento de suas mãos, tudo, só para tentar decifrar alguma coisa do homem. Aquilo
me enlouquecia, vê-los ali tão calmos, como se soubessem a todo instante o que estava
na ponta de minha língua a ser dito e em minha mente a ser feito. Mas será que eles sabiam? Será que
aquilo fazia parte de seu espetáculo de fumaça e espelhos?
“Nós pretendemos que o Príncipe de Arrow conquiste o trono do Império
no Congresso, no centésimo quarto ano interregno.” Yusuf falou pela
primeira vez, com um leve esforço na voz. “O Congresso do ano 100 será um impasse:
isso não pode ser mudado.”
“Pode ser que os domínios do califa sejam mais facilmente expandidos em outras
direções.” Kalal falou, com a voz aguda em dissonância com a boca séria. “Marroc pode
cair com mais facilidade que Morrow ou
Kordoba.”
O tanto de alívio que aquela insinuação me trouxe foi surpreendente. “Eu
vim para matá-lo, Qalasadi. Para devastar seus domínios e deixar apenas ruínas.”
Ele teve graça ou bom senso e não sorriu para minha forma apocalíptica
de expressão. Muito provavelmente eles sabiam de Gelleth até mesmo em
Afrique. Talvez tenham visto o brilho dela, surgindo acima do horizonte.
Deus sabe o quanto ela ardeu e até que altura. Ela queimou o céu!
“Espero que não faça isso”, disse Qalasadi.
“Espera?” Eu afastei meu manto para o lado, pondo a mão no cabo. “Você
não sabe?”
“Todos os homens precisam de esperança, Jorg. Até os homens dos
números.” Yusuf forçou um sorriso em seus lábios, a voz suave, a voz de um
homem prestes a morrer.
“E o que suas equações dizem de mim, envenenador?” Minha espada
estava entre nós agora. Eu não tinha nenhum ímpeto de sacá-la. A raiva de que eu precisava aumentou e diminuiu e aumentou novamente. Eu vi meu
avô e minha avó estirados, pálidos, em seu leito de morte e tio Robert no
túmulo de um guerreiro, com as mãos cruzadas por cima da espada sobre
seu peito. Eu vi o sorriso de Qalasadi em um pátio ensolarado. Yusuf enxugando o mar de
seu rosto. “Salgado!”, ele dissera. “Espero que o mundo
tenha algo melhor a oferecer do que isto, não?” Palavras ditas ao mar.
Eu bati o cabo de minha espada na madeira polida da mesa. “O que seus
cálculos dizem?” Um rugido que os fez recuar.
“Dois”, disse Qalasadi.
“Dois?” Uma risada se arrancou de mim, afiada, cheia de mágoa.
Ele abaixou a cabeça. “Dois.”
Yusuf correu os dedos sobre páginas de rabiscos. “Dois.”
“É o que a mágica nos dá”, disse Qalasadi.
Alguma coisa fria formigou em minhas bochechas. “Por que dois?”
E o matemágico franziu o rosto, como fizera no pátio do Castelo Morrow,
como se tentasse mais uma vez se lembrar daquela sensação perdida,
recordar um sabor esquecido.
“Dois amigos perdidos nas terras secas? Dois amigos a serem feitos no deserto? Dois
anos longe de seu trono? Duas mulheres que possuirão seu coração? Duas décadas que
você viverá? Amágica reside no primeiro
número, a matemática no segundo.”
“E qual é o segundo número?” A raiva foi embora, com a imagem restante
de dois montinhos tristes na terra do Ibérico se esvanecendo.
“O segundo número”, disse Qalasadi sem checar seus papéis, “é 333000054500.”
“Isso sim é que é um número! Nada desses dois, três ou catorze com que
você me aborrece. O que diabos ele significa?”
“São, eu espero, as coordenadas de onde você abandonou Miguel.”
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