Capítulo 33
— CINCO ANOS ATRÁS —
“Muito engraçado.” Eu enxuguei o cuspe de camelo de minha perna.
Minha montaria sem nome franziu os lábios, mostrando dentes estreitos
e irregulares, e depois se virou para olhar para o traseiro do camelo à frente.
“Quando terminarmos esta jornada, pretendo comprá-lo e comer seu
fígado”, eu disse a ele.
Montar um camelo não tem nada a ver com montar um cavalo. Você fica
um metro mais alto no ar em cima de uma criatura que o considera um insulto
imperdoável. O andar natural do bicho é feito para lançar o passageiro para fora a cada
passo, jogando você primeiro para a frente e para a esquerda, para trás e para a direita,
para a frente e direita, para trás e esquerda – em uma repetição infinita.
Omal, um dos tropeiros da caravana de camelos, veio pela lateral.
“Navegue-o, Jorg. Você veio pelo mar, não? Navegue-o. Não é cavalo, é camelo.”
Miguel me prometeu um barco. Os agentes dos tropeiros que foram até nosso
alojamento nos buscar para a caravana riram disso. “Camelo!
Camelo! Barco do deserto, efêndi.” E sorrindo como loucos, como se
quisessem nos agradar, eles haviam carregado o baú de Marco em um dos
bichos e depois nos levaram embora para entrar na caravana.
Eu não sabia como Miguel havia arranjado para que viajássemos com a caravana, mas
parecia claro que enquanto Hamada estava bloqueada aos
Construtores fantasmas, eles ainda tinham maneiras de entrar em Kutta em
épocas de necessidade. Eu não perguntei a ele. Em vez disso, eu me sentei
em uma cadeira de vime que parecia frágil demais para seu propósito e disse: “Suponho
que você seja um dos fantasmas que querem o Príncipe de
Arrow como imperador para que ele conquiste a paz de que precisamos, se
quisermos nos educar para manter suas máquinas”.
A pequena boca apertada de Marco se abriu ao ouvir aquilo. Apesar do ditado popular, há poucas pessoas cujos queixos realmente caem por
surpresa. O de Marco realmente caiu, com os lábios secos se abrindo com
um estalo audível. Eu poderia ter ficado quieto com meu conhecimento, pois tais pérolas
podem ser uma mercadoria valiosa, e o clã bancário adora
fazer uma transação. No entanto, Fexler havia me deixado mensagens tão escassas que
eu achei melhor gastá-las despreocupadamente na esperança
de que, ao espalhar minhas migalhas, eu convencesse os outros de que tinha reservas de
tais conhecimentos e devia ser tratado com respeito.
“Se vocês estiverem do lado daqueles que querem queimar toda a vida que há no mundo,
tenho certeza de que conhecem outros lugares como as
cavernas em Gelleth onde vocês podem encontrar fogo e veneno suficientes
para dar conta do recado”, eu acrescentei.
A boca aberta de Marco se fechou com um estalo e ele se virou para Miguel, com os
olhos em brasa. Não pareceu passar por sua cabeça que eu
pudesse estar mentindo, uma observação que guardei para uma
necessidade futura.
Eu continuei: “Na verdade, gostaria de saber o que impede esses
incendiários da terra de fazerem uma limpeza geral. Será que uma guerra
assola todas as relíquias dos Construtores, zumbindo sozinhas na poeira das terras
prometidas, espalhadas e escondidas em porões, encobertas em
malas?”
Os olhos de Miguel eram a parte menos convincente da ilusão dele, como
se algo totalmente estranho me observasse através de dois buracos abertos
no rosto de um homem. Eu imaginei como o Miguel real era e a diferença
que mil anos fizeram nesta criatura de seu modelo inicial.
“É muito fácil matar a maioria das pessoas”, disse Miguel. “E muito difícil
matar absolutamente todas elas. Fazer isso exigiria um consenso,
cooperação entre todas, ou quase todas as pessoas de meu povo. Como no
Congresso. Talvez no dia que finalmente elegerem um substituto para seu
imperador morto vocês possam começar a se preocupar com que meu povo
encontre uma união de propósito semelhante.”
“E Fexler Brews?” Eu fiz uma jogada mais arriscada aqui. Fexler falou de
uma terceira maneira e nenhuma das duas primeiras me agradava.
“Brews?” Foi animador ver o escárnio do Construtor fantasma. Pelo
menos um pouco de humanidade persistia no eco de dados. “Um criado, pouco mais do
que um algoritmo de manutenção. Ele está livre para agir agora, mas após um milênio às
margens de nosso mundo ele não é a pessoa
que você deve escutar. Prefere que eu o julgue pelo homem que abre seu portão para
me deixar entrar?”
Enquanto me balançava pelas Margens, apenas um pouco mais à vontade
em minha sela do que Marco sacolejando na montaria à minha frente, eu soube quem
Fexler Brews realmente era. Um porteiro metido a besta com
mania de grandeza.
As Margens do deserto do Saar são uma área ampla e árida de lama
rachada. Uma geometria de fissuras se espalha por essas terras, repetida em escala cada
vez maior, empoeirada, atravessando montanha, lago,
árvore ou arbusto. Em alguns lugares, as rachaduras são finas como papel,
em outros dá para passar o braço por elas, e há ainda outras que engoliriam
um camelo. Criaturas estranhas se escondem nas fissuras, protegendo-se do sol a
profundidades surpreendentes, onde a lama ainda se lembra de chuvas antigas. No escuro, elas aparecem.
Nossa caravana consistia em sessenta camelos e cinquenta homens para
montá-los, mouros do deserto ou tauregue, como eles se chamavam. A
maioria dos tauregues era de comerciantes ou tropeiros como Omal a
serviço deles. Eles vendiam produtos dos Reinos Portuários em Hamada e
voltavam com blocos de sal. O sal que eles compravam de agentes que, por
sua vez, era comprado dos salash, quase humanos, capazes de aguentar o calor das
profundezas do Saar onde até as mais resistentes das tribos mouras não viajavam.
Junto com os comerciantes e seus empregados, uma dúzia de ha’tari nos
acompanhava, guerreiros de um clã mercenário de grande reputação. Eles
relaxavam em suas montarias de dias, mortos para o mundo, e ganhavam a
vida à noite, afugentando predadores que surgiam da paisagem rachada.
Na primeira noite de nossa jornada, em volta das fogueiras de estrume de
camelo dos tauregues, nós nos sentamos de costas para a noite e bebemos
café quente em xícaras do tamanho de dedais. Eu ainda odiava aquele troço, mas pelo
valor era um insulto recusar. As estrelas iluminavam mais
que a fogueira, uma chama acesa pelo céu. Os mouros conversavam em sua
língua severa e eu interroguei Marco aos sussurros. A descoberta de que eu
não só era conhecido dos Construtores fantasmas como também os
conhecia havia moderado suas opiniões um pouco e, se ainda me
desprezava, ele ao menos fez um esforço para disfarçar.
“Ibn Fay ed deve saber que estamos chegando”, eu disse. “Ele tentou nos
impedir, mas agora ele permite nosso progresso. Com certeza uma dúzia de ha’tari não vai parar os homens dele.”
“Obviamente as objeções dele à minha auditoria não são grandes o
bastante para lidar com a sensação ruim que assassinar uma caravana de sal de
tauregues acarretaria. Essas objeções, todavia, foram grandes o bastante para tentarem
me negar transporte.” Marco bebeu seu café,
sorvendo-o entre os dentes.
“E ele não faz objeções à minha visita?”
Um grande escaravelho rola-bosta passou por cima de minha bota. Oito
pernas, um mutante. Por um momento, a pequena Gretcha me observou do
brilho da fogueira. Eu fiz uma careta e o fogo aumentou e depois diminuiu,
fazendo os tropeiros se afastarem, murmurando.
“Sua visita? Por que ele saberia a respeito dela?” O franzido permanente
da testa de Marco ficou ainda mais forte.
“Yusuf sabia.”
“E qual a importância de Lorde Yusuf para você ou para mim?”
Para alguém que carregava consigo a possibilidade de falar com um
Construtor fantasma, Marco parecia saber muito pouco.
“Yusuf é um matemágico.”
Marco ergueu uma sobrancelha. “Abominações, todos eles. Mas Ibn Fayed
não é dono de tais criaturas. Elas têm seus próprios interesses. Não ache que o único
motivo pelo qual os homens dos números o procuram seja a vontade do califa.”
Por baixo de minha capa de viagem, brinquei com o anel de visão,
girando-o entre meus dedos. Um pensamento me atingiu, um petardo da
noite iluminada por diamantes, percorrendo-me da cabeça aos pés. Os dedos em volta do anel se fecharam com uma força que poderia tê-lo esmagado, se ele
fosse um pouco menos robusto.
“Por que você precisa carregar aquele baú, Marco? Por que ele é tão pesado?”
O banqueiro piscou para mim.
“Ele pesa mais do que nós dois juntos!”, eu disse.
Ele piscou novamente. “Quão pesado ele deveria ser?”
Eu segurei o anel de visão e me lembrei de quando foi preciso que Gorgoth e Rike juntos
carregassem uma obra dos Construtores de uma
câmara bem funda nas profundezas do Castelo Vermelho.
A viagem pelas Margens levou três dias, com nossa jornada pontuada pela
travessia das fissuras mais largas em uma ponte de três tábuas, carregadas
com aquele propósito, colocadas no chão e pegadas de volta, várias vezes.
Nós viajamos sem pontos de referência, envolvidos em tempestades de
poeira, sempre seco demais, sempre quente demais. Em determinado
momento, nós passamos pela carcaça de um enorme besouro, com sua
carapaça oca grande o bastante para abrigar camelos. Em três dias, aquele
esqueleto foi a única coisa a quebrar a monotonia da lama plana e rachada.
O deserto se anunciou como ondas no horizonte. Com uma velocidade
impressionante, a terra dura e a poeira deram lugar à areia, erguendo-se em dunas
brancas a alturas que eu não imaginaria serem possíveis.
No deserto, as habilidades dos tauregues se tornaram óbvias. A forma como eles
navegavam, contando as dunas como se elas fossem marcos, em
vez de massas idênticas em movimento. A forma como eles subiam cada montanha
branca a favor do vento, trilhando o caminho de menor
resistência, encontrando a areia mais compactada para apoiar melhor os pés, descobrindo a melhor proteção contra o vento e, à noite, intervalos abençoados de
sombra.
Um mal-estar surgiu em mim. Cada quilômetro nos levava mais para
dentro de uma prisão. Nem Marco nem eu poderíamos ir embora sem a boa
vontade de homens como esses: o deserto nos aprisionava mais que muros
altos.
As areias brancas multiplicavam o calor do sol e faziam uma fornalha na
qual nós cozinhávamos. Marco não fez concessões à temperatura, vestindo
todos os seus pretos, a sobrecasaca, o colete, as luvas brancas. Eu comecei a
achá-lo diferente, como os salash do Saar profundo. Nenhum ser humano poderia resistir
como ele. E por baixo de seu chapéu alto a pele dele continuava branca feito vela e sem
se queimar.
À noite, tremendo sob o fogo frio dos céus, nós nos sentávamos entre os
comerciantes com as dunas subindo por toda parte, brancas como
fantasmas, maiores que as ondas do mar mais bravio. Em noites assim, os
comerciantes contavam suas histórias em frases murmuradas, com tão
pouca animação que era difícil dizer quem estava falando por trás de seus
véus, até que em alguma parte engraçada o narrador começava a balançar
as mãos e o círculo todo se unia às palavras severas e risadas barulhentas.
Atrás de nós, no círculo dos tropeiros, os homens jogavam o jogo das doze
linhas em tabuleiros antigos, silenciosos a não ser pelo ruído dos dados. E
em volta dos círculos da fogueira, como fantasmas da noite, andavam os ha’tari,
cantando uma cantiga baixa e assombrosa e nos protegendo de perigos desconhecidos.
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