— CINCO ANOS ATRÁS —
Marco estava ao lado de seu baú, imóvel, desconfortável em sua
sobrecasaca.
“Existe uma lei que diz que você não pode tirar isso?” Eu sorri e segurei o
baú de meia tonelada.
“Sua couraça deve irritar neste calor, não é, Sir Jorg?”
Eu a amarrara de volta quando chegamos ao porto. Não era algo para cair
no mar, mas que valia a pena aguentar em terra firme.
“Vestir preto impedirá a estocada de uma adaga?”, eu perguntei.
“A tradição impede qualquer um de tentar”, disse Marco.
Os privilégios do clã dos banqueiros não significavam muito para mim enquanto vivia na
estrada, mas certamente nas cortes da Centena e nos corredores de Vyene eles tinham
proteções acima dos reis.
“Vamos encontrar um transporte para nós.” Eu acenei para um dos
maiores becos que saíam da praça. Todas as ruas em Kutta pareciam
estreitas, encurraladas por prédios altos para proporcionar sombra. Era apertado para
vagões, mas as cargas mais pesadas seriam descarregadas mais abaixo do litoral em
Tanjer, um porto maior e mais comercial.
Marco me seguiu, mantendo distância como se rejeitasse minha proteção
e me colocando firmemente no papel de carregador. Talvez ele estivesse mais seguro do
que eu. Todo o mundo sabia que abater um moderno era abrir uma conta com os clãs e
que ouro sairia dos cofres florentinos até que
a dívida fosse paga e os registros balanceados. Em um Império Destruído,
porém, a promessa de uma morte eventual na lâmina de um assassino era
menos proteção do que os banqueiros provavelmente esperavam, quando confrontados com a certeza de ouro imediato. Talvez em terras menos
selvagens e mais honradas as tradições dos modernos trouxessem mais
segurança. Certamente, os mouros tinham os comerciantes em alta estima e
eram mais organizados do que nós nas terras mais próximas de Vyene.
Ao carregar aquele baú à procura de estábulos, minha decisão de deixar
Brath a salvo, aos cuidados de um ferrador no porto de Albus, parecia cada
vez mais tola a cada metro. Quando chegamos aonde eu queria, os
xingamentos estavam saindo de mim, o suor pingando, os braços ardendo.
Parecia ser uma espécie de estábulo. Camelos descansavam em volta de um
cocho coberto de água, bichos nojentos com golas mudando de pelo e pele
rachada nos joelhos. Eu já vira um camelo antes, muito tempo atrás, no circo do doutor
Raiz-Mestra. Uma criatura ranzinza, desajeitada e propensa
a cuspir. Estes não pareciam melhores.
“Espere ali.” Eu tirei Marco de vista.
Eu bati a uma porta de tábuas branqueadas e quebradas, respondida
depois de um tempo por um velho com um olho leitoso. Nas sombras atrás
dele eu ouvi o ronco e o barulho das patas de cavalos.
“Salaam aleikum.” Eu desejei paz ao velho ladrão. Todos os comerciantes de cavalos são
ladrões. “Duas montarias e uma mula de carga.” Eu ergui três dedos e na outra mão um
florim de ouro estampado com o rosto de vovô, e terminei com “Insha’allah”. E assim
esgotei todas as frases locais que aprendera com Yusuf em nossa travessia.
Ele me olhou com seu olho bom, passando os dedos pelo queixo, com
uma barbicha branca, a pele da cor de café com leite. Uma sombra caiu sobre nós, um
homem em um camelo. Eu olhei para ele, um guerreiro
cavalgando alto sobre a corcova selada, todo enrolado de preto, apenas com o brilho dos olhos na fenda de seu turbante. Ele seguiu adiante.
“Dois cavalos”, eu repeti.
O velho comerciante falou qualquer coisa e balançou a mão, negando. Ele
sabia o que eu queria; qualquer um com alguma coisa à venda em Kutta entende os
rudimentos do idioma do Império para conduzir uma venda.
“Dois!” Eu acrescentei uma segunda moeda e as esfreguei entre o
indicador e o polegar.
Ele se magoou por ter de fazê-lo, mas balançou a cabeça e saiu
resmungando e batendo os pés. A porta se fechou.
“Eles realmente não querem que você chegue a Hamada, Marco.”
Eu fui até ele. Ele fazia uma careta toda vez que eu dizia seu nome, hesitando por alguma
falta de boas maneiras, pela familiaridade excessiva.
“Marco”, eu disse, aproximando-me o bastante para sentir o azedume dele,
“é uma longa caminhada. Você não tem amigos em Kutta?”
“Não”, disse ele.
Eu me perguntei se ele tinha amigos em algum lugar. Sair pelo deserto até Hamada com
ele, com ou sem cavalos, parecia uma incumbência de
doido. Alguém influente, muito possivelmente o próprio Ibn Fayed, não queria que
Marco chegasse até lá. Além disso, pelo menos três matemágicos
pareciam ter previsto minha chegada, o que significava que Ibn Fay ed sabia
de minhas intenções. A única linha de ação sensata era dar meia-volta e velejar até o
porto de Albus. Só que tal feito seria incluído nos cálculos feitos muito antes de minha
chegada por Yusuf, Qalasadi e outros.
Comportar-me como previsto só me atrairia ainda mais para a rede deles.
Talvez até uma prisão nas docas ou um acidente no mar – combinados para minha viagem de volta enquanto eu jogava o jogo das doze linhas e bebia
chá. Vir aqui, para início de conversa, havia sido um equívoco. Uma arrogância, na
verdade, vaidade infantil.
“O que você quer que eu faça, Marco?” Abandoná-lo a seu destino parecia
a escolha mais sensata. Mas o dado havia me dito para fazer um novo amigo
e escolhas sensatas eram escolhas previsíveis que, a esta altura, acabariam
me matando.
“Vou precisar de um quarto.”
“Isso eu posso conseguir.”
Eu fui sozinho, peguei um pivete pela gola e deixei que uma moeda de cobre nos
conduzisse até uma pensão. A porta pesada e antiga aonde o menino me levou parecia
pouco promissora, no meio de uma parede larga.
Quando bati, uma mulher olhou para nós através da grade. Uma anciã
apareceu, mais velha que a madeira desbotada e os pregos enferrujados da
porta que ela abriu. Enrugada e curvada demais para que um véu
mantivesse seu recato, ela me lançou um olhar de reprovação e mostrou o
caminho. O interior me surpreendeu. Um corredor curto levava até um
pátio interno onde cresciam limoeiros à sombra de varandas que se
erguiam por quatro andares de cada lado. Ladrilhos esmaltados decoravam
todas as superfícies, azuis e brancos com padrões geométricos. Uma ilusão
de frescor, quiçá um frescor verdadeiro.
Eu peguei dois quartos, paguei com cobres de meia dúzia de nações e fui
buscar Marco. Ele estava esperando onde a velha não podia vê-lo pela grade e eu deixei
as reclamações dela, agudas e guturais, passarem por mim conforme eu carregava o
baú dele, com o moderno seguindo meu rastro.
“É pequeno demais”, disse Marco. O suor escorria dele como um rio, mas
aquilo parecia não incomodá-lo. Eu ainda não o vira beber nada. Eu me perguntei se ele
começaria a murchar em breve. Alguma coisa nele
despertava a magia da morte em mim, o coração do necromante. Meus
dedos formigaram.
“Pequeno demais para quê?” Eu desabei sobre o baú. Arrastá-lo por dois
lances de escada havia quase me matado.
Marco fez uma careta. Eu esperava que banqueiros, especialmente
banqueiros viajantes, fossem próximos de diplomatas, mestres de sua
própria conduta, mas ele não fazia o menor esforço para esconder seu desprezo por
mim. Talvez guardasse seu charme junto com seu ouro, pois
eu ainda não vira nem sinal dos dois.
“Você me deve pelo quarto e pelo guia, banqueiro.”
“Guia? Uma criança esfarrapada o conduziu.”
“Uma criança que eu paguei”, eu disse, ainda deitado sobre o baú.
“Estou contabilizando, Sir Jorg. Agora, se você puder me dar um pouco de
privacidade...”
Eu me levantei e fui até meu quarto, onde desabei novamente. Fiquei deitado de olhos
fechados, imaginando os ventos cortantes sobre os picos
gelados de Halradra. Em seis meses, eu havia cruzado metade do Império. E
como Cachinhos de Ouro, com seus ursos e seu mingau, achei algumas
partes quentes demais e outras frias demais. E, pela primeira vez, eu queria
estar de volta às Terras Altas, de volta ao lugar em que me sentia simplesmente bem. Pela primeira vez, pensei em meu reino como meu lar.
Quando você olha para um teto, branco e rachado, sua mente começa a vagar. Aminha
fez uma lista. Uma lista de motivos que me levaram ali. Uma
lista de respostas que eu daria para aquela pergunta. Nenhuma delas era suficiente
sozinha, mas juntas sua força propulsora me levara àquela
loucura. Orrin de Arrow havia me mandado, com seu papo de oceanos e terras distantes.
Talvez eu tenha pensado que, com meus próprios amplos
horizontes, poderia capturar um pouco daquela magia que ele tinha. Fexler
Brews havia me mandado com sua luzinha vermelha, que agora piscava
sobre o califado de Liba. A curiosidade havia me levado até o Ibérico e me
amarrado ao poste de tortura dos Cachorros Malvados. Seria justo dizer que a curiosidade
tinha suas garras cravadas em mim. Exceto abrir certa caixa, a curiosidade podia me
levar a fazer a maioria das coisas. Qalasadi me enviara com sua traição. Ibn Fayed, com
sua ameaça. Meu avô, quando
decidiu que valia a pena me salvar e me disse para não ir. No fim das contas, embora eu
chamasse de vingança, desta vez talvez não fosse a necessidade de contra-atacar que me
impulsionara, mas a necessidade de defender. Eu tinha uma família.
Muito tempo atrás, minha mãe havia me incumbido de vigiar William, de
proteger meu irmãozinho. E embora eu tenha falhado em muitas
obrigações desde então, aquele foi meu primeiro fracasso e o que me marcou mais
profundamente – mais que os espinhos cujas cicatrizes
gravaram o evento. Como Marco, eu tinha contas a acertar, e embora esta
função fosse um substituto pior, eu iria até o fim. Eu tinha uma família novamente.
Aquele velho do castelo no litoral. Aquela velha que o amava e
que amara minha mãe. Meu tio, como o soldado que ele era. E sem espinhos
para me segurarem. Uma ameaça pairava sobre eles e desta vez nada, nem
homem, nem monstro ou fantasma iria me impedir de salvá-los.
Clareza de visão é um troço muito importante. Eu percebo que quando você vira essa
visão sobre si mesmo – e vê a verdade por trás de suas próprias ações – talvez fosse
melhor ser cego. Pela felicidade de não saber,
eu diria a mim mesmo que apenas a vingança me impulsionava, tal qual era
antigamente, quando as escolhas eram pretas ou brancas, como peças em
um tabuleiro, e a vida era um jogo mais simples.
O calor, o silêncio imediato e os sons baixos que a distância tornava familiares – despidos
de seus tons estranhos –, tudo conspirava para embalar meu sono. Um zumbido me
devolveu os sentidos e me fez pegar a
faca em meu quadril. Algo em meu peito? Eu bati a mão no metal quente de
meu peitoral. O zumbido outra vez, como se uma enorme mosca houvesse
entrado debaixo da armadura e ficado presa.
Os dedos espremidos encontraram o objeto vibrante entre o ferro, o
tecido e a pele suada. Eu o puxei. O anel de visão dos Construtores! Peguei a
tira que o prendia em volta de meu pescoço e deixei o anel girar
lentamente. Ele vibrou mais uma vez, vibrações minúsculas vistas apenas como um leve
desfoque da superfície. Eu o segurei contra o olho e
imediatamente a parede inteira entre meu quarto e o de Marco ficou
debaixo de uma luz vermelha pulsante.
“Estranho.”
Eu fui até a parede e encostei a orelha a ela. Ouvi sons de uma conversa,
confusos demais para entender as palavras ou até mesmo o idioma. Do lado
de fora de minha janela, a varanda que dava para os limoeiros servia a todos os quartos.
Eu saí e cheguei até a janela de Marco. Ele estava com as
persianas fechadas.
Qualquer um no pátio lá embaixo que olhasse para cima ou qualquer
hóspede em sua varanda me veria. No entanto, o clã dos banqueiros parecia
mais indesejável em Kutta do que verrugas genitais, então achei
improvável que alguém reclamasse sobre minha espionagem. Na verdade, a
falta de atenção que tive me fez ter certeza de que estavam todos ocupados
me espionando.
Olhei para as ripas da persiana. Eu não deveria conseguir ver muita coisa,
estando na claridade do dia olhando para a escuridão de um quarto
fechado. O fantasma dos Construtores brilhava com luz própria, contudo, descrito em
tons de branco que iam do osso até a magnólia, portanto eu não tive problemas em vê-lo,
ou ver Marco, projetado em relevo pálido pela
luz fraca.
Espionar é bom, mas geralmente não tenho paciência para isso, e a
paciência que tenho vai logo embora quando está calor. Enfiei os dedos entre as ripas e
forcei a persiana a se abrir. O trinco se soltou e saiu batendo pelo chão, parando contra o
couro polido do sapato de Marco.
Entrei e fechei a persiana atrás de mim.
“Sinto muito.” Eu esbocei a menor das reverências. “Mas eu queria muito
ver o que você estava aprontando.”
O moderno cambaleou para trás, com o rosto contorcido em algum ponto
entre o assassinato e o pavor.
O baú estava aberto no centro do quarto, com a cama posta no canto e encostada à porta
para abrir espaço. Do lado de dentro, o exterior de pele
de tubarão dava lugar a metal, plastike padrões suaves de luzes sob vidro
que me lembravam o painel escondido nos cofres das armas sob o Monte Honas.
“Ah, a aberração.” Este fantasma dos Construtores não falava
calorosamente como Fexler. Ele soltava cada palavra como se fosse
natimorta. Parecia mais jovem, talvez trinta, talvez quarenta anos, difícil dizer em uma
figura feita com tons de branco. Suas roupas também eram
diferentes, com muitas camadas, de corte ajustado, com botões na frente e
um bolso no peito.
“Aberração? Gostei. Já me chamaram de muitas coisas, mas você é o
primeiro a usar ‘aberração’. E como eu devo chamá-lo, fantasma?”
“Matem-no!” Marco chiou, segurando o chapéu contra o peito como um
talismã.
“Ah, isso não é jeito de se tratar um amigo.” Eu dei um sorriso para Marco, aquele
afiado, e em seguida olhei para o fantasma de dados. “Em vez
disso, por que não me conta como é que você precisa de Marco aqui para
arrastá-lo por meio Marroc, quando poderia ver através de mil olhos
ocultos e sair por toda a sorte de portas escondidas em pencas de países? E
o que você quer com Ibn Fayed?”
“Pode me chamar de Miguel.” O fantasma sorriu, um sorriso selecionado
entre milhares roubados do Miguel de carne e osso, um homem que agora
era poeira de séculos atrás. Um sorriso verdadeiro, mas de alguma maneira
errado, como se fosse costurado ali no rosto de um homem morto. “E eu preciso ser
carregado porque Ibn Fayed tem uma nova fé, uma que ordena
que ele vá atrás de qualquer sinal dos Construtores e o apague. O que logicamente
responde a sua pergunta sobre meu assunto com ele, Jorg.”
“Muito bem, então. Eu também tenho assuntos com o homem. Só que
chegar até lá está se mostrando problemático. Talvez você tenha alguma maravilha
antiga que nos fará voar até lá como pássaros?”
Marco soltou um ronco, demonstrando desdém. Mas os Construtores
voaram. Eu sabia pela biblioteca de meu pai.
“Bem?”, eu perguntei. Se esta virada dos acontecimentos estava dentro dos cálculos dos
matemágicos, então talvez fosse melhor admitir a derrota.
Mas já que eu achava que ela não estava nas tramas deles, renovei meu interesse em
atravessar o deserto até a corte de Ibn Fayed com meus dois
novos amigos.
“Posso fazer melhor que isso, Jorg de Ancrath”, disse Miguel. “Nós
podemos ir de barco.”
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