Capítulo 7
AHISTÓRIA DE
CHELLA
Seis anos atrás
Derrotada nos Pântanos de Cantanlona
O cheiro do solo, da terra vermelha que se esfarela nas mãos, só isso lhe avisa que está
em casa. O sol que acendeu uma vida, de bebê até um jovem
obstinado, arqueia-se entre o amanhecer e o ocaso carmesins. No escuro, leões rugem.
“Este não é seu lugar, mulher.”
Ela quer que seja seu lugar. A força do desejo dele a atraiu até aqui, com
ele, seguindo o rastro de sua partida.
“Vá embora.” A voz dele é grossa ao ordenar. Tudo que ele diz parece sabedoria.
“Dá para ver por que ele gostou de você”, ela diz. Ela não tem para onde
ir.
“Você também gosta dele, mas é fraca demais para saber o que fazer com
isso.”
“Não ouse ter pena de mim, Kashta.” A raiva que ela pensara ter se extinguido arde
outra vez. O solo vermelho, o sol branco, as cabanas baixas,
tudo parece mais distante.
“Pare de evocar meu nome, Chella. Vá para trás.”
“Não me dê ordens, nubano. Eu posso torná-lo meu escravo novamente.
Meu brinquedo.” O mundo dele agora é uma mancha brilhante no canto da
visão dela, com os detalhes perdidos na beleza de uma joia.
“Eu não estou mais lá, mulher. Estou aqui. Na roda dos batuques, à sombra da cabana, na
pegada do leão.” Cada palavra mais distante e mais
grave.
Chella levantou o rosto da lama fétida e cuspiu água podre. Seus braços desapareciam no lamaçal na altura dos cotovelos, com uma grossa gosma escorrendo. Ela cuspiu outra
vez, os dentes raspando a lama de sua língua.
“Jorg Ancrath!”
A teia de necromancia que ela havia tecido pelo pântano, mês após mês,
até permear cada poça movediça e cada atoleiro, atingindo níveis
profundos até mesmo para o mais antigo dos mortos do pântano, agora estava destruída,
com sua força se esvaindo, corrompida mais uma vez pelas vidas de rãs, minhocas,
pássaros e aves pernaltas. Chella se viu afundando e reuniu força suficiente, que restava,
para se debater em terreno mais sólido, um pequeno monte que se elevava na lama.
O céu trazia a lembrança de azul, desbotado, como se houvesse ficado muito tempo no
sol. Ela estava deitada de costas, ciente das mil picadas debaixo dela, de estar muito frio
dos lados e muito quente em seu rosto.
Um gemido escapou. Dor. Quando um necromante usou poder demais,
quando a morte se extingue deles, resta apenas a dor para preencher o vazio. Afinal, a
vida é isso. Dor.
“Maldito.” Chella estava ofegante, mais viva do que estivera em décadas,
mal chegando às margens das terras mortas. Seus dentes rangiam uns
sobre os outros, os músculos como ferro, a dor passando sobre ela em ondas. “Maldito.”
Um corvo a observava, preto e brilhante, empoleirado na pedra que
marcava o ponto alto do monte.
O corvo falou, um grasnido rouco que assumiu significado de um segundo
para o outro. “Não é a dor de voltar que afasta o necromante da vida. Não é
isso que os mantêm tão distantes – o máximo a que podem chegar sem perder o controle
sobre ela. São as lembranças.”
As palavras saíram do bico do corvo, mas eram de seu irmão, anos atrás,
quando ele a ensinou pela primeira vez, quando primeiro a tentou com o que significava ser jurada pela morte. Em momentos de arrependimento, ela o culpava, como se ele a
houvesse convencido de se corromper, como se
meras palavras a separassem de tudo que estava certo. Jorg Ancrath havia
posto um fim a todos os falatórios de seu irmão, no entanto. Decapitando-o
sob o Monte Honas, comendo seu coração, roubando parte de sua força.
“Fora daqui, corvo”, ela chiou entre os dentes. Mas as lembranças
começaram a vazar por trás de seus olhos, como pus de uma ferida,
inchando onde os dedos apertam.
O corvo a observou. Por baixo de suas garras, finas e apertadas, a pedra
estava respingada de líquen, manchada de laranja opaco e verde desbotado,
como se estivesse doente. O pássaro encarou Chella com os olhos pretos e
brilhantes. “Nenhum necromante realmente sabe o que espera por ele ao atravessar o
caminho cinzento até as terras mortas.” Em seguida, ele grasnou, rouco e breve, como a
voz de corvos devem ser, antes de retornar
à voz de seu irmão e a suas lições. “Cada um deles tem seus motivos, geralmente
motivos terríveis que revirariam os estômagos de seus
semelhantes, mas não importam suas motivações – por mais estranhas e frias que suas
mentes sejam, eles não sabem ao que deram início. Se lhes fosse explicado previamente,
mostrado em uma tela podre, nenhum deles,
nem mesmo o pior de todos, daria o primeiro passo.”
Ele não mentiu. Era a mais pura verdade. Mas palavras são apenas
palavras e elas raramente desviam alguém de seu caminho, a menos que ele queira ser
desviado.
“Eu segui você, Cellan. Eu segui o seu caminho.” Ela se lembrou do rosto
dele, o rosto de seu irmão, em um ano quando eles eram jovens, crianças.
Um ano feliz. “Não!” A dor era melhor que isso. Ela tentou não pensar, transformar sua
mente em pedra, não deixar nada entrar.
“É apenas a vida, Chella.” O pássaro soou contente. “Deixe-a entrar.”
Por trás de olhos bem fechados, as imagens lutaram por seu momento, para prender a
atenção dela mesmo que só por um instante, antes que a onda de lembranças as varresse
para o lado. Ela viu o corvo ali, enfiando sua cabeça escarlate em um corpo aberto.
“A vida é doce.” Novamente o grasnido. “Saboreie-a.”
Ela foi para cima do corvo, dando um bote, uma mão entrevada de dor se
estendendo. Apenas para não encontrá-lo. Nenhuma batida de asa,
nenhuma voz repressora vinda do alto, apenas uma pena quebrada e suja,
como se isso fosse tudo que sempre houve.
O sol passou lá em cima, testemunha do longo sofrimento de Chella, e finalmente, na
escuridão, sob um manto de estrelas, ela se sentou. Sua cabeça latejava com
lembranças. Não um mapa completo da vida da qual ela se afastara, mas um esqueleto
com carne suficiente para corresponder à
sua posição no limiar entre a morte e a vida. Ela abraçou a si mesma, sentindo de uma só
vez como suas costelas se destacavam, como sua
barriga era funda, como seu peito era murcho. O fato mais frio, porém, o julgamento
mais cruel veio da soma de todas as suas recordações.
Nenhuma tragédia a impelira ao caminho que escolheu. Ela não estava
fugindo de nenhum horror em especial, nenhuma ofensa vil demais para suportar,
nenhum terror puxando seus pés. Nada além da ganância comum:
ganância por poder, ganância por coisas e curiosidade, do tipo que mata gatos todos os
dias. Essas foram as necessidades que a fizeram caminhar entre os mortos, buscando a
depravação, rejeitando toda a humanidade.
Nada de poético, sombrio ou digno, apenas os pequenos desejos malignos
de uma vidinha ordinária.
Chella respirou fundo. Ela se ressentiu de ter de fazê-lo. Jorg Ancrath lhe
fizera isso. Ela sentiu o coração pulsar em seu peito. Um pouco maior que
uma criança, e ele a havia derrotado duas vezes. Deixando-a caída aqui, mais viva do
que morta. Feito-a sentir!
Ela tirou uma sanguessuga de sua perna, depois outra, gorda com seu sangue. Sua pele
coçava onde os mosquitos haviam se fartado. Fazia anos desde que ela se interessou por
tais criaturas, anos que eles podiam tocá-la
sem apagar as minúsculas centelhas de vida em seus corpos macios e
frágeis.
O pântano fedia. Ela percebeu isso pela primeira vez, embora tenha
passado meses envolvida nele. Ele fedia e o sabor era pior do que o cheiro.
Chella se levantou, com as pernas fracas, tremendo. O frio da noite, em sua
nudez enlameada, era responsável por parte de sua tremedeira, fome e cansaço por mais
outra parte, mas a maior parte era medo. Não da
escuridão ou do pântano, ou da longa jornada por terrenos difíceis; o Rei Morto a
assustava. A ideia de seu olhar frio, de suas perguntas, de estar diante dele em qualquer
coisa morta que ele escolhesse usar, de estar envolvida nos farrapos de seu poder e de
falar em fracasso.
Como foi que chegamos a isso? Os necromantes eram os mestres da
morte, não seus criados. Mas quando o Rei Morto surgiu espontaneamente
pela primeira vez, em meio a seus trabalhos mais escuros, os necromantes
conheceram o medo mais uma vez, embora pensassem que ele estivesse
abandonado e esquecido pelo caminho. E não era só a pequena intriga de
Chella sob o Monte Honas. Agora ela sabia disso, mas por mais de um ano
Chella pensou que o Rei Morto fosse um demônio desperto porque ela se meteu em
lugares que não foram feitos para os homens, uma criatura focada apenas nela, e depois em seu irmão e nos poucos ao redor deles. Mas
o Rei Morto falava a todos que viam além da vida. Qualquer um que estendesse a mão e
puxasse de volta o que fosse encontrado para
recarregar o restante daqueles que haviam morrido. Qualquer um que
buscasse tal poder se veria, mais cedo ou mais tarde, segurando a mão do
Rei Morto. E ele jamais os soltaria.
E por que ele a enviara contra aquele garoto? E como ela havia
fracassado?
“Maldito Jorg Ancrath.” E Chella caiu de joelhos e vomitou uma porcaria
escura e azeda.
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