Capítulo 6
— CINCO ANOS ATRÁS —
Sunny e eu chegamos ao Portão Norte de Albaseat à luz cinzenta que toma
conta do mundo antes do amanhecer. As ruas estavam apinhadas. No verão,
a Costa Equina é um forno e somente as primeiras horas do dia dão uma trégua. Ao
meio-dia, os habitantes se recolhem atrás de paredes brancas, sob telhas de terracota, e
dormem até o apogeu do sol arrefecer.
Nas ruelas que levavam ao portão e à ampla praça que ficava diante dele,
o comércio já estava funcionando. As portas das tavernas estavam abertas
enquanto homens carregavam barris nos ombros ou os arriavam até os
porões através dos alçapões da rua. Mulheres de rostos cinzentos esvaziavam baldes de água suja nos bueiros. Nós passamos em frente à oficina de um
ferreiro que dava para a rua, para que qualquer transeunte
pudesse ver as marteladas e o resfriamento e ficasse tentado a comprar o
que demandava tanto suor e força para fabricar. Um rapaz se curvava diante da
fornalha, trazendo de volta à vida o fogo que se apagara durante a
noite.
“Ai, se eu ainda estivesse na cama.” Sunny puxou seu cavalo de carga para
longe de algum entulho tentador.
Um grito nos fez virar novamente para o ferreiro. Déramos apenas uma
dúzia de passos. O garoto do ferreiro estava caído na rua agora. Ele se levantou das
pedras do chão, com o rosto ralado, balançando a cabeça, trêmulo. O ferreiro saiu de sua
oficina e chutou o garoto com bastante força
para levantá-lo do chão. O ar deixou seus pulmões com um chiado. Por baixo da sujeira,
o cabelo do garoto parecia claro, quase dourado, o que era
raro tão ao sul.
“Aposto no grandão”, eu disse. Meu irmão Will tinha o cabelo daquele jeito.
“Ele é grandão mesmo”, Sunny assentiu com a cabeça. O ferreiro usava apenas um
avental de couro, dos ombros até os joelhos, e calças amarradas
com corda. Os músculos de seus braços brilhavam. Balançar um martelo de
dois quilos o dia inteiro faz um homem ter muita carne.
A criança estava deitada de costas, com um braço meio levantado, sem fôlego para
resmungar, com sangue escorrendo no canto da boca. Ele podia
ter uns oito, nove anos.
“Será que você só aprende a lição no chute?” O ferreiro não gritou, mas
tinha a voz de um homem que fala mais alto que a bigorna. Ele meteu o pé na cabeça do garoto e a força o fez rolar uma vez. Agora o sangue estava na
bota do ferreiro e manchando o cabelo do garoto.
“Ah, inferno.” Sunny balançou a cabeça.
Nós observamos enquanto o ferreiro se aproximou.
“Eu devia parar com isso”, Sunny disse, relutando com todo o seu ser.
Alguma coisa no rosto do ferreiro me fazia lembrar de Rike. Não era um homem para se
tentar impedir.
“Garotos são chutados todos os dias”, eu disse. “Crianças morrem todos
os dias.” Algumas têm as cabeças quebradas em marcos de milha.
O ferreiro ficou em cima do garoto, que agora se curvava como se
estivesse debruçado sobre a dor. O homem se afastou para dar outro chute
e em seguida parou, chegando a uma decisão. Ele ergueu sua bota para pisotear o garoto
até a morte. Supus que o ferreiro tenha pensado que o garoto estava inutilizado, então era
melhor acabar logo com ele.
“Eles não morrem todo dia com um dos guardas do Conde Hansa
assistindo. O conde não desejaria isso.” Mas ainda assim Sunny não se mexeu. Em vez
disso, ele gritou: “Você, ferreiro, pare!”
O homem parou, com o calcanhar alguns centímetros acima da lateral da
cabeça do garoto.
“Já peguei crianças errantes antes e ambas morreram”, eu disse com um
sabor amargo. Vi o sangue nos cachos dourados e senti a pontada dura dos
espinhos. Aprendi essa lição muito novo, uma dura lição ensinada com sangue e chuva.
O caminho para os portões do Império estava atrás de mim. Um homem que se
distraísse desse caminho por causa de errantes, sobrecarregado pelas necessidades dos
outros, nunca se sentaria no trono definitivo. Orrin de Arrow salvaria as crianças, mas elas não o salvariam.
“Ele é um menino de rua”, o ferreiro disse. “Burro demais para aprender.
Dei comida a ele por um mês. Pus sob o meu teto. Eu posso acabar com ele.”
O homem fez o calcanhar desabar com força, colocando o peso sobre ele.
Um barulho áspero de couro sobre a pedra. O garoto havia rolado para o
lado, mas não teve força para se levantar. O ferreiro esbravejou um xingamento que
abafou o meu. A abrasão que se espalhava em meu rosto,
do queixo até a testa, como se uma mão ardente houvesse me marcado, agora queimava
novamente com a mesma dor da primeira vez. Já ouvi dizer
que a consciência fala com a voz baixa no fundo da cabeça, nítida para alguns, abafada e
fácil de ignorar para outros. Eu nunca ouvi dizer que ela
queimava o rosto de um homem em uma agonia vermelha. Ainda assim,
com ou sem dor, não gosto de ser induzido ou pressionado. Talvez tenha escolhido o
Teimoso como uma alma gêmea, porque eu não aceitava
ordens, nem mesmo de minha própria consciência, nas raras ocasiões que
ela tentava assumir o controle.
Sunny passou por mim em direção ao ferreiro. Ele nem havia sacado sua
espada.
“Eu o compro de você!”, gritei. Sunny podia ser útil e eu achei que o ferreiro quebraria
os braços dele antes que o idiota pensasse em pegar a espada.
Aquilo fez o ferreiro parar, Sunny também, com um suspiro de alívio, e acalmou a dor.
O ferreiro olhou a prata de meu peitoral, o corte de minha
capa e pensou que talvez sua satisfação pudesse valer menos que o
conteúdo de meu saco de moedas.
“Qual é a sua oferta?”
“Uma disputa à sua escolha. Se você ganhar, eu lhe pago isto pelo garoto.”
Segurei uma moeda de ouro diante de meu rosto, entre o indicador e o dedo médio. “Se
perder, você não ganha nada por ele.” Fiz a moeda
desaparecer com uma mágica.
Ele fez uma boa careta ao ouvir aquilo. O garoto conseguiu rolar outra vez e se escorou
na parede da loja de arreios do outro lado.
“Quem sabe você não ache que pode segurar um ferro quente por mais tempo que eu”,
sugeri.
A careta se aprofundou em fendas cobertas pela faixa preta de suas
sobrancelhas. “Força”, ele disse. “Quem segurar a bigorna acima da cabeça
por mais tempo.”
Dei uma olhada para a bigorna dentro da oficina do ferreiro, a alguns metros. Talvez dois
homens de peso normal pudessem pesar a mesma
coisa. “Regras?”, perguntei.
“Regras? Sem regras!”, ele riu. O homem flexionou um braço: era só
músculos. Ron – ou melhor, o incrível Ronaldo – ficaria impressionado se o
circo de Raiz-Mestra um dia passasse por Albaseat. “Força! Essa é a regra.”
“Mostre-me como se faz, então.” Eu andei até a oficina. O brilho do fogo
da fornalha e de dois lampiões fumacentos iluminava o bastante para
desviar da bancada e dos vários baldes. O lugar tinha um agradável cheiro
de queimado, ferro e suor, o que me fez lembrar de Norwood, de
Mabberton, de muitas outras batalhas.
O ferreiro veio atrás. Eu pus a mão em seu peito quando ele passou por
mim. “Seu nome?”
“Jonas.”
Ele andou em volta da bigorna. Eu olhei para o teto, onde ferramentas pendiam das
vigas. Ele teria o espaço exato. Eu teria bastante, já que ele era um palmo mais alto do
que eu.
Sunny apareceu atrás de mim.
“O menino ainda está vivo, não está? Não estou fazendo isso por um cadáver.”
“Ele está vivo. Talvez bem machucado.”
Jonas se agachou ao lado da bigorna. Ele fechou uma das mãos grandes
sobre o chifre e pôs a base da outra mão sob a parte lisa da bigorna.
“Você já fez isso antes”, eu disse, e sorri para ele.
“Sim.” Ele mostrou seus dentes. “Já consigo sentir o gosto do seu ouro, garoto.”
Ele se retesou, preparando-se para a explosão que levantaria a peça de ferro. Foi quando
eu o atingi, com um martelo da bancada mais próxima. Eu
bati do lado de sua cabeça, bem perto do olho. O barulho não foi muito diferente do de
sua bota batendo na criança. O martelo caiu ensanguentado
e Jonas tombou para a frente, por cima da bigorna.
“O quê...?”, Sunny perguntou, como se de alguma maneira ele não tivesse
visto aquilo à meia-luz.
Eu dei de ombros. “Sem regras. Você mesmo ouviu.”
Nós deixamos ambos estirados em seu próprio sangue. Não importa o fogo
que consumiu meu rosto, eu não precisava de outro errante e, mesmo que o
garoto pudesse andar, levá-lo ao Ibérico seria mais cruel do que mais um mês sob os
cuidados de Jonas. Pelo menos o garoto estava sentado e olhando em volta, o que era
mais do que se podia dizer sobre seu mestre.
Uma esquina e outra rua nos levaram até a praça. Abrimos caminho entre meninos da padaria com bandejas de pães sobre a cabeça e carrinhos de fazenda cheios,
prontos para serem descarregados nas barracas armadas
dos dois lados das torres do portão. O lugar se agitava, comerciantes atrasados se
apressavam para montar suas mesas e toldos, e os habitantes
da cidade apareciam aos montes para comprar, com moedas chacoalhando
em seus bolsos, os olhos dardejantes, caçando pechinchas antes do
amanhecer.
“Teremos sorte se encontrarmos o homem da preboste no meio disso
tudo.” Sunny tentou apanhar uma bisnaga que passava e errou.
“Tenha um pouco de fé, homem”, eu disse. “É tão difícil avistar um rei?”
Eu enrolei as rédeas do Teimoso sobre sua albarda e passei as duas mãos
pelo cabelo, jogando o comprimento dele sobre meus ombros e as costas.
Nós chegamos aos portões, com os muros lisos estendendo-se acima de
nós até o céu que clareava. Os cascos faziam barulho nas pedras ao conduzirmos nossos
animais por baixo e atravessamos um túnel escuro sob
dez metros de muro.
“Eu devo viajar com você”, disse uma voz vinda das sombras escuras, do
lado da saída.
“Viu, Sunny, nós somos conhecidos.” Eu me virei e sorri para ele. O brilho
do leste refletiu os traços do seu rosto.
O estranho saiu das sombras, uma mancha negra se mexendo para unir-
se a nós. Uma mulher.
Ela se aproximou com seu cavalo, um garanhão alto e preto, e uma capa
escura envolvendo-a como se esperasse sentir frio.
“Você trouxe um mapa para nós?” Eu estendi a mão.
“Eu sou o mapa”, ela respondeu. Eu só conseguia ver a curva de seu sorriso.
“E como você nos reconheceu?”, perguntei, colocando a mão de volta nas
rédeas.
Ela não disse nada, apenas tocou sua bochecha com os dedos. Minhas
cicatrizes arderam por um momento, outro eco do fogo de Gog, sem dúvida,
pois eu certamente já havia me esquecido, muito tempo atrás, de como ficar
ruborizado.
Sunny segurou a língua, mas eu podia sentir o convencimento irradiando
dele atrás de mim.
“Eu sou Honório Jorg Ancrath, rei de algum lugar que você nunca ouviu
falar. O idiota sorridente atrás de mim é Grey son Landless, filho bastardo de uma
linhagem venerável que possui alguns hectares poeirentos ao longo
da Costa Equina, mais usados para o cultivo de pedras. Você pode me chamar de Jorg;
ele é Sunny. E nós vamos andando.”
“Lesha. Parte da horda de dezesseis netos da preboste.”
“Neta dela? Estou surpreso. Tive a impressão de que a preboste não
esperava nos ver voltar.”
Parecia que Lesha não nos responderia, pois ela cavalgou cem metros em
silêncio ao nosso lado enquanto levávamos nossos animais para fora da cidade.
“Tenho certeza de que a avaliação de minha avó a respeito da expedição
está correta e permanece inalterada.”
Eu ainda não conseguia ver nada dela, dentro do capuz de sua capa, mas a maneira como se portava me fez ter certeza de que ela era adorável aos olhos, talvez
bonita.
“Então por que ela a enviaria, Lady Lesha?”, perguntou Sunny. Ele
quebrou o silêncio que eu havia deixado para ela preencher. Geralmente, a
falta de uma pergunta incita uma resposta – às vezes, a resposta de uma pergunta que
você talvez nem tenha pensado em perguntar.
“Ela não me enviou – eu decidi vir. Em todo caso, não sentirá muito a minha falta. Ela
tem muitos netos e eu estou longe de ser sua favorita.”
Essa declaração causou um longo silêncio que nenhum de nós quis
quebrar. Lesha desmontou do cavalo e o conduziu ao nosso lado.
O dia nasceu, o suave esmaecer do cinza até o céu do leste ficar claro e promissor.
Finalmente, a primeira quina brilhante do sol irrompeu no
horizonte, lançando longas sombras em nossa direção. Eu olhei para Lesha
nesse instante e perdi qualquer ardência de quando ela tocou sua bochecha
para indicar minha cicatriz. Cada parte do rosto dela havia sido queimada
tão gravemente quanto o ferimento que eu carregava. Sua pele possuía um
aspecto derretido, como se houvesse escorrido como rocha fundida e
depois congelado novamente. As queimaduras me surpreenderam, mas
menos que o fato de ela ter sobrevivido às chagas. Ela me olhou nos olhos.
Seus olhos eram muito azuis.
“Você ainda tem certeza de que quer ir ao Ibérico?” Ela tirou o capuz. O
fogo não havia deixado cabelo. Seu couro cabeludo era malhado de branco,
rosa mórbido e bege, com buracos onde suas orelhas ficavam.
“Eu, com certeza, não tenho”, Sunny suspirou.
Eu estendi a mão e peguei as rédeas dela para que parássemos na
estrada. Teimoso ficou ombro a ombro com o cavalo de Lesha e Sunny alguns metros à
frente, olhando para trás.
“E por que você está tão interessada em voltar, lady ?”, perguntei. “Por que não está
duplamente assustada, já que certamente foi mordida?”
“Talvez eu não tenha nada a perder agora”, ela disse, com os lábios de linhas enrugadas.
Ela não desviou o olhar de mim.
Eu fechei os olhos por um segundo e um ponto de luz vermelha piscou atrás de minhas
pálpebras. O ponto vermelho minúsculo de Fexler, me
arrastando por todos esses quilômetros.
“E que desejo a atraiu até lá, em primeiro lugar? Você achou que
encontraria riqueza nas ruínas ou que voltaria a Albaseat como uma grande
e famosa exploradora?” Eu balancei a cabeça. “Acho que não. Esses são palpites ruins,
não são para uma filha da família da preboste. Creio que os
segredos a seduziram. Você queria respostas. Saber o que os Construtores
esconderam lá, não é mesmo?”
Ela então desviou o olhar e cuspiu feito um homem. “Não encontrei
resposta alguma.”
“Mas isso não significa que não haja respostas em algum lugar.” Eu me inclinei em sua
direção. Ela recuou, sem esperar intimidade. Minha mão a
segurou por trás daquela cabeça careca, com a pele enrugada e
desagradável sob meus dedos. “Isso não significa que fazer nossas
perguntas não seja a coisa mais verdadeira que criaturas como eu e você possamos
fazer.” Eu a puxei bem para perto de mim, embora ela resistisse.
Ela era alta para uma mulher. “Nós não podemos ser aprisionados pelo medo. As vidas
vividas dentro de tais paredes são apenas mortes mais lentas”, falei sussurrando, abaixando a cabeça até nossos rostos ficarem a um centímetro de distância. Eu meio que
esperava que ela tivesse cheiro de
queimado, mas não havia cheiro algum, nem de perfume, nem de suor.
“Vamos lá cuspir no olho de quem disser que o velho conhecimento é proibido para nós,
que tal?” Beijei sua bochecha em seguida, porque eu sentia medo de fazê-lo; apesar de o
bom senso às vezes me cegar, foda-se o
medo.
Lesha se soltou com um puxão. “Você é apenas uma criança. Não sabe do
que está falando.” Mas ela não pareceu ofendida.
Nós viajamos até o meio-dia e nos abrigamos do sol à sombra de um grupo
de oliveiras. A esposa do fazendeiro se mostrou bastante empreendedora ao atrasar sua
própria sesta e subir as encostas para nos oferecer vinho, queijos e pão integral de ervas.
A senhora se assustou brevemente ao ver
Lesha, mas teve a elegância de não ficar olhando. Nós começamos a comer e
a mandamos de volta com uma cesta vazia e um punhado de cobres, o bastante para o
dobro da quantidade de comida, se fosse servida em uma
taverna fina.
“Fale-me dos mouros”, eu disse a ninguém em particular. O pedaço de queijo que eu
lambi de meu dedo era ao mesmo tempo macio e quebradiço.
O cheiro era de algo que nunca deveria ser comido, mas tinha um sabor agradavelmente
complexo e pungente.
“Quais deles?”, perguntou Lesha. Ela parecia estar dormindo, esticada no
chão de terra, com a cabeça apoiada em sua capa enrolada na base da árvore que lhe
provia sombra.
Lesha tinha razão. Eu vira pelo menos uma dúzia de mouros em Albaseat,
todos enrolados em túnicas brancas, a maioria sob o capuz do albornoz, alguns ocupados
com o comércio, outros apenas cuidando de seus afazeres.
“Fale do Califa de Liba.” Parecia um bom lugar para começar.
“Ibn Fay ed”, Sunny murmurou. “O espinho no rabo de seu avô.”
“Há muitos como Qalasadi trabalhando para ele?”, perguntei.
“Matemágicos?”, Sunny perguntou. “Não.”
“Não há muitos como ele”, disse Lesha. “E eles não trabalham para
mestres, de todo modo. Eles seguem um caminho puro. Não há muita coisa
que homens como aquele querem.”
“Nem ouro?”, perguntei.
Lesha levantou sua cabeça arruinada para olhar para mim e em seguida
se sentou, encostando-se à árvore. “Apenas raridades são de interesse para
a espécie deles. Maravilhas como as que podemos encontrar no Ibérico, mas
provavelmente também velhos pergaminhos do tempo dos
Construtores, formas de calcular, conhecimentos antigos, o tipo de
sabedoria que parece nunca ser escrita em nada que dure ou pelo menos que possamos
ler.”
“E Ibn Fayed navega contra a Costa Equina para roubar ou para se
estabelecer, ou é um castigo por não seguir o profeta dos mouros?” Eu sabia das opiniões
de meu avô e de meu tio sobre isso, mas é bom ver tais
coisas por outros ângulos.
“O povo dele quer voltar”, disse Lesha.
Isso era novidade. A neta da preboste usou sua sabedoria do livro inteiro,
não apenas da última página.
“Voltar?” Eu vi as mãos mouras por trás de muita coisa em Albaseat, embora ninguém
parecesse querer admitir.
“Os califas reinaram aqui por tanto tempo quanto os reis. Antes e depois
dos Construtores. Os escribas de hoje os chamam de corsários,
queimadores, pagãos, mas há a inteligência moura misturada em tudo
aquilo de que nós nos orgulhamos.”
“Não é só um rostinho bonito, então”, eu disse. Ela lia, porque suas opiniões não eram do
tipo que se formavam a partir do que os outros julgavam seguro ensinar. A Igreja
mantinha os reinos da Costa Equina e os
portos ocidentais próximos – se ficassem mais próximos, eles se
sufocariam. Os padres tinham uma opinião ruim sobre pagãos e, no sul, discordar de um
homem do clero costuma se mostrar um passatempo
perigoso. Em todas as cidades, um escriba da Igreja se ocupava em
reescrever a história – mas eles não podiam reescrever o que estava escrito
em pedra ao redor de todos eles.
Lesha não se ofendeu com minha brincadeira, ou pelo menos eu acho que
não, já que suas cicatrizes não refletiam as emoções por baixo delas.
Nós ficamos em silêncio por um tempo. Quase sem som, a não ser pelo toque distante de
um sino de cabra. Não dava para entender por que a velha não estava deitada na sombra.
O calor nos envolvia como um
cobertor, levando embora qualquer vontade de se mexer.
“Você demorou a salvar aquele garoto, Jorg”, Sunny disse. Achei que
estivesse dormindo, mas ele claramente estava recontando aquela manhã
por trás de seus olhos.
“Eu não o salvei. Eu salvei você. Você é de alguma valia.”
“Você o teria deixado morrer?” Sunny pareceu perturbado com aquilo.
“Teria”, eu disse. “Ele não era nada para mim.” Cachos dourados e sangue, a imagem se reproduziu em minha cabeça. Eu abri os olhos e me sentei.
Eles quebraram a cabeça de William em um marco de milha, balançaram-
no pelos pés e o bateram na pedra. Foi o que aconteceu. O mundo seguiu em frente,
indiferente. E eu aprendi que nada importava.
“Não dava para ficar parado e deixar aquilo acontecer enquanto eu
assistia”, Sunny disse. “Não se pode chutar uma criança até a morte na frente da guarda
do Conde Hansa.”
“Você interferiu por si mesmo ou por meu avô?”, perguntei.
“Era minha obrigação.”
Peguei uma azeitona que ficou no fundo da cesta de comida. A polpa firme se rompeu
sob meus dentes. O sabor quente e complicado se
espalhou ao mastigar.
“Você teria interferido se não fosse sua obrigação?”, perguntei.
Sunny fez uma pausa. “Se o maldito não fosse tão grande, sim.”
“Porque você não podia ver aquilo acontecer?”
“Sim”, ele disse.
“Não viva por meias medidas, Grey son.” Arregacei o linho empoeirado de
minha manga para trás até as cicatrizes da roseira-brava aparecerem,
sinais pálidos contra a pele bronzeada. “Certa vez, ouvi um padre falar sobre um negócio
de salvação. Ele nos rogou para não deixarmos o fato de
não conseguirmos salvar todo o mundo de seus pecados nos impedir de tentar salvar as
pessoas à nossa frente. Assim são os padres. Prestes a desistir em um instante.
Atrapalhando-se para admitir suas fraquezas
como se fossem virtudes.” Eu cuspi o caroço da azeitona. “Ou as crianças são dignas de
salvamento porque são apenas crianças, ou não são dignas de salvamento. Não deixe que seus atos sejam ditados pelo acidente que
coloca uma diante de seus olhos e oculta a próxima. Se elas são dignas de
salvamento, salve-as todas, encontre-as, proteja-as, faça disto o trabalho de
sua vida. Se não são, pegue outra rua para que nem veja aquela que podia
ter visto, vire a cabeça de lado, cubra os olhos com as mãos. Problema resolvido.”
“Você salvaria todas elas, é?” Lesha falou do outro lado, com a voz suave.
“Conheço um homem que está tentando”, respondi. “E se eu não tivesse
aprendido, então sim, eu salvaria todas elas. Sem meias medidas. Algumas
coisas não podem ser cortadas ao meio. Não se pode amar alguém pela metade. Não se
pode trair ou mentir assim.”
Silêncio depois disso. Até a cabra dormiu.
A sombra nos manteve no mesmo lugar até começar a se alongar e o
calor do sol se tornar algo que podia ser tolerado.
Nós seguimos adiante à tarde. À noite, nosso grupo acampou em um vale
seco dezesseis quilômetros ao norte, com um teto de estrelas e o zumbido
de insetos nos fazendo serenata. As oliveiras e os sobreiros ficaram lá atrás.
Nada crescia nos vales exceto espinhos inclementes, arbustos de algaroba e
creosoto, fazendo do ar noturno um rico perfume, mas sem oferecer nada
para queimar. Nós comemos pão duro, maçãs, algumas laranjas do mercado
de Albaseat e bebemos uma jarra de vinho, um tinto tão escuro que era quase preto.
Eu me deitei na escuridão observando as estrelas se moverem, escutando
o relincho dos cavalos, o bufo e o estampido do Teimoso e o ronco de Sunny. De tempos
em tempos, Lesha gemia em seu sono, algo suave, mas cheio de dor. E elevando-se em
torno de tudo isso, a orquestra implacável dos insetos noturnos, o som vindo em ondas como se um oceano surgisse à
nossa volta conforme o sol se punha. Segurei a caixa de cobre em uma das
mãos e a outra tocava o chão, com areia sob meus dedos. No dia seguinte,
nós andaríamos novamente. Parecia certo andar, não só para salvar um bom cavalo de
terras envenenadas. Um homem precisa de suas próprias
pernas para levá-lo a alguns lugares. Algumas viagens requerem uma
perspectiva diferente. Os quilômetros têm mais sentido se você os
atravessa um passo de cada vez e sente o chão mudar debaixo de seus pés.
Finalmente, fechei os olhos e deixei a infinidade de estrelas ser
substituída por uma única, vermelha. Uma única estrela levou os sábios até
um berço em Belém. Eu me perguntei se um sábio seguiria a estrela de Fexler.
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