Capítulo 20
— CINCO ANOS ATRÁS —
O fantasma de Fexler Brews me guiou através dos Montes Ibéricos. Nós andamos desde
muito antes do meio-dia até bem depois, o bastante para eu
ficar cansado e para os cortes em minhas costas, logo acima de meu quadril,
começarem com aquela dor incômoda e uma ardência que indica infecção.
Os montes tinham todas as cores, do branco-osso passando pelos cinzas
até o ocre. Lama seca, terra esfarelada, rocha exposta. E, de tempos em tempos, ruínas
enferrujadas, erodindo daquela maneira teimosa que os
trabalhos dos Construtores têm, rejeitando os elementos século após
século. Amaioria eram blocos de metal sem o menor sinal de função, parecendo aço,
esburacados, alguns do tamanho de casas, alguns tombados
como se fossem empurrados por gigantes, todos manchados de corrosão,
um verde escorrido e branco como pó. Nós passamos por um que zumbia,
um gemido agudo que doía meus dentes, e Fexler desapareceu até aquilo ficar bem
distante de mim. Em outro lugar, uma coluna inclinada de metal, enterrada até a metade, ou talvez nove décimos enterrada, cantava com uma voz de
beleza estonteante e uma língua desconhecida para mim. Eu fiquei ali com o calor do sol
me castigando e os pelos de minha nuca arrepiados, apenas me envolvendo naquilo.
Eu só conseguia ver Fexler através do anel de visão, e talvez o anel simplesmente o
desenhasse para mim, sobrepondo-o à paisagem como
uma pintura no vidro. Mesmo assim, ele me guiou pelos vales secos e ravinas poeirentas
da terra prometida, sem falar, parando apenas quando
eu parava.
Nós passamos por uma máquina em que o revestimento de metal havia
sido arrancado para revelar cilindros girando, rodas girando em rodas, tudo se movendo
em silêncio, reluzente. Aquilo me lembrou o interior do relógio em minha bolsa. Fexler
não falou a respeito.
As sombras haviam ficado longas quando nosso caminho por uma ravina
chegou a um impasse, encurralado por paredes desmoronadas de terra e areia. Fexler
parou, olhando para mim.
“Por que nós paramos?”, perguntei. Não que eu não estivesse feliz por ter
parado; é que parecia não haver motivo para isso.
Fexler desapareceu.
Bater com o anel no cabo de minha espada não o trouxe de volta. Eu me
virei lentamente, completando o círculo com meus braços abertos. O cavalo
de Lesha observava com ligeiro interesse. Teimoso parecia apenas vazio.
Andei na direção da última posição de Fexler e topei o dedão. Um dia antes, uma
especialista havia me torturado, embora muito brevemente.
Topar o dedo do pé se revelou mais intenso e mais chocante. Eu cavei fundo
em meu poço de obscenidades e soltei uma sequência de exemplos um
bocado espetaculares. Aquilo merecia uma plateia melhor. Em seguida, após todos os pulos e xingamentos, manquei para descobrir o que havia me
aleijado.
Com algumas raspadas e varridas, descobri uma tampa de pedra dos
Construtores, circular e de cerca de um metro de diâmetro. Manchas de ferrugem
indicavam que a coisa fora mantida no lugar por algo mais do que
seu peso. A espada sobressalente que amarrei ao cavalo de Lesha se
mostrou útil para alavancar a tampa os poucos centímetros necessários a fim de movê-la
aos poucos para o lado. Foi necessário meio cantil de água
para repor o que o esforço tirou com suor. O sol naqueles montes é inclemente.
Debaixo da tampa estava um poço, apagado, liso pelo que eu podia ver e
sem nenhum cheiro vindo dele. Peguei uma pequena pedra e a atirei na escuridão. Não é
algo a que eu poderia resistir, mesmo que não tivesse motivo para fazê-lo. A pausa antes
do barulho distante me indicou que eu
não queria acompanhar a pedra.
“Você podia ter dito para eu trazer uma maldita corda!” Eu tinha uma, apesar da falta de
aviso de Fexler, mas duvidava que fosse suficiente.
Em um poço estreito como aquele diante de mim, é possível apoiar as costas na parede,
os pés do lado oposto, e descer. No entanto, se o poço se
alargar, ou entrar em um salão, ou for mais liso do que o esperado... voltar
para cima pode ser difícil. Eu fora ao Ibérico preparado para desafiar fogos
invisíveis. De alguma maneira, porém, ficar preso em um buraco e morrer
de sede parecia um fim patético demais para arriscar.
Peguei o isqueiro de minha bolsa e tirei a atadura que havia amarrado em
volta do machucado em meu braço. Tive de descamá-la e fedia onde o linho
grudou, adocicado e enjoativo. As pontas secas se acenderam rapidamente e queimaram conforme desciam atrás da pedra que eu atirara. Os lados pareciam ser
paralelos até o fim. Estimei que tivesse uns doze metros de profundidade. Achei que
houvesse um túnel no final, mas era difícil afirmar
de onde eu estava.
Apertei a ferida descoberta, tentando forçar o pus a sair. “Jesus de bicicleta!” Esse era
um dos xingamentos de Makin. Eu não sei o que é bicicleta, mas parece doloroso. As
beiradas de minha pele pareciam um rosa doentio, rodeadas de cascas pretas. Não dava
para imaginar as duas metades se unindo novamente.
Os Cachorros Malvados tinham bastante corda em seu acampamento e eu
havia trazido um bocado dela comigo. Nunca saia para explorar sem um pedaço de
corda, pelo menos é assim que as histórias contam. Meus três pedaços amarrados juntos
chegavam a cerca de dois terços da altura do buraco. Eu amarrei um nó maior em uma
ponta e o coloquei debaixo da tampa de pedra, em vez de confiar em minhas
companhias equinas para a
ancoragem. Em meu cinto, amarrei o lampião que pegara no acampamento
e um frasco extra de óleo. Enfiei uma pedra de isqueiro, aço e pavio no bolso. Melhor
não carregar nada aceso na descida; uma queda pode me deixar com as pernas
quebradas e em chamas.
A dor e o cansaço tornavam cada ação desajeitada. Eu engoli outra pílula
amarga dos sais das Termas Carrod e peguei a corda com as duas mãos.
Mais uma olhada para as colinas poeirentas, para o azul desbotado do céu,
e comecei a descer.
Longe do sol, senti frio bastante para tremer, embora isso se deva mais à
febre do que à queda de temperatura. Eu desci de mão em mão, agarrando-
me à corda com meus joelhos. Quando meus joelhos descobriram que não
havia mais nada a que se agarrar, o topo do poço, parcialmente oculto pela
tampa, exibia um claro crescente de céu. Um calafrio me atravessou, junto com a repentina convicção de que alguém deslizaria a tampa de volta e taparia a luz.
Resmungando pelo esforço, ergui os dois pés para encostar na parede do
poço e empurrei até meus ombros e costas ficarem contra o lado oposto. Eu
não tinha grandes convicções de que a pressão me impediria de cair se eu
soltasse a corda, mas ainda menos convicção de que conseguiria subir de volta.
Eu me soltei.
Centímetro a centímetro, deslizei poço abaixo. Minhas pernas tremiam
pelo esforço e tinha certeza de que estava deixando um rastro de pele e sangue sobre a
pedra dos Construtores: minha camisa não teria durado muito tempo com a fricção.
Luz suficiente chegava ali para me avisar quando as paredes do poço terminassem e logo
descobri que, embora as solas de minhas botas ainda estivessem grudadas à pedra, meus
calcanhares não tinham nada em que se
apoiar. Quando uma decisão é inevitável, é melhor tomá-la o mais rápido possível para
que você ainda tenha algo para lidar com as consequências que surgirem. Eu me soltei,
fazendo o possível para balançar meus pés embaixo de mim. O esforço foi parcialmente
bem-sucedido e terminou com
calcanhares machucados, joelhos batidos, cotovelos atirados ao chão e, por
fim, a lateral de minha cabeça batendo no chão. Uns dois centímetros de poeira que
cobriam o chão de pedra serviram para amenizar o impacto, protegendo-me de um
crânio fraturado e me deixando consciente,
engasgado e com um rio de sangue escorrendo de meu nariz. Eu me
levantei para conseguir sentar segurando os joelhos e apoiei as costas na parede mais
próxima.
“Ai.” A reclamação saiu anasalada.
A dor levou meus dedos até um pedaço do vidro do lampião enterrado em minha coxa.
Eu o arranquei e fechei a ferida com a mão até o sangue parar de pulsar em volta de
meus dedos. Em seguida, peguei o pavio do lampião, pus dentro do frasco de óleo e com
o aço e a pedra, e mais atrapalhado do que o necessário, eu o acendi. O túnel saía para a frente e
para trás, com um corte transversal circular e parecendo-se bastante com
um esgoto. O fim da minha corda estava três metros acima de minha mão
esticada e para voltar ao poço seria preciso uma ginástica que eu achava estar além da
minha capacidade, mesmo sem ferimentos ou febre.
Supondo que um dia houve água correndo pelo túnel, eu dei meu melhor
palpite em qual direção ela poderia seguir e comecei a andar “contra a corrente”.
Quando se está em um lugar escuro e sua luz vai acabar em breve, não se perde tempo.
É incrível como tão poucas pessoas aplicam a mesma lógica em suas vidas.
Três vezes novos túneis se uniram ao meu e em cada ocasião analisei minhas escolhas
pelo anel de visão dos Construtores, o que lançou uma luz
sobre a questão, uma luz vermelha piscante que pedia para eu virar à direita duas vezes e
depois seguir em frente. Em duas curvas, traços de ferrugem indicavam que no passado
grades de metal bloqueavam o
caminho. Um grande sábio disse uma vez que há poucos problemas que não
desaparecem se você os ignorar por tempo suficiente. Felizmente, tais obstáculos haviam
sido ignorados – por mil anos.
Perto do final, o tubo subia em um ângulo acentuado e me levava a um salão circular,
vazio em sua maior parte, mas repleto de fragmentos de plastik. Quebradiços pelo tempo,
eles faziam um agradável barulho sob os
pés. Alguns pedaços podiam ter sido braços de cadeiras, pequenas rodas; outros estavam
grudados a restos de armários de metal. Um corredor saía
dali e eu o segui, com as sombras dançando por toda parte. O lugar não tinha cheiro,
como se até aquele ranço que assombra salões abandonados
houvesse desistido e ido embora.
Um longo corredor me levou a passar por muitas entradas, todas abertas
e escuras, decoradas com os fragmentos de portas que as protegiam. No teto, faixas
achatadas de vidro esbranquiçado pontuavam o caminho e, ao passar sob certo ponto, quando eu passei embaixo, duas delas tentaram piscar de volta à
vida como as lâmpadas do Castelo Alto.
Eu já perambulei pelas ruínas de fortes onde gerações viveram, vi a marcha dos séculos
vazios passarem pela pedra antiga, desgastando a
nitidez que definiu vidas. Nesses lugares, a cada curva, esses habitantes perdidos são
lembrados. Amarca da raspagem onde uma porta se fechou década após década,
degraus frouxos pelo uso, o nome em sulco profundo
onde uma criança deixou sua marca na soleira da janela. É possível ler ruínas assim, não
importa quão destruídas. Quase dá para ver os soldados
nos muros, os cavalariços levando os cavalos para se exercitarem. Mas nos
corredores secos desta toca dos Construtores, sem sofrer com a ação da chuva ou do
vento, não perturbada, eu vi nada além de enigmas e tristeza.
Talvez eu fosse o primeiro homem a andar pelo lugar em mil anos. Mil outros poderiam
passar antes do próximo. Em um local assim, o silêncio e a
poeira esperam enquanto a vida dos homens passa. Sem o tremeluzir de minha chama
para contar os instantes, horas podiam correr, anos podiam
escapar, e eu podia sair rastejando, velho e insensato.
O corredor terminava em um grande salão com muitas portas,
aparentemente de madeira, mas intocadas pelo tempo.
Silêncio.
Nas vezes em que fui atrás dos mortos para puxar de volta o que fosse preciso para fazê-
los ressuscitar, parecia que eu alcançava um lugar como
este. Quando atraí Algazarra de volta a seu corpo, eu o segui até terras secas apesar de
ele ter morrido na lama dos pântanos de Cantanlona.
Pensei por um momento em William, em meu irmãozinho caindo para um
lugar como este após eles o destruírem. Quando eu estava quase morto após a faca de
meu pai tocar meu coração, imaginei que um anjo veio me buscar e eu o recusei. Eu desejava que, anos antes daquele dia, ele tivesse
descido às terras secas para fazer aquela mesma oferta a William. E que ele
não houvesse recusado.
Minha cabeça se levantou rapidamente, sacudindo-me de minha quase
soneca.
“Chega disso!” O delírio havia começado a me puxar. Eu o afastei e me concentrei.
Segui adiante, rindo da ideia de William e do anjo. Mesmo com
sete anos, ele podia dar mais trabalho ao anjo do que eu com catorze.
Do outro lado do salão, uma passagem arqueada dava para um salão
menor e mais baixo. Aquilo chamou minha atenção, pois os Construtores não eram
propensos a arcos. Uma dúzia ou mais de cubículos se abriam para ambos os lados do
salão inferior, como celas de monges, cada uma coberta de poeira, cheia de fragmentos
de plastikespalhados e pedaços de
metal corroídos. Eu peguei uma tira de metal. Mais leve do que o esperado,
não era ferro e não estava enferrujada, mas empoeirada com um resíduo branco.
Oxidação. A palavra saiu dos ensinamentos de Lundist sobre
alquimia.
A sétima cela da esquerda tinha algo espantoso. Um homem esperava ali,
sem movimento, de costas para mim. E do lado de sua cabeça, um jato de
sangue escarlate, fragmentos de osso voando pelo ar... tudo congelado no momento. Um
quadro, mas não um quadro. Algo real e sólido, mas que estava fora do tempo. Enquanto
todas as outras celas possuíam um círculo
de corrosão no centro do teto, esta tinha um círculo de metal prateado, preso em partes
com cobre, e em volta uma luz branca. O homem estava sentado com sua túnica cinza
diretamente sob a luz. De alguma forma, iluminação alguma escapava até o salão – e
ainda assim eu via a luz. Ele estava sentado em uma cadeira que parecia frágil demais
para suportá-lo, estranha em seu formato fino e fluido, sem decoração ou artifício. Ao lado
dele, parte de uma cama. Não uma parte quebrada ou um componente, mas
uma seção, como se fossem biscoitos cortados da massa, terminando em algum
perímetro invisível que a cercava e também ao homem. Além desse
pequeno círculo no centro da cela, que continha o homem, a cadeira, e parte da cama, o
restante do recinto estava em ruínas empoeiradas como todos os outros.
Eu me aproximei para tocar o homem – ou a imagem. Talvez fosse uma
imagem, como o fantasma de dados de Fexler, apenas desenhado mais
convincentemente. Algo que os Construtores consideravam arte? Vidro
invisível deteve meus dedos. Eu não podia me aproximar do homem. Minha
mão deslizou sobre uma superfície invisível, fria e escorregadia aos dedos.
A cela era grande o bastante para que eu margeasse a área proibida, atravessando a
poeira até as bordas do recinto. Amão do homem apareceu,
segurando um pedaço complexo de metal em sua cabeça, um tubo de ferro
que se projetava dali e tocava sua têmpora.
“Eu conheço isso.” Os livros mais velhos de meu pai tinham figuras de objetos
semelhantes a este. “É uma arma.”
Outro passo e eu vi o rosto, capturado no instante, imaginando a dor mas
ainda não sentindo, apesar da pluma de sangue, cérebro e osso atrás dele.
“Fexler!” Eu havia encontrado o próprio homem. Não a lembrança.
O anel de visão mostrava apenas o recinto, com Fexler iluminado de
vermelho pela luz, como se durante todo aquele tempo a luz vermelha pulsando em meio
aos Montes Ibéricos fosse este círculo preso no tempo.
Eu dei outra volta no quadro vivo. “Você parou o tempo!” Eu pensei naquilo, em seguida
dei de ombros. Dizem que os Construtores podiam voar. Quem sabe o que é mais difícil: parar o tempo ou subir aos céus? Eu
pensei no relógio enterrado em minha bagagem nas costas do Teimoso. Um
dispositivo da antiguidade. Talvez se impedisse seus ponteiros de girarem
eu parasse o tempo, assim como eles fizeram.
“Você me trouxe aqui, Fexler”, eu disse ao homem. “O que você quer? Eu
não posso consertá-lo.”
Era óbvio que eu não podia consertá-lo. O que o fantasma de Fexler estava pensando? A
resposta era muito fácil. Jorg quebra as coisas. Fexler
não me enviou para consertar – ele me enviou para acabar com aquilo.
É claro que quebrar coisas que estão seladas atrás de vidro inquebrável
pode ser difícil. Conforme a ponta de minha faca deslizava sobre a barreira
invisível, comecei a duvidar que o vidro existisse. Parecia claro que algo tinha de haver
entre um espaço onde o tempo corria e outro onde não. Os
paradoxos de Zeno vieram à mente. Os gregos amavam paradoxos. Talvez
eles os usassem como moeda. Em todo caso, eu não fiz progresso.
Eu me afastei, com um leve tremor por causa da febre. Em todas as outras
celas nada sobreviveu inteiro. Acho que o dispositivo no teto parou o tempo e com isso
paralisou o processo de sua própria decomposição.
A lembrança me levou de volta à base do Monte Honas. Nos salões dos Construtores eu
encontrara os vestígios de muitos tubos estreitos, a
maioria apenas leves traços de verdete, alguns fixados à pedra, alguns indo
de encontro às paredes, alguns tão finos que só podiam ser fios de arame.
As histórias contam que o fogo secreto dos Construtores passava por tais caminhos para
despertar seus dispositivos. Meu relógio não precisava
desse fogo, mas talvez uma mola enrolada não bastasse para mecanismos tais como o que prendeu Fexler. Com certeza ele não ficou sem corda durante todos os
séculos. Será que a máquina precisava ser alimentada para manter o tempo estático?
Uma lenta e minuciosa inspeção das paredes não revelou sinal de
caminhos ocultos levando fogo ao círculo no teto. Demorei muito tempo caçando pelos
corredores para encontrar alguma coisa na qual me apoiar para que eu pudesse verificar
o teto. Por fim, encontrei uma coleção de garrafas, como garrafas de vinho, mas
transparentes e cilíndricas, e finas como meu braço. Ao amarrar todas as nove, lado a
lado, com minha camisa,
construí uma plataforma bem precária na qual subir. De todos os artefatos
dos Construtores, apenas vidro atravessou os anos sem perda.
De minha plataforma bamba e barulhenta, descobri que a barreira que
rodeava Fexler se estreitava enquanto subia, então no teto eu podia chegar
a uns dois ou três centímetros do anel de metal. Usei minha faca para cutucar a pedra
em torno dela. Um péssimo tratamento para uma boa arma,
mas eu tinha outras facas no cavalo de Lesha, se é que eu iria voltar, e não
tinha nada mais com que trabalhar.
Uma vez, em Gelleth, eu havia enfiado uma espada em alguma mágica dos
Construtores, um espírito aprisionado atrás de vidro no recinto anterior ao
salão das armas. Um choque atravessou a espada e me atirou ao chão, contorcido. A
lembrança fez eu me robustecer para cada arranhada e
estocada, conforme cavava um círculo em volta do anel do teto. Meus músculos se
lembraram do choque e continuaram tentando se recusar a
cavar uma oportunidade de renovar a experiência.
A pedra dos Construtores começou a se esfarelar com minhas investidas.
Levou uma hora talvez, possivelmente um dia. A sensação foi de um dia. O
suor escorria em mim em filetes quentes e meu braço doía, ficando mais fraco a cada momento, como os braços fazem quando levantados por mais
do que alguns minutos. Eu furava e raspava, raspava e furava. De repente,
um estrondo ensurdecedor explodiu à minha volta, a luz se apagou e eu caí
com o vidro se estilhaçando embaixo.
E, pela segunda vez desde que desci pelo poço, eu estava machucado e dolorido no
escuro com vidro quebrado enterrado em minha perna. Meu
lampião improvisado deve ter tombado e se apagado quando caí. Em vez de
procurar por ele, segurei o anel de visão contra o olho. O anel me mostrou a
cela em tons esverdeados, revelando quase tantos detalhes quanto eu
poderia ver à luz do dia. Fexler estava caído no chão, esparramado a meus
pés, com a arma ainda presa em sua mão estendida, e um pouquinho de fumaça saindo
do cano. Em volta de sua cabeça, uma poça negra de sangue
se espalhava.
“Obrigado.” Fexler – meu Fexler do Castelo Morrow, uma projeção de luz
branca – estava ao lado do cadáver, observando os membros espalmados,
com o rosto indecifrável.
“Fexler, que bom ver você”, eu disse. E era mesmo. Qualquer companhia
em um lugar como aquele era bem-vinda. Eu respirei fundo, aspirando o cheiro de
produtos químicos e fogo da arma, o cheiro de sangue. Os salões
dos Construtores pareciam reais finalmente.
“Por que tanto silêncio e mistério?” Eu atravessei o vidro e a poeira para
me encostar à parede, em parte por apoio, em parte porque é uma boa prática.
“As pessoas da minha época viveram em meio a maravilhas, mas elas
eram feitas da mesma maneira que seus antepassados, que usavam peles e comiam carne crua em cavernas, ou que seus descendentes, que carregam
espadas de ferro e vivem em ruínas que não conseguem compreender. Em
suma, tinham os mesmos instintos de qualquer pessoa. Você confiaria em
uma cópia de si mesmo?”
“Então eles jogaram feitiços em você para que nenhum fantasma de
dados pudesse matar a pessoa da qual ele fora copiado?”, perguntei.
“Para que nenhum eco de dados pudesse fazer mal a nenhum humano ou
pedir a eles que lhe fizessem mal, ou tomar medidas que pudessem
conduzir à dor. Levou mil anos de manipulação sutil, de distorções e estratagemas
lógicos, para que eu chegasse ao ponto em que pudesse
apontar alguém como você nesta direção, Jorg.”
“E por que você faria isso?” Minha mão pousou sobre o frasco de óleo caído. Eu o girei.
Talvez restasse um quinto dele.
“Ecos de dados não são apenas proibidos de prejudicar seu modelo
original. Na verdade, enquanto a pessoa cujos dados criaram qualquer eco
em particular ainda estiver viva, há um número enorme de restrições
impostas àquele eco, para a conveniência, privacidade e paz de espírito da
pessoa em questão. No mundo que habito, fui um cidadão de segunda
classe por um tempo muito maior do que o da existência de seu Império.”
“No Castelo Morrow?” O mundo em que ele vive?
Um sorriso apertado, rapidamente desaparecido. “Imagine um oceano
maior e mais fundo que todos os outros, cheio de encantos e variedade, e
na superfície há uma espessura de gelo quebrada apenas aqui e acolá. Os ecos que os
Construtores deixaram para trás, ‘ecos de dados’, se é assim que você quer nos chamar, nós ecos nadamos em um oceano assim, e os lugares onde podemos ser vistos neste
mundo fino de vocês são como os buracos no gelo onde podemos vir à tona. Nós
existimos na complexidade
conjunta do maquinário dos Construtores e, em lugares como o terminal de
Morrow, nós podemos ser vistos.
“Então por que vocês não são?”
“Por que não somos o quê?”
“Vistos? Por que era só você assombrando aquele porão?”
Outro sorriso, com mais amargura do que amizade. “Cidadão de segunda
classe. As obrigações servis recaíram sobre mim. Ficar de olho nos
selvagens.”
Eu tive que me lembrar de que o Fexler que tinha alguma coisa em
comum comigo estava caído no chão, com seu sangue esfriando em volta dele. O Fexler
falando comigo não era um homem, apenas uma ideia de homem, uma ideia presa em
uma máquina. Eu estiquei o pé para cutucar o
morto. O eco de Fexler tremeu como se a ação o perturbasse.
“Então por que ele se matou?”, perguntei. “E o que o impediu?”
“Ele começou uma guerra”, disse Fexler. “E a terminou.”
“Porra, eu acendi um de seus sóis e isso não me fez colocar uma faca em
minha garganta em seguida.”
“As armas que Fexler Brews lançou não podiam ser detonadas com fogo.”
“Você viu aquilo?” O fantasma de Fexler havia me assistido seis anos atrás, sob o Monte
Honas?
“Nossas armas queimavam como sóis – exatamente da mesma maneira.
Cada uma precisa de um gatilho para acendê-la, uma implosão menor, mais primitiva. Seu fogo no Silo Onze usando armas realocadas de Vaucluse derreteu os
componentes da implosão em uma massa crítica. O que você viu foi uma ignição parcial
do gatilho que então iria acender o sol. O
combustível dos ‘sóis’dura pouco, uma questão de meia-vida; o
combustível dos foguetes que os carregavam dura um pouco mais. Tudo o
que resta agora são os gatilhos.”
Eu me perguntei se o Fexler original gostava tanto assim do som de sua
própria voz. Em todo caso, era uma ideia preocupante saber que destruí Gelleth com
uma fração da fagulha que acenderia um verdadeiro Sol dos Construtores. E, apesar do
que eu dizia, os mortos de Gelleth me
assombravam sim, literalmente e em sonhos. Queimar o mundo inteiro daquela maneira
teria sido... desconfortável.
“Nem com sua arma ele conseguiu se matar?” Com brinquedos assim à
sua disposição, parecia imperdoável que qualquer Construtor fracassasse no ato de tirar
uma vida.
“Estes cubículos foram criados para manter pessoas-chave em estase até
que as condições melhorassem e a vida lá fora pudesse existir novamente.
Fexler talvez não estivesse pensando com clareza quando estava aqui
lutando com sua consciência. Talvez não gostasse do fato de que os
sistemas automáticos entrariam em ação para preservá-lo ou talvez não percebesse a
rapidez com que eles podiam agir.”
“De qualquer modo, ele deixou você na merda junto com todas as pessoas
reais do mundo.”
“É verdade.” A imagem de Fexler piscou, com a testa franzida.
Eu sorri. Deve ter sido estranho passar mil anos amaldiçoando o homem de quem você foi copiado. “Então agora eu o libertei e você pode nadar no
seu mar com os peixes grandes, sem perder tempo com os selvagens. O que
eu ganho com isso?” Ainda segurando o anel de visão em meu olho, puxei a
arma da mão quente e morta de Fexler, com cuidado para não apontar o cano para mim.
Ele pareceu relutante em soltá-la.
“Infelizmente nós precisamos vigiar os selvagens ainda mais
ultimamente”, disse Fexler. “As máquinas que ainda funcionam não vão
funcionar para sempre e a menos que vocês deixem para trás as espadas e
as flechas não haverá ninguém para mantê-las. Amanutenção requer
civilização e não chegaremos à civilização até que todas as guerras
terminem.”
“Você não conseguiu parar suas próprias guerras, Fexler.”
“Ele não conseguiu.” Fexler olhou para seu cadáver. “Eu sou outra coisa.”
Eu apertei os lábios. “De um jeito ou de outro, parece que você gostaria
que houvesse um imperador no trono Gilden.”
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